Mam wrażenie, że nigdy się nie rozstaliśmy…

Zdawało się, że nigdy się nie rozstaliśmy…

Każdego dnia Jadwiga wracała do domu z nadzieją, że Krystian wróci. Wiedziała, że nie ma kluczy – zostawił je, odchodząc. A jednak wciąż wyobrażała sobie, że otworzy drzwi i zobaczy jego buty w przedpokoju. Tym razem cud się nie zdarzył.

Żyli razem dwa lata. Wypełnił pustkę po śmierci matki. Dlaczego w ogóle zaczęła tamtą rozmowę? Od początku nie było między nimi namiętności, po prostu było im dobrze. Ale Krystian nie mówił o małżeństwie, o ich wspólnej przyszłości.

— A co dalej? — spytała pewnego dnia Jadwiga.

— Chodzi ci o pieczątkę w dowodzie? Co by to zmieniło?

— Dla kobiety to ważne. Jeśli dla ciebie nie, może się rozstaniemy? — rzuciła półżartem, chcąc go zmusić do decyzji.

— Więc się rozstaniemy — powiedział nagle i wyszedł.

Minął tydzień, a ona wciąż czekała. Zadzwonić? Poprosić, by wrócił? Ale jeśli mężczyzna odchodzi tak łatwo, to znaczy, że nigdy nie kochał.

Pojawił się w jej życiu wtedy, gdy została zupełnie sama. Dwa lata temu kierowca dostawczaka dostał zawału, stracił panowanie nad kierownicą i wjechał w przystanek. Matka i jeszcze jedna kobieta zginęły na miejscu, inni mieli więcej szczęścia. Kierowca zmarł w szpitalu, gdy dowiedział się, co zrobił — rozległy zawał.

Wiadomość obiegła wszystkie serwisy. Po pogrzebie Jadwiga chodziła jak we mgle. O mało nie wpadła pod samochód Krystiana. Zatrzymał się w ostatniej chwili, wysiadł, krzyczał na nią, aż w końcu zobaczył jej twarz i umilkł. Zawiózł ją do domu i został.

Był trzy lata młodszy. Niby niewielka różnica, ale Jadwidze wydawało się, że dzieli ich dekada. On nie planował, żył dniem, odsuwał rozmowy o dzieciach. — Jakie dzieci? Zdążymy. Jaga, czy nam źle we dwoje? — śmiał się.

A ona chciała normalnej rodziny, wybierać wózki i śpioszki. Takie rozmowy go irytowały.

W domu celowo nie wyjmowała telefonu z torebki, by nie sprawdzać go co chwilę. Ledwo powstrzymywała się, by nie zadzwonić. Każdego ranka przed pracą sprawdzała wiadomości z drżącym sercem. Krystian nie pisał.

Kolejny pusty wieczór. W telewizji leciał jakiś film. Jadwiga myślała o swoim, nie widząc ekranu. Dlatego dopiero po chwili usłyszała cichą melodię z przedpokoju. Długo grzebała w torbie, walcząc z portfelem, szczotką, drobiazgami. W końcu wyjęła telefon, ale to nie był Krystian. Odebrała, myśląc, że może rozładował mu się telefon, albo miał wypadek…

— Jadwiga? — zapytał starszy, kobiecy głos.

I nagle przestało mieć znaczenie, kto dzwoni i po co.

— To sąsiadka twojej ciotki Broni. Bronisława zmarła dziś rano.

Jaka ciotka Bronia? Jaka sąsiadka? O czym w ogóle mówi ta kobieta? Nagle w pamięci rozbłysło wspomnienie z dzieciństwa. Niska, pulchna kobieta, podobna do pieroga. Zasłaniała usta, gdy się śmiała — mąż wybił jej przednie zęby w pijackiej awanturze. Pachniała piecem i drożdżówkami.

Jadwiga nie mogła doczekać się wakacji, by jechać do ciotki. Ale matka powiedziała, że już tam nie pojedziemy. Nie pamiętała dlaczego. Potem zapomniała nawet o samej ciotce.

— Słyszysz mnie? — spytał obcy głos.

— Tak. A co się stało?

— Lekarz powiedział, że odpadł zakrzep. Szpital w powiecie, nie taki jak w mieście. Mogłaby w domu umrzeć, ale upały… Przyjedziesz?

— Kiedy pogrzeb? — spytała Jadwiga. Nie miała zamiaru jechać.

— Pojutrze, trzeciego dnia, jak się należy. Jeśli nie możesz, powiedz, przełożymy…

— Nie trzeba, przyjadę. Jak tam dojechać? Nie pamiętam — przyznała się niechętnie.

— No jasne — ucieszyła się kobieta. — Skąd masz pamiętać? Wieś Zalesie. Autobusem dwie godziny, samochodem szybciej.

— Autobusem — powiedziała Jadwiga, przypominając sobie, że Krystiana z jego samochodem już nie ma.

— Jedź do Borkowa, do nas autobus nie dojeżdża, trzeba iść pieszo. Przyjść po ciebie?

— Nie trzeba.

— Przyjeżdżaj. Poza tobą nie ma już nikogo…

*Nie pojadę. Po co? Ledwo pamiętam ciotkę Bronię. Skąd w ogóle ta sąsiadka miała mój numer?* Otworzyła szafę. Wypatrzyła sukienkę, w której chowała matkę. *Mama… Ona by pojechała.*

Spakowała długą granatową spódnicę w drobne kwiatki i czarną bluzkę. Reszta ubrań była za jaskrawa na pogrzeb.

Rano poszła do pracy i wzięła trzy dni urlopu na żądanie.

— Jeśli będzie trzeba więcej, dzwoń — powiedziała szefowa ze współczuciem.

Wróciła do domu, spakowała resztę i pojechała na dworzec. Pierwszy autobus już odjechał, na następny czekała dwie godziny. Nie opłacało się wracać. Zabijała czas w dworcowej kawiarni i sklepach. Kupiła słodycze, ciastka, wino. Nie wypada jechać z pustymi rękami. Przyda się na stypie.

Przez całą drogę myślała o bezsensie tej podróży. Gdy wysiadła z autobusu, słońce chyliło się ku zachodowi, ale wciąż prażyło niemiłosiernie. Jadwiga szybko spociła się, ubranie przylgnęło do ciała. Wkrótce wyprzedził ją samochód. Zatrzymał się nieopodal, wysiadł młody mężczyzna.

— Jadwiga? — spytał.

— Tak. Skąd…

— Nie poznajesz mnie? Jestem Krzysztof.

W pamięci zamajaczył chuderlawy chłopak z wiecznym katarem. Nie mogło być, żeby z tego gagatka wyrósł taki przystojniak.

— Wsiadaj, podwiozę. Czekają na ciebie.

— Na mnie? — zdziwiła się.

— No tak. Twoja ciotka umarła. Wiemy o matce. Współczuję. Ciocia Halina martwiła się, że nikogo z rodziny nie znajdzie. A jednak.

— Ta, która dzwoniła? Skąd miała mój numer?

— Może twoja matka zostawiła, kiedy przyjeżdżała. Jesteśmy na miejscu — powiedział, a Jadwiga nie zdążyła zapytać, kiedy matka tu była.

Zanim wyszła z samochodu, podeszła do niska, sym”A gdy Jadwiga spojrzała w oczy Krzysztofowi, zrozumiała, że w tej dziwnej podróży odnalazła coś, czego nawet nie wiedziała, że zaginęło.”