Groźna pomyłka

**Straszny błąd**

Wanda obudziła się z bólu. Coś jej się śniło przed przebudzeniem, coś ważnego. Ale ból ją rozproszył, sen natychmiast wyparował. Nigdy nie bolał ją tak brzuch, nawet w krzyżu ciągnęło.

Leżała, nasłuchując własnego ciała. Ból zdawał się ustępować. Ostrożnie usiadła na łóżku, ale gdy próbowała wstać, znów przeszyło ją ostrze w podbrzuszu. Krzyknęła i zsunęła się na podłogę. Na kolanach doczołgała się do komody, gdzie zostawiła telefon na ładowaniu.

Tak też dzwoniła po karetkę — na kolanach, jedną ręką opierając się o parkiet. „Uspokój się, przyjadą zaraz” — powtarzała sobie. — A drzwi? Trzeba je otworzyć!” Pełzła do przedpokoju, ból pulsował w niej jak rozżarzony żelazny pręt.

Spróbowała wyprostować się, by odsunąć zasuwę, ale ból wbił się w nią z nową siłą. W oczach zakręciły się łzy. Oto, czego bała się w samotności — nie braku szklanki wody, lecz braku rąk, które otworzą drzwi ratownikom. Przygryzła wargę do krwi i spróbowała jeszcze raz. W końcu przekręciła klucz i straciła przytomność.

Przez mgłę w głowie łapała oderwane zdania, jakieś pytania. Może nawet odpowiadała. A może tylko jej się wydawało.

Ocknęła się na sali, w oczy biło niskie wrześniowe słońce. Odwróciła się od światła i skrzywiła z bólu pod żebrami. Brzuch wydawał się nabrzmiały, ale sam ból niemal zniknął.

Jeszcze niedawno, gdy kolejny raz próbowała zerwać z Bogdanem, myślała, że lepiej umrzeć, niż tak żyć. Bezmężna, bezdzietna. Nikogo. Po co żyć? A tej nocy złapała się życia kurczowo. Zrozumiała, jak strasznie umierać tak nagle, w samotności.

— Obudziła się? Zaraz zawołam pielęgniarkę.

Wanda odwróciła głowę w stronę głosu. Na sąsiednim łóżku leżała pulchna kobieta w nieokreślonym wieku, w flanelowym szlafroku w żółte kwiaty na niebieskim tle.

Wkrótce weszła pielęgniarka.

— Jak się pani czuje? — spytała. Młoda, rumiana. A może to tylko przez różową czepek na głowie?

— Dobrze — odparła Wanda. — Co się ze mną stało?

— Doktor zaraz przyjdzie i wszystko wyjaśni — powiedziała dziewczyna w różowej czepce i wyszła.

Wanda zauważyła jej gruby, jasny warkocz sięgający pasa. „Czy ktoś jeszcze nosi warkocze?”

— Jesteś na ginekologii. Przywieźli cię dwie godziny temu. Śpisz jak drewno, dziewczyno — oznajmiła sąsiadka.

„Dziewczyno”. Ostatnio w sklepach i autobusach mówiono do niej „pani” albo „obywatelko”. Czuła się staruszka. A przecież miała tylko czterdzieści dwa lata. Może dlatego, gdy ktoś chciał ją swatać, machała ręką: „Za późno, nie potrzebuję nikogo”. Dlatego też próbowała odejść od Bogdana, ale on wciąż wracał.

— Jak się pani czuje? — Do sali wszedł lekarz po pięćdziesiątce.

— Doktorze, co się stało? Dawali mi narkozę? Operowali? Czuję się jak nadmuchany balon.

— Nowakowska, czekają na panią w opatrunkowni — zwrócił się do sąsiadki.

Kobieta wstała, poprawiła szlafrok i niechętnie wyszła.

Wanda spojrzała w zmęczone oczy doktora z wdzięcznością.

— Wykonaliśmy laparotomię. Miała pani ciążę pozamaciczną, pęknięty jajowód.

— Jak? — Wanda omal nie podskoczyła. Mięśnie brzucha zareagowały bólem.

— Co panią tak dziwi? — spytał doktor.

— Mówili mi… że jestem bezpłodna.

— To nie wyklucza ciąży pozamacicznej, ani nawet zwykłej. Życie potrafi zaskakiwać. Proszę mi wierzyć. Zostanie pani u nas kilka dni.

— Mogę wstać?

— Właściwie to musi pani. Ale z umiarem. — Lekarz wyszedł.

Wanda przetrawiała informacje. Mówili jej, że nie może mieć dzieci. Mąż przez to odszedł. Chociaż to była raczej wymówka dla jego zdrad. „Czy to znaczy, że mogę zajść w ciążę? O czym ja mówię? Mam czterdzieści dwa lata, za późno na dzieci” — zatrzymała siebie. — Dlaczego od razu nie zapytałam doktora?”

Usiadła na łóżku, opuściła nogi. Na podłodze stały jej kapcie, na oparciu wisiał szlafrok. Pewnie zabrali je ratownicy. Bólu nie było, tylko mięśnie ćmiły od napięcia.

Narzuciła szlafrok, wsunęła stopy w kapcie i wstała. W głowie lekko się kręciło. „Od narkozy” — pomyślała. W kieszeni wyczuła ciężar. „Klucze do mieszkania. Dowód. Więc drzwi zamknęli.”

Nad umywalką nie było lustra. Przeciągnęła dłonią po włosach i wyszła na korytarz. Dotarła do drzwi z tabliczką „Ordynatura”, ale były zamknięte, w zamku tkwił klucz z breloczkiem. Ruszyła dalej, do pielęgniarskiego posterunku, by spytać, kiedy przyjdzie doktor i jak się nazywa.

Zawroty głowy nasiliły się, w gardle poczuła mdłości. Usiadła na miękkiej kanapce w holu, nie doszła do celu.

„Ciekawe, czy Bogdan ucieszyłby się, gdyby wiedział, że mogłam zajść z nim w ciążę?” Poznali się pięć lat temu. Od razu powiedział, że jest żonaty. Ożenił się późno. Miał małe dziecko.

Ich romans rozwinął się szybko i burzliwie. Wanda na nic nie liczyła. Wielokrotnie próbowała zerwać. On obrażał się, odchodził, ale wracał. Najpierw obiecywał, że odejdzie od żony, gdy córka podrośnie, a żona wróci do pracy. Ale córka poszła do szkoły, a on wciąż był żonaty. Wanda już o nic nie pytała. Za każdym razem mówiła sobie „to ostatni raz”, ale on przychodził, a ona wpuszczała go znowu.

Jej myśli przerwała rozmowa. Z holu nie widziała recepcji, nie słuchała też, dopóki nie usłyszała własnego nazwiska.

— Wyobraź sobie, podczas operacji Szymański znalazł u niej guz. Ogromny.

Po głosie Wanda rozpoznała rumianą pielęgniarkę z warkoczem.

— No i? — spytał drugi, młodszy głos.

— Nic. Zaszyli i tyle. Szymański powiedział, że to ostatnie stadium. Jutro tę Kowalską przewiozą do onkologii. A wWanda odwróciła się na pięcie i wyszła z szpitala, wiedząc, że dziś zaczyna życie od nowa.