Zamężna z milionerem

**Dziennik, 15 marca**

Śnieg w mieście już prawie stopniał, tylko na chodnikach wciąż widać piasek wmieszany w lód. Ale na cmentarzu biel jeszcze leży, choć zeszła z deszczami. Ania długo błądziła między zasypanymi śniegiem alejkami, zanim odnalazła grób rodziców. Spoczywali razem, choć ojciec zginął w wypadku, gdy Ania była w trzeciej klasie liceum.

Ogrodzenie postawili od razu dla obojga. Matka odeszła trzy lata temu. Ania wybrała na nagrobek takie zdjęcie, by oboje wyglądali jak wtedy, gdy ojciec jeszcze żył — młodzi, jak ich zapamiętała.

Ania przeszła na emeryturę, mieszkanie w Warszawie zostawiła synowi, a sama wróciła do rodzinnego miasta dwa dni temu. Sprzątnęła w domu, a dziś rano pojechała na cmentarz.

— Wybacz mi, mamo, że wtedy uciekłam, zostawiłam cię samą. Nie umiałam inaczej. Dziękuję, że zrozumiałaś, nie zatrzymywałaś mnie. — Otrzepała z nagrobka zbity śnieg.

Postała jeszcze chwilę, pożegnała się i ruszyła tą samą drogą między grobami. Wyszła na główną alejkę i schyliwszy głowę, skierowała się ku bramie.

— Ania?! — Usłyszała za sobą głos. Obejrzała się.

— Do mnie pan mówi? — Przyjrzała się nieznajomemu mężczyźnie w jej wieku.

— Nie poznałaś mnie? To ja, Sławek Gorczyca. — Uśmiechnął się, i wtedy Ania go przypomniała sobie.

— Nie poznałam. Zmieniłeś się — odparła, też się uśmiechając.

— A ja ciebie od razu, choć nie widziałem… — Zawahał się, licząc w pamięci lata. — Trzydzieści. — Podszedł bliżej.

— Trzydzieści dwa — poprawiła.

— Wcale się nie zmieniłaś. Do rodziców przyszłaś? — Skinął w stronę grobów.

— Tak. A ty?

— Do Oli. — Spuścił wzrok.

— Ola nie żyje? Dawno? — Ania zdziwiła się.

Nie trzymała już do niej urazy. Żal dawno minął, została tylko litość.

— Pół roku temu. Cierpiała strasznie. Rak. Zostałem sam — powiedział cicho.

Ania spojrzała na niego ukradkiem. Wydało jej się, że łka. Ale nie, tylko ciężko westchnął. Twarz miał spokojną, skupioną.

— Dzieci nie mieliśmy. Takie życie. A ty sama wróciłaś, czy z mężem? — spytał.

— Sama. Na emeryturze, mieszkanie w Warszawie synowi zostawiłam. — Celowo nie wspomniała o mężu.

Wyszli przed bramę.

— Oj, pewnie cię zatrzymałam, a ty szedłeś… — zaczęła Ania.

— Od grobu Oli wracałem. Do mamy innym razem zajrzę. Bo co, znowu znikniesz? — Zaśmiał się krótko.

— No i pojechał, teraz następnego czekaj — westchnęła, widząc odjeżdżający autobus.

— Ja samochodem, podwiozę. — Wskazał na rząd aut pod płotem.

Nie miała ochoty z nim jechać, rozmawiać, ale stać na przystanku przy cmentarzu też nie chciała. Wsiadła do wychłodzonego auta. Sławek odpalił silnik, włączył ogrzewanie. Mijali cmentarny płot, puste zaśnieżone pole, które kiedyś stanie się nowym miejscem pochówku, drewniane domy. Ania zawsze się dziwiła, jak ludzie mogą mieszkać tak blisko miejskiej nekropolii?

— Tyle lat minęło, a ja dalej nie rozumiem, co się wtedy stało. Gdy wyjechałaś, oszalałem. Dlaczego? — przerwał milczenie Sławek.

Ania spojrzała na niego zdziwiona.

— Ola powiedziała, że jest w ciąży. Dopiero potem się okazało, że kłamała, nie mogła mieć dzieci. Ale wtedy uwierzyłem, ożeniłem się. A potem… za późno było cokolwiek zmieniać. Ola, wiesz, jak wściekła się, gdy dowiedziałała się, że wyjechałaś z jej narzeczonym? Pojechała do Warszawy, by się na was zemścić. Dlaczego uciekłaś, Aniu?

— Ty do dziś nic nie pojąłeś? Wtedy było mi wszystko jedno, z kim i dokąd, byle stąd.

— Jak to? — Sławek odwrócił głowę, auto zjechało niebezpiecznie na mokrej jezdni.

I Ania, nie oszczędzając ani siebie, ani tym bardziej Sławka, zaczęła opowiadać.

***

Mówią, że w przyjaźni często jeden korzysta z drugiego. Tak właśnie było z Anią i Olą. Ania przyszła do nowej szkoły w środku roku. Wzorowa uczennica, od razu zraziła do siebie klasę.

Najładniejsza dziewczyna, Ola, wzięła Anię pod swoje skrzydła. Na przerwach chodziły razem po korytarzach, wracały do domu. Ania pomagała Oli w lekcjach, podpowiadała na sprawdzianach.

Dzięki Oli Ania zyskała akceptację klasy. Za Olą łaził niezdarny, odstający uszami Sławek Gorczyca. A ona śmiała się z niego otwarcie, z pogardą.

— Po co tak? Przecież fajny chłopak. Dorośnie, będzie przystojny — broniła Sławka Ania.

— Jak będzie, to zobaczymy — odparła lekkomyślna Ola.

Dzieliły się marzeniami.

— Nie zamierzam gnić w tej dziurze. Jadę do Warszawy. Jedziesz ze mną? — namawiała Ola.

Kusiło, ale Ania odmówiła.

— Nie. Studiować można i tutaj. Jak ja mamę samą zostawię?

— Jak chcesz. — Ola wzruszyła ramionami. — Jeśli tobie pasuje marnieć tu jak twoja ukochana mama, to twój wybór. A ja wyjdę za bogacza, może nawet milionera. — Ola przewróciła oczami.

— Milionerzy tylko na ciebie czekają — burknęła Ania, ale w głębi wierzyła, że tak właśnie będzie.

Naturalna blondynka z brązowymi oczami i śniadą cerą — rzadkość — Ola była piękna. Sylwetka — nie każda aktorka mogłaby się nią pochwalić. A mężczyźni, jak wiadomo, kochają oczami.

Ola oczywiście nie dostała się na studia. Poszła do szkoły fryzjerskiej. Ojciec postawił warunek: nie pozwoli jej zostać w Warszawie, jeśli się nie uczy.

— Aniu, przyjedź do mnie. Tu nawet pogadać nie ma z kim. Same rywalki, każda chce podłożyć nogę — narzekała.

— Lepiej ty wróć — odpowiadała Ania.

— Nigdy.

Matka wychowała Anię w rygorze. Nawet w szkole nie pozwalała się malować. Przed zabawą Ania wpadała do Oli, by podkreslić rzęsy. Trzeba było tylko pamiętać, by zmyć tusz przed powrotem.

— MusSławek stał jeszcze długo przy samochodzie, patrząc na znikającą w drzwiach klatki schodowej postać Ani, zrozumiał wreszcie, że niektóre błędy naprawić się nie da, i że czasem życie płaci się za nie dwa razy – pierwszy raz, gdy się je popełnia, a drugi, gdy się o nich przypomina.