Mamo, nie odchodź!

**Mamo, nie odchodź**

Po kolacji Mama usiadła obok i objęła siedmioletniego Wojtka za ramiona. Chłopiec zesztywnieł. Ostatnio, gdy tak się zdarzyło, mama powiedziała, że wyjedzie na kilka dni w delegację, a Wojtek zostanie u jej przyjaciółki, cioci Ewy. Nie byłoby w tym nic złego, gdyby nie fakt, że ciocia Ewa miała córkę Kasię, okropnie wredną i zarozumiałą. Ciągle skarżyła się na niego i przezywała malcem.

— Znowu jedziesz w delegację? Nie chcę do cioci Ewy. Tam jest ta wredna Kasia — oświadczył Wojtek, patrząc na mamę.

Mama uśmiechnęła się łagodnie i pogładziła go po jeżyku włosów. Wojtek nabrał odwagi.

— Mamo, proszę, zabierz mnie ze sobą — błagał.

— Nie mogę. Będę zajęta całe dnie. Co ty tam będziesz robił sam? — Wstała z kanapy i nerwowo zaczęła chodzić po pokoju.

— Sama mówiłaś, że już jestem duży. Nie chcę do cioci Ewy z Kasią. Mogę zostać sam?

— Przestań jęczeć! — ostro przerwała mu mama. — Jesteś za mały, żeby mieszkać sam. A jak coś się stanie? Jeśli nie chcesz iść do cioci Ewy, zawiozę cię do babci.

— Do Poznania? — ucieszył się Wojtek, a jego oczy zabłysły radością.

— Nie, zawiozę cię do innej babci, matki twojego taty.

Dla Wojtka była to nowość — okazało się, że ma jeszcze jedną babcię. Nigdy jej nie widział.

— Nie chcę — powiedział na wszelki wypadek.

— A ja cię nie pytam. Zbieraj podręczniki i wszystko, co chcesz zabrać. Ja tymczasem spakuję twoje rzeczy.

Serce Wojtka zabiło trwożliwie. Ostatnim razem, gdy mama zostawiła go u cioci Ewy, nie zabrał ze sobą żadnych ubrań. Znaczyło to, że mama wyjedzie na długo.

— Nie chcę nigdzie jechać z rzeczami. Mogę pojechać z tobą? — zaczął marudzić.

— Przestań! Mężczyźni nie płaczą.

— Jestem dzieckiem, nie mężczyzną — szlochał Wojtek.

Rankiem ubierał się powoli, mając nadzieję, że mama zmieni zdanie i nigdzie nie pojedzie, albo że jej się znudzi i pozwoli mu zostać w domu. Mama nakrzyczała na niego, że czeka już na nich taksówka i przez niego nie zdążą zjeść śniadania.

Jechali taksówką przez całe miasto, potem długo jechali windą. Wojtek śledził numery na wyświetlaczu. Winda zatrzymała się na jedenastym piętrze, drzwi się otworzyły, a mama popchnęła go w stronę metalowych drzwi.

Na dzwonek otworzyła kobieta, która wcale nie wyglądała na babcię. Miała na sobie długi czerwony szlafrok z złotymi rajskimi ptakami, a na głowie wysoką fryzurę. Spoglądała na Wojtka, wykrzywiając usta z obrzydzeniem, jakby zobaczyła szczura. Mama zawsze piszczała na widok szczurów. Ta kobieta nie piszczała, ale jej wzrok nie wróżył nic dobrego.

Zwykle dorośli mówili: „Kogo to my tu mamy?” albo „Czyj to taki ładny chłopczyk?”. Kobieta nie powiedziała nic takiego, tylko patrzyła raz na Wojtka, raz na mamę.

— Dzień dobry, pani Małgorzato. Dziękuję, że zgodziła się pani wziąć Wojtka. Oto jego ubrania. Napisałam, jaki ma tryb dnia, co lubi jeść, adres szkoły…

— Kiedy wrócisz z tej… — „babcia” prychnęła — delegacji? Głos miała niski i chrapliwy, jak u mężczyzny.

„Może to przebrany mężczyzna?” — pomyślał Wojtek.

— Za tydzień, może wcześniej — odparła mama.
Serce Wojtka opadło. Spojrzał na mamę oczami pełnymi urazy, zdziwienia i łez.

— Nie odchodź. Mamusiu, zabierz mnie ze sobą — podjął ostatnią próbę, uczepiwszy się jej płaszcza.

Dłonie „babci” boleśnie ścisnęły jego ramiona. Z zaskoczenia Wojtek puścił płaszcz mamy. Mama natychmiast zamknęła za sobą drzwi. Wojtek zaczął krzyczeć, wołać ją, szarpać klamkę.

— Nie wrzeszcz! Ogluchłam — powiedziała „babcia” i wypuściła jego ramiona. — Przestań histeryzować. Rozbieraj się. Mam nadzieję, że twoja mama nie zapomniała twoich kapci? Nie zamierzam wydawać na ciebie pieniędzy. Mam małą emeryturę. — Wypłynęła z przedpokoju, zostawiając Wojtka samego.

Było mu gorąco, ale z uporu nie zdejmował kurtki. Przysiadł na piętach i oparł się plecami o drzwi. Ale nogi szybko zdrętwiały. Wojtek wstał i rozpiął kurtkę. Nie sięgał do wieszaka, więc położył ją na szafce na buty. Otworzył suwak torby i zobaczył swoje kapcie. Przypomniały mu dom, mamę, i Wojtek wybuchnął płaczem.

Kiedy, wypłakawszy się, wszedł do kuchni, „babcia” siedziała przy stole i paliła. Wojtek szeroko otworzył oczy, bo nigdy nie widział, żeby babcie paliły.

— Nazywam się Małgorzata Wacławówna. Dasz radę to wymówić? — Machnęła ręką. — Mów mi po prostu Gosia.

Zgasiła papierosa w popielniczce, jakby miażdżyła karalucha, i zakaszlała się. W jej piersi coś rzęziło i bulgotało.

Jak długo mieszkał u Gosi? Wydawało mu się, że wieczność. Rzadko rozmawiali. Kilka razy zawiozła go do szkoły, potem jeździł sam. Palila, całe dnie oglądała telewizor.

Pewnego dnia Wojtek wrócił ze szkoły i zobaczył w przedpokoju torbę ze swoimi rzeczami.

— Mama wróciła? — ucieszył się.

— Nie.

Następnego ranka Gosia zawiozła Wojtka do dwupiętrowego budynku, przypominającego duże przedszkole. Nie zdążył przeczytać nazwy nad wejściem. Pocąc się, siedział na korytarzu, podczas gdy Gosia rozmawiała z dyrektorką w gabinecie.

Potem wyszła i odeszła, nie patrząc na niego. Dyrektorka wzięła Wojtka za rękę i poprowadziła długim korytarzem. Zza każdego drzwi słychać było dziecięce głosy. Weszli na drugie piętro i znaleźli się w wielkiej sali, gdzie w dwóch rzędach stało dziesięć łóżek.

Dyrektorka wskazała mu jego łóżko i wyszła. Zanim Wojtek się zorientował, do pokoju weszło czterech chłopców. Dwóch z nich było znacznie starszych. Cztery pary oczWojtek stał nad grobem obcej kobiety, której nigdy nie potrafił nazwać matką, a wiatr niósł w dal resztki niewypowiedzianych słów i niezagojonych ran.