Inny Ivanow…

**Inny Kowalski…**

Marcin poczuł, jak Wiktoria dotknęła jego dłoni.
— Co? — Otworzył oczy. — Zaczyna się?

Uśmiechnęła się zagadkowo i spojrzała na łóżko obok niego.
Marcin odwrócił głowę i zobaczył zawiniątko. Dotknął je, ale kocyk zapadł się pod jego palcami. Było puste…
— Marcin! — z oddali dobiegł zaniepokojony głos Wiktorii.

Otworzył oczy i zobaczył jej napiętą twarz, jakby nasłuchiwała czegoś. Potrząsnął głową, próbując otrząsnąć resztki snu.

— Co? Już czas? Przecież zostały jeszcze dwa tygodnie…

— Nie wiem, brzuch mnie boli — odparła Wiktoria.

— Dobra. — Marcin podniósł się na łokciach. — Trzeba wezwać karetkę. — Spojrzał na łóżko obok. Żadnego zawiniątka. Odetchnął z ulgą, odpędzając senne widziadło.

— Poczekajmy. Nie jestem pewna, czy to skurcze. Po prostu pobolewa. Mówili, żeby dzwonić po karetkę, gdy przerwy między skurczami skrócą się do dziesięciu minut. — Wiktoria patrzyła na męża z nadzieją.

— Jak karetka zdąży dojechać, to już urodzisz. Gdzie mój telefon? — Marcin sięgnął po spodnie na oparciu krzesła. Z kieszeni wysunął się telefon, upadając na mięciutki dywan.

Ocknął się zupełnie, wstał, podniósł telefon i wciągnął spodnie. Za plecami Wiktoria jęknęła, obejmując brzuch.

— Co? Skurcz? — Przeskoczył na drugą stronę łóżka, usiadł obok niej i zaczął masować jej plecy pięściami, jak uczono w szkole rodzenia.

— Oddychaj głęboko — powiedział, sam głośno wciągając powietrze nosem i wydychając ustami.
Wiktoria próbowała go naśladować.

— Już przeszło — wyszeptała, wymuszając uśmiech.

— Dzwonię po karetkę. — Marcin zerwał się z łóżka. — Nie, lepiej sam cię zawiozę do szpitala. Będzie szybciej.

Torba z niezbędnymi rzeczami od dawna stała w kącie sypialni.

— Dokumenty są w szufladzie — powiedziała Wiktoria, wkładając przez głowę luźną sukienkę.

Marcin wyjął dokumenty, na dnie szuflady znalazł ładowarkę do telefonu, wrzucił ją do torby razem z papierami.

— A paszport?

— W szafie. — Głos Wiktorii stłumiła tkanina sukienki.

Marcin pobiegł do drugiego pokoju, szukając paszportu, przeklinając w myślach, że nie spakowała wszystkiego razem. „Jej telefon…” — Gdzie twój telefon?! — krzyknął.

— Tutaj, na stoliku — odparła spokojnie Wiktoria.

— Wiktoria, ile razy ci mówiłem, żeby trzymać wszystko pod ręką? Jak dziecko — mruczał, wracając do sypialni. — A szczotka, pasta…

Wiktoria uśmiechnęła się przepraszająco, ale grymas bólu wykrzywił jej usta.

— Już. — Rzucił torbę na podłogę i znów masował jej plecy.
W środku narastała irytacja. Spojrzał na zegarek — wpół do szóstej rano.

Wiktoria rozluźniła się, ból na chwilę ustąpił, by zaraz wrócić.

Marcin naciągnął bluzę, podniósł torbę.

— Chodź, może zdążymy zejść na dół przed kolejnym skurczem.

Wiktoria powłóczyła się do przedpokoju, podpierając ciężki brzuch. Marcin pomógł jej włożyć szerokie botki — modne buty odstawiono na bok, spuchnięte stopy i tak by się nie zmieściły. Naciągnął na nią płaszcz, zarzucił kaptur, sam zaczął się ubierać. Skarpetki… Zapomniał ich założyć, nie było czasu szukać. Wsunął bose stopy w adidasy…

— Idziemy? — Pomógł Wiktorii wstać z niskiego taboretu i wyszli za drzwi.

W drodze do windy Wiktoria przystanęła, jęknęła, opierając się o ścianę. Marcin współczuł, ale irytowała go jej powolność. W ten sposób w godzinę nie dojadą do szpitala.

— Powoli, w samochodzie będzie lżej — mówił, ciągnąc ją do windy. — Jeszcze trochę…

Miasto dopiero się budziło. Tu i ówdzie zapalały się światła w oknach. W nocy spadł śnieg, utrudniając wyjazd z podwórka.

„Czemu ludzie nie planują dzieci na lato? Wcześniej świta, nie ma śniegu…” Myśli Marcina przerwał jęk Wiktorii.

Na drogach było pusto, Marcin wcisnął gaz…

— Wiktoria, wytrzymaj. Jeszcze chwila. Oddychaj…

Czuł, jak za każdym razem, gdy ona się kurczyła z bólu, jego mięśnie brzucha też napinały się mimowolnie. Ale to nie to samo. Nie mógł podzielić z nią tego bólu.

Wreszcie szpital. Marcin pomógł żonie wysiąść, poprowadził ją po pochylni do drzwi z napisem „Przyjęcie”, rozpychając je przed nią. Pustka.

— Jest ktoś?! Żona rodzi! — krzyknął w ciszę.

Z głębi korytarza wyszła kobieta w białym kitlu.

— Spokojnie, tatusiu. Co ile skurcze? — spytała położna.

— Częstsze, gdy jechaliśmy — odparł za żonę Marcin.

— Kapcie macie? Pomóż żonie przebrać buty. Zabierzcie płaszcz i buty. Dokumenty.

Marcin działał jak w zwolnionym tempie. Wiktoria oddychała ciężko, gryząc wargę.

— Idźcie do domu. Zapiszcie numer, gdzie dzwonić. — Położna wskazała na kartkę z wydrukowanym numerem.

Marcin oderwał wzrok i zobaczył Wiktorię już przy drzwiach. Spoglądała na niego przerażona. Serce ścisnęło mu się z niepokoju. Rzucił się w jej stronę, ale położna zatrzymała go gestem.

— Tam nie wolno!

Kochał ją w tej chwili bardziej niż kiedykolwiek. Chciał coś powiedzieć, dodać otuchy, ale słowa uciekły.

— Kocham cię! — krzyknął, wymuszając uśmiech.
Wiktoria próbowała odpowiedzieć tym samym, ale skurcz wykrzywił jej twarz…
„Boże…” Nie znał modlitw, a jeśli kiedyś znał, to teraz zapomniał.

Zaniósł jej rzeczy do samochodu, wsiadł za kierownicę. Gdy wrócił do domu, powinien był iść do pracy. Jaka praca? Zadzwonił do szefa, tłumacząc sytuację.

— Rozumiem, sam dwa razy wariowałem. Potem jeszcze bałem się, że dziecko pomMarcin wyszeptał pod nosem „dziękuję” do losu, patrząc przez okno szpitala na pierwszy śnieg nowego życia.