Poprawiaj błędy!

Dziennik, 12 maja

Karetka pędziła przez miasto z włączonymi sygnałami. Samochody przyciskały się do krawężników, ustępując jej miejsca.

„Tato, przebacz mi. Tylko żyj, proszę…” — szeptała dziewczyna siedząca przy noszach.

On jej nie słyszał. Widział przed sobą inną kobietę. Uśmiechała się, a z jej oczu biło ciepłe światło. Kusiło, przyciągało. Nie chciał się opierać. Czuł lekkość, jakby jego ciało przestało istnieć.

Ale coś go trzymało, ciągnęło z powrotem. Chciał krzyknąć: „Puść!”, ale nie mógł. Nagle coś uderzyło go w pierś, świat zgasł, a ciało stało się ciężkie jak kamień. Czy kamień czuje ból?

Z ciemności wracały dźwięki: czyjś płacz, czyjeś wołanie. Ktoś ściskał jego dłoń. Chciał znów prosić o uwolnienie, przywołać znikającą Magdę, ale wtedy zapadł się w pustkę, gdzie nie było nawet mroku. Nic. Jego nie było…

***

Dzień wcześniej

„Tato, mogę pojechać z Olą i Kasią nad morze? U rodziny Kasi jest dom. Pieniądze tylko na bilet i trochę na wydatki.” — Głos córki był błagalny.

Wojciech zawsze wiedział, kiedy kłamała. Czasem udawał, że wierzy, ale nie teraz. Odłożył gazetę i spojrzał na Zosię. Dokładnie — kłamie. Uszy czerwone, wzrok ucieka, palce nerwowo gniotą rąbek bluzki.

„Na jak długo?” — spytał spokojnie.

„Na dwa tygodnie. Powietrze, plaża. Zmęczyło mnie to zakurzone miasto.”

„Z Olą i Kasią, tak?” — powtórzył, a w jego głosie zabrzmiał sarkazm.

Zosia zrozumiała, że ojciec przejrzał jej kłamstwo.

„Nie umiesz kłamać. Wczoraj rozmawiałem z ojcem Kasi. Jadą we trzy w Bieszczady.”

Córce poczerwieniała nie tylko twarz, ale i szyja. Podniosła głowę i wyzwałaco spojrzała na ojca.

„Wiedziałam, że nie puścisz mnie z Darkiem, więc skłamałam. On naprawdę ma ciocię nad morzem.”

„Właśnie tak. Nie puszczę. Rozumiem, pierwsza miłość i te sprawy. Ale czy to wystarczający powód, by jechać sam na sam z chłopakiem?”

„Kocham go” — odparła blednąc.

„A on ciebie? Miłość to nie to samo, co pożądanie. Jestem mężczyzną i wiem, co znaczy takie zaproszenie.”

„Wiec nie pozwolisz?”

„Nie. Za miesiąc mam urlop, pojedziemy razem.”

Zosia przygryzła wargi. Serce Wojciecha się ścisnęło. Była tak podobna do matki! Ta też tak robiła, gdy się denerwowała. Jak wytłumaczyć jej, że po tylu stratach nie może stracić jedynego, co mu zostało?

„Tato, proszę. Bylibyśmy sami tylko w pociągu. U Darka mieszkalibyśmy z jego rodziną.”

„Nie. Możemy ich odwiedzić za miesiąc” — zakończył rozmowę.

Zosia sapnęła, odwróciła się i zatrzasnęła drzwi.

***

Ile lat minęło? Jakby wczoraj namawiał Magdę na weekend w Krakowie. Nigdy nie spytał, czy okłamała rodziców. Wtedy wszystko było piękne.

A potem Magda wyjechała na studia do Warszawy, on został, poznał Agnieszkę. Zakochał się, zapomniał o Magdzie. Do czasu, gdy wróciła i powiedziała, że jest w ciąży.

Przeraził się nie jej stanem, ale reakcją Agnieszki. Namawiał Magdę na aborcję. Krzyczał, że nie jest gotowy…

Odeszła. Myślał, że posłuchała, bo przez lata nie dawała znaku życia. Gdyby urodziła, jej rodzice na pewno by go znaleźli.

Ożenił się z Agnieszką. Mieli jechać w góry. Ale w przeddzień wyjazdu zadzwoniła Magda — blada, wynędzniała, z małą Zosią na ręku.

„Nie mogę jej zabrać. Ojciec nie żyje, matka… To nie twoja obca. Jeśli wrócę, odbiorę ją.”

Agnieszka zrozumiała wszystko od razu. Po roku dowiedzieli się, że Magda umarła na białaczkę. Gdy Zosia skończyła sześć lat, Agnieszka odeszła.

***

Wojciech wszystko opowiedział córce, choć udawała, że słucha muzyki.

Zrozumiała. Spytała tylko:

„Są przecież tabletki.”

„W osiemnastu latach myślisz, że wszystko da się naprawić.”

Nazajutrz Zosia pierwsza zaczęła rozmowę.

„Nie uchronisz mnie przed błędami. To moje życie. Nie ożeniłeś się ponownie, bo bałeś się, że nikt mnie nie pokocha. Agnieszka nie dała rady. Ale ryzyko jest zawsze. Tato, ja nie jestem twoją własnością. Mama by mnie zrozumiała…”

„Mamy nie ma!”

„Jadę. I nie zatrzymasz mnie. Kocham Darka. Będzie dobrze.”

Zachłysnęła się, rzuciła do okna, łapiąc powietrze.

Przez myśl przemknęła mu wizja — Zosia na chodniku, kałuża krwi…

„Zosia!”

Wtedy przeszyła go piekąca ból.

***

Dźwięki wracały powoli. Czuł ciężar swojego ciała. Ktoś trzymał go za rękę.

„Tato, słyszysz mnie?”

Otworzył oczy.

„Ocknął się! Doktorze!”

„Tak się bałam cię stracić…”

Następnego dnia spytał:

„A Darek? Pojechał sam?”

„Beze mnie nie pojechał.”

Zrozumiał, że to miało znaczyć: „On mnie kocha.”

„Gdy wyjdę, zaproś go do domu.”

„Jesteś najlepszym tatą.”

Po trzech tygodniach spotkali się. Wojciech patrzył na chłopaka i myślał, że młodzi dziś są bardziej odpowiedzialni.

Nie można całe życie bać się błędów — swoich czy cudzych. Lepiej żyć, potykając się, niż nie żyć wcale.