Szara myszka

Szara Myszka
Alina wyjrzała przez okno. Na placu zabaw bawiły się dzieci. Ich matki stały nieopodal, dyskutując o czymś, jednocześnie pilnując maluchów. Ławka pod blokiem była przyprószona śniegiem.

Alina szybko włożyła czarne buty, brązowy płaszcz, dopasowaną do niego wełnianą czapkę, chwyciła skórzaną torebkę i wyszła z mieszkania. Przez chwilę stała, nasłuchując, czy na klatce nie rozlegną się czyjeś kroki lub głosy, zamknęła drzwi i zeszła po schodach.

Z daleka można ją było wziąć za starszą kobietę. Dopiero z bliska widać było, że ma około pięćdziesięciu lat, może nawet mniej. Twarz niepozorna, z małymi oczkami i wąskimi ustami. Spojrzysz – i zaraz zapomnisz.

Przyjechała do tego bloku dwadzieścia pięć lat temu. Nie nawiązywała kontaktów, wszystkich unikała. Na początku, jak to bywa, sąsiedzi zaglądali po drobne rzeczy: cebulę, szklankę mąki, gdy nie było czasu biec do sklepu. Alina otwierała drzwi na długość łańcucha, jeśli w ogóle otwierała, mówiła, że nic nie ma, i natychmiast zamykała się na klucz. Wkrótce sąsiedzi przestali do niej zaglądać.

Nikt nie widział, by odwiedzali ją goście. Wydawało się, że jest zupełnie sama na tym świecie, dlatego taka lękliwa i zamknięta.

Oczywiście, miała rodzinę. W małym prowincjonalnym miasteczku żyła młodsza siostra z rodziną. Ale Alina nie utrzymywała z nią kontaktu. Może dlatego, że cała uroda przypadła właśnie siostrze. Kto wie?

Obca noga rzadko przekraczała próg jej mieszkania. Chyba że hydraulik albo kontroler gazu. Alina zawsze prosiła o okazanie legitymacji, skrupulatnie ją sprawdzała, a czasem nawet dzwoniła do firmy, by potwierdzić tożsamość i uprawnienia kontrolującego.

Nikomu nie robiła krzywdy. Nikomu nie powiedziała złego słowa, nie plotkowała, a już na pewno nie wdawała się w rozmowy. Przywita się i idzie dalej, ze spuszczoną głową.

Za plecami nazywano ją na podwórku i w pracy „starą panną”, szarą myszką albo zrzędą. Pracowała całe życie w jednym miejscu – w jakimś biurze jako księgowa. Siedziała przy biurku z surowym, skupionym wyrazem twarzy, ale pracę wykonywała punktualnie i dokładnie, za co szefostwo ją szanowało i tolerowało. Zawsze chodziła w ciemnej, stonowanej sukience, z tą samą fryzurą – gładko zaczesanymi do tyłu włosami, spiętymi na karku w mały, ciasny koczek.

Około trzydziestki zapragnęła dziecka. Dla siebie. Wtedy pojawił się w jej życiu jedyny mężczyzna – kierowca Wiesław. Zaglądał do niej czasem. Kupowała mu koszule, których nie zabierał, zostawiał u Aliny. Był żonaty.

Czy żona dowiedziała się o jego romansie z księgową, czy może ktoś z życzliwych kolegów Aliny jej naopowiadał – dość, że po dwóch miesiącach Wiesław zwolnił się i zniknął w nieznanym kierunku. A Alina nigdy nie zaszła w ciążę. To była jej jedyna miłość.

Szybko się uspokoiła, uznała, że tak nawet lepiej. Sama ciężko byłoby wychować dziecko, a do tego nie wiadomo, jaki wyrośnie syn. A dziewczynki w ogóle nie chciała. Po co rodzić na ten świat kolejną tak samo brzydką i samotną duszę jak ona?

Pewnego dnia nabrała w sklepie pełną torbę zakupów. Podszedł mężczyzna i zaproponował pomoc w doniesieniu do domu.

— Dam radę sama — odparła Alina i obdarzyła go takim spojrzeniem, że natychmiast się odsunął.

„Taki miły. Na pewno pomoże. A potem walnie w głowę, okradnie i nikt nawet nie zauważy. Nie na taką trafił” — myślała w drodze do domu.

Nie dało się jej oszukać. Liczyła w pamięci znakomicie, jakby miała w głowie wbudowany kalkulator. Kasjerka wystawiła paragon, a Alina od razu potrafiła powiedzieć, o ile ją oszukała. Nie krzyczała, nie awanturowała się, tylko patrzyła zimnymi, surowymi oczami. Kasjerka zawstydzona przeliczała i zwracała pieniądze.

Pewnej soboty przed samym Nowym Rokiem w jej mieszkaniu rozległ się nieśmiały dzwonek. Alina poczekała chwilę, nasłuchując. Dzwonek powtórzył się. Podeszła do drzwi i zajrzała przez wizjer. Wydało jej się, że na klatce stoi jej młodsza siostra.

— Kto tam? — zapytała Alina, a serce nagle zabiło mocniej.

— Ciociu Alu, proszę otworzyć. To ja, Kasia, wasza siostrzenica — usłyszała stłumiony przez drzwi głos.

— Siostrzenica? A czego chcesz? — spytała niedowierzająco.

„Jak mnie znalazła? I po co?” — pomyślała. Potem przypomniała sobie, że kiedyś bardzo dawno pojechała do siostry i matki pochwalić się nowym mieszkaniem i życiem. Widocznie wtedy podała adres. Tak, na wszelki wypadek. Przez te wszystkie lata nikt z rodziny jej nie niepokoił. O istnieniu siostrzenicy Alina nawet nie wiedziała. Więc siostra wyszła za mąż i urodziła dziewczynkę. Na tę myśl usta Aliny wykrzywiły się z pogardą.

Nigdy więcej tam nie pojechała. Będą wypytywać, a jej nie ma czym się chwalić.

— Ciociu Alu, muszę z wami porozmawiać, proszę otworzyć — znów odezwał się głos siostrzenicy.

Czy to łzawe nuty w jej głosie, czy zwykła ciekawość sprawiły, że Alina złamała swoje zasady i otworzyła drzwi.

— Po co przyjechałaś? — spytała od progu.

Samotnie przyglądała się młodej dziewczynie, łudząco podobnej do jej siostry. Była nieco wyższa od Aliny, o sympatycznej twarzy i tych samych szarych oczach, tylko nie zimnych, lecz naiwnie jasnych. Ciemne loki wymykały się spod czapki.

Dziewczyna czekała, czy Alina zaprosi ją do środka. Nie doczekawszy się, bojąc się, że ciotka może zatrzasnąć drzwi, szybko zaczęła mówić.

— Ciociu Alu, nie mam już do kogo się zwrócić. Mój syn jest ciężko chory. Woziłyśmy go do Warszawy, do profesora. Powiedział, że potrzebna jest pilna operacja. — Kasia zrobiła pauzę, czekając na reakcję, ale Alina milczała, wpatrując się w nią uporczywie.

— NaWiatr zimowy ścisnął jej policzki, gdy stała na progu, patrząc, jak śnieg powoli zasypuje ślady małych małych bucików, które właśnie odeszły – a wraz z nimi ostatnie echo jej własnej, nigdy niepowtórzonej młodości.