Przecież to ty zasugerowałaś, żeby mama do nas dołączyła” – odpowiedział Kirill do Nasty.

Dzisiaj znów się pokłóciliśmy. Tak jak prawie każdego dnia. Już nie mogę tego znieść.

„Przecież sama zaproponowałaś, żeby zabrać mamę do nas. Nie zmuszałem cię,” powiedział Kamil, patrząc na mnie tym swoim zimnym wzrokiem.

Pamiętam, jak poznaliśmy się w firmie w Warszawie, zaraz po tym, jak skończyłam studia. Byliśmy młodzi, pełni planów. On od razu zwrócił na mnie uwagę – cichą, nieśmiałą dziewczynę. Pokazał mi biurko, przedstawił kolegów, a potem czekał pod pracą samochodem. Tak zaczęła się nasza historia. Pół roku później wzięliśmy ślub.

Mieliśmy małe mieszkanie na Mokotowie, kupione na kredyt. Pieniędzy na remont nie było, więc pomogli moi rodzice. Z zapałem urządzaliśmy nasze pierwsze wspólne gniazdko – wybieraliśmy farby, tapety, sami je kleiliśmy. Czasem zapraszaliśmy przyjaciół. Śmialiśmy się, pracowaliśmy, a potem urządziliśmy huczne przyjęcie z okazji zakończenia remontu. Życie wydawało się idealne.

„Zobaczysz, będzie świetnie. Poczekamy z dziećmi, pojedziemy na wakacje, odpoczniemy…” – mówił Kamil, gdy w czerwcowym słońcu planowaliśmy wyjazd nad Bałtyk.

Ale los miał inne plany.

Pamiętam ten poranek, gdy malowałam rzęsy w kuchni, a Kamil czekał, aż zaparzy się kawa. Zadzwonił telefon.

„Gotowe,” rzucił, odbierając.

Nalałam gorący napój, ale gdy tylko zanurzyłam usta w filiżance, usłyszałam jego krzyk:

„Co?!”

Ręka mi zadrżała. Kawa rozlała się po stole, a ja poparzyłam język.

„Co się stało?” – spytałam, widząc jego bladą twarz.

„Mama w szpitalu. Sąsiadka dzwoni. Jadę tam. Dasz radę sama do pracy?”

Skinęłam głową, patrząc na brązową plamę na stole.

„Biegnij, sprzątniemy później. Autobus nie będzie czekał.”

Posłusznie wybiegłam. Na przystanku minął mnie jego samochód. Pomachałam, oblizując poparzone wargi.

Trzy godziny później przyszedł do biura. Wyglądał na zniszczonego.

„Źle. Mama jest sparaliżowana. Prawa strona. Nie mówi. Lekarz mówi, że małe szanse. Nie da rady żyć sama.”

„W takim razie zabierzmy ją do nas. Co tu myśleć? Albo będziemy jeździć do niej codziennie? Trzeba ją karmić, przebierać… U nas będzie łatwiej.”

Kamil się zgodził. Czułam, że na to właśnie czekał.

Po trzech tygodniach przywieźliśmy Elżbietę Kazimierówkę, jego mamę, do domu. Oddaliśmy jej naszą sypialnię.

„Może weźmiemy urlopy na zmiany? Jak ją zostawimy samą?” – szepnęłam w kuchni.

„Nie, ty zostaniesz. Jesteś kobietą, tobie będzie łatwiej. Pójdę do szefa, żebyś mogła pracować zdalnie. Sama wiesz, że nie stać nas na pielęgniarkę. Leki, masaże…”

Znowu się zgodziłam.

Z dnia na dzień stałam się niewolnicą. Karmiłam ją łyżeczką, zmieniałam pieluchy. Gdy tylko siadałam do komputera, Elżbieta Kazimierówka jęczała, wołała mnie. Do tego zakupy, gotowanie. Gdy Kamil wracał z pracy, ja byłam już zupełnie wykończona.

Czułam narastające zmęczenie, żal do niego, który nawet nie próbował pomóc. Wchodził do pokoju matki tylko na chwilę, żeby powiedzieć „dzień dobry”. Popełniałam błędy w dokumentach, aż w końcu szef zadzwonił – Kamil poprosił, żeby mnie zwolnić. Zastąpili mnie kimś innym.

„Czy naprawdę nie może pani nawet unieść tej łyżki? Proszę mi choć trochę pomóc!” – krzyczałam już bez sił.

Potem zwróciłam się do Kamila:

„Jak śmiałeś decydować za mnie?!”

„Nie radzisz sobie.”

„A ty nie możesz mi pomóc? Walczę jak ryba o ladę… Już nie daję rady.”

„Przecież sama zaproponowałaś. Nie zmuszałem cię.”

Zadławiłam się tymi słowami. To ja wzięłam ten ciężar na siebie.

Pewnej nocy Kamil wrócił pijany po firmowej imprezie. Czekałam na niego, nie spałam. Zaczęliśmy się kłócić, jak zawsze. Tym razem miałam dość. Otworzyłam szafę i zaczęłam wyciągać swoje ubrania.

„To koniec. To twoja matka, ty się nią zajmij. Wychodzę.”

Wtedy usłyszałam jęk z sypialni.

„Co jeszcze?!” – wpadłam do pokoju Elżbiety Kazimierówki.

W jej oczach stały łzy. Mokra smuga połyskiwała na skroni. Podeszłam, otarłam ją ręcznikiem. Chwyciła mnie za podołek koszuli nocnej i wyszeptała:

„Nie odchodź… nie odchodź…”

Usiadłam na łóżku i rozpłakałam się. Ona gładziła mnie po głowie.

„Przepraszam. Jestem zmęczona. Wybaczcie mi…” – zerwałam się i wybiegłam.

W drzwiach natknęłam się na Kamila. Spojrzałam na niego z nienawiścią.

Następnego dnia poszłam do koleżanki. Piłyśmy wino, płakałyśmy.

„Słuchaj, a gdyby tak… przyspieszyć?” – powiedziała, palcem wskazując sufit.

„Co ty mówisz?! Gdyby to była moja matka?!”

Odeszłam. Choć sama miałam takie myśli. Bałam się im ulec.

Miesiąc później Elżbieta Kazimierówka zmarła w nocy. Lekarz mówił o przypadkowym niedrożnym oddechu… Ale ja wiedziałam – to moja wina. Zasnęłam ze zmęczenia, nic nie słyszałam…

Na pogrzebie stałam obok trumny, pustSzła ulicą i nagle zrozumiała, że właśnie teraz, gdy wszystko straciła, wreszcie odzyskała siebie.