Miłość zapukała do moich drzwi…

Miłość zapukała do moich drzwi…

Małgorzata wyjechała ze wsi do miasta i dostała się na studia. Po wiejskiej szkole nauka szła jej ciężko, ale całe dnie spędzała nad książkami, żeby zdać sesję i nie stracić stypendium. Mama mogła pomóc jej tylko prowiantem.

Gdy zaczęła pracować, sama wysyłała mamie pieniądze. Każdy urlop spędzała na wsi. O morzu oczywiście marzyła, ale wszystkim powtarzała, że na wsi powietrze, las i rzeka są takie, że żadne południe nie jest potrzebne.

— Gosiu, a kiedy wyjdziesz za mąż? Naprawdę nikogo nie lubisz? Chyba nie doczekam się wnuków — wzdychała mama.

— Nie martw się, mamo, wyjdę — odpowiadała Małgosia, ale rozmowy o zamążpójściu już ją męczyły. Każdy we wsi pytał o to w pierwszej kolejności.

Chłopaków miała, i miłość też, ale żaden nie poprosił jej o rękę.

Pracowała w redakcji gazety. Doba dobiegała końca, a za oknem szalała ulewa. Właśnie wydawało się, że słabnie. Małgorzata narzuciła płaszcz, złapała parasolkę i wybiegła na ulicę. Ale gdy tylko stanęła na chodniku, deszcz lunął ze zdwojoną siłą. Schroniła się pod daszkiem nad wejściem, patrząc, jak samochody rozbijają kałuże na boki.

Ciężkie krople roztrzaskiwały się o mokry asfalt, bryzgając aż do jej nóg. Przytuliła się do ściany, drżąc z zimna. Przed wielką kałużą zatrzymał się terenowy samochód, żeby jej nie ochlapać, po czym całkiem stanął.

— Dziewczyno, wsiadaj. Nawet jeśli ulewa skończy się, na drogach i tak jest jak po potopie, będziesz płynąć do domu — krzyknął przez otwarte okno młody mężczyzna.

I Małgorzata wsiadła. Pół roku później jej wybawca oświadczył się. Nie żeby straciła dla niego głowę, ale czas był zacząć, a z Andrzejem było spokojnie i bezpiecznie. Zamieszkali z jego mamą w dużym mieszkaniu w centrum Warszawy.

Mama Andrzeja od razu ją nie polubiła.

— Nie licz, dziewczynko, że dostaniesz nasze mieszkanie. To ci się nie uda — ostrzegła od progu.

— Nie wypada chodzić cały dzień w szlafroku. W nim można tylko do łazienki. A jeśli ktoś przyjdzie? Zmień się natychmiast — rozkazywała teściowa.

I Małgorzata się zmieniała. Sprzątanie czy gotowanie w eleganckich sukienkach było niewygodne, ale Stanisława Janowska ubierała się, jakby co chwilę miała przyjęcie.

W końcu nie wytrzymały razem. Pewnego dnia Małgorzata usłyszała, jak matka namawia syna do rozwodu, póki nie ma dzieci. Płacząc, powiedziała Andrzejowi, że mama ma rację i lepiej się rozejść. Zaczęła pakować rzeczy.

Andrzej jej nie puścił. Następnego dnia wynajął mieszkanie i wyprowadzili się od mamy. Życie się ułożyło. Może teściowa dalej kapała mu na mózg przez telefon, ale nie przychodziła. A Andrzej nie wspominał o tym żonie. Oszczędzali na własne mieszkanie, odkładając z każdej pensji.

Pewnej niedzieli pojechali nad jezioro z przyjaciółmi. Wędkowanie, grill… Wracali już po ciemku. Na szosie samochód kolegów oderwał się od nich. Andrzej dodał gazu, żeby dogonić.

Małgorzata nawet nie zrozumiała, co się stało. Nagle z naprzeciwka wyłonił się terenowy. Kierowca stracił panowanie nad pojazdem albo zasnął — nie dało się uniknąć zderzenia.

Andrzej zginął na miejscu, a Małgorzata odniosła liczne obrażenia. Po czterech miesiącach wypisali ją ze szpitala. Blada, osłabiona, kulejąc, dotarła do wynajmowanego mieszkania, ale mieszkała tam już inna rodzina. Oddali jej tylko małą torbę z rzeczami. Rzeczy Andrzeja zabrała teściowa, która zrezygnowała z mieszkania.

Małgorzata poszła do matki Andrzeja. Ta otworzyła drzwi, ale nie wpuściła jej do środka. Rozmawiały przez próg.

— Stanisławo Janowno, mogłabym u was pomieszkać, dopóki nie wynajmę czegoś?

— A co to, mało? Przez ciebie mój Andrzej zginął. Nawet na pogrzeb nie przyszłaś. Wynoś się! — drzwi zatrzasnęły się przed Małgorzatą.

— Stanisławo Janowno, nie jestem winna śmierci Andrzeja… Leżałam w szpitalu… Nie mogłam przyjść… — krzyczała i pukała w zamknięte drzwi Małgorzata.

— Wynoś się, bo policję wezwę! — zagroziła teściowa i Małgorzata się poddała.

Nawet nie próbowała prosić o połowę oszczędności, które odkładali z Andrzejem.

Wyszła na ulicę — ale dokąd? Przyjaciół nie miała. Ci, z którymi jechali tego dnia, byli kolegami Andrzeja. Kto wie, co o niej nagadała teściowa.

W tym, co miała na sobie, pojechała do matki na wieś. Czekała ją tam nowa tragedia — mama zmarła dwa miesiące temu, gdy Małgorzata leżała w szpitalu. Telefon rozbił się podczas wypadku, nie mogli się do niej dodzwonić.

W domu wszystko wyglądało, jakby mama wyszła i zaraz wróci, zakręci się przy kuchni… Łzy napłynęły Małgorzacie do oczu.

— Mamo, jak to możliwe? Tak cię teraz potrzebuję… — Usiadła na łóżku, wzięła maminą bluzkę i wtuliła się w nią. Zapach jeszcze nie wywietrzał. Rozpłakała się, a potem zasnęła, trzymając bluzkę.

Przez sen usłyszała pukanie. „Mama wróciła!” — ucieszyła się, ale za drzwiami rozległ się głos Andrzeja: „Gosiu, otwórz, to ja, Andrzej. Gosiu…” Zerwała się i otworzyła drzwi. Na progu stał Andrzej z krwawiącą twarzą…

Obudziła się z krzykiem. Serce waliło jak szalone, brakowało tchu. A pukanie wciąż słychaćło. „Śni mi się dalej?” — pomyślała przerażona.

— Hej, wszystko w porządku? — rozległ się za drzwiami obcy męski głos.

Pukanie powtórzyło się. Małgorzata wstała, otworzyła i cofnęła się. Na progu stał wysoki brodacz. Spojrzenie miał przenikliwe, podejrzliwe.

— Kto pani? — spytał. — Co pani tu robi?

— Ja… Przyjechałam do mamy… — Małgorzata jeszcze nie otrząsnęła się ze snu, ciężko oddychając. — NieI wtedy Małgorzata zrozumiała, że czas zamknąć rozdział smutku i otworzyć nowy – na progu stała nie przeszłość, ale przyszłość, która właśnie zdecydowała się do niej zapukać.