Czekaj na mnie

**Czekaj na mnie**

Krzysztof wysiadł z wagonu na peron i głęboko wciągnął powietrze. W rodzinnym mieście nawet powietrze było inne niż gdziekolwiek indziej. A był w wielu miastach i krajach. Zawsze ciągnęło go tutaj.

Szedł znajomymi od dzieciństwa ulicami, zauważając najmniejsze zmiany. Oto i jego podwórko, otoczone czterema ceglanymi blokami: dwa długie, z pięcioma klatkami, i dwa krótsze, z dwoma wejściami. Podwórko przestronne, podzielone na dwie części: plac zabaw z kolorową zjeżdżalnią, piaskownicą i kilkoma prostymi drążkami. Kiedyś były tu huśtawki i żelazna kopuła, zwana pajęczyną. Po upadku z niej Krzysztof miał bliznę nad brwią.

Drugą część zajmowało ogrodzone boisko z bramkami i koszem. Zimą zalewali je na lodowisko. Wczesny poranek, podwórko puste. Gdyby miał piłkę, na pewno strzeliłby w kierunku bramki, jak to robił dawniej.

Eh, szczęśliwe czasy. Sławek wyjechał gdzieś na Śląsk, ożenił się, ma dwoje dzieci. A Wojtek już drugi raz odsiaduje wyrok. Tak rozrzuciło ich życie na wszystkie strony.

Z klatki wyszedł mężczyzna z psem, i Krzysztof krzyknął, aby nie zamykał drzwi. Od słabej żarówki niewielki pożytek. Musiał chwilę postać, by oczy przyzwyczaiły się do półmroku. Jakkolwiek próbowali wkręcać mocniejsze żarówki, ktoś zawsze je wymieniał na słabsze. Tak było od zawsze. Dziwne, że nikt jeszcze nie połamał nóg na tej wąskiej i ciemnej klatce.

Krzysztof wszedł na drugie piętro i zatrzymał się przy żelaznych drzwiach po prawej. Tu kiedyś mieszkała Bogumiła. Nie Bogusia, nie Boga, ale Bogumiła. Tak prosiła, by ją nazywać. Jego pierwsza, rozpaczliwie nieodwzajemniona miłość.

Dawniej często naciskał dzwonek i uciekał na górę, na swoje trzecie piętro. Tam czekał, aż Bogumiła otworzy drzwi. Przemknęła mu myśl, by zrobić tak samo, ale nie biegał już tak zwinnie po schodach. Poza tym, nie wypada dorosłemu mężczyźnie się wygłupiać. Nie był też pewny, czy wciąż tu mieszka.

Uśmiechnął się i ruszył na swoje trzecie piętro. Oto i drzwi jego mieszkania. Zawsze otwierała mama, nawet gdy żył ojciec. Zmarł dwa lata temu. Krzysztof wtedy był w rejsie, nie zdążył na pogrzeb.

Nacisnął dzwonek. Wkrótce zgrzytnął zamek, i drzwi uchyliły się. Zobaczywszy syna, mama od razu otworzyła szerzej i rzuciła mu się w ramiona.

— Synku! — Przytulili się tuż na progu. Mama odsunęła się. — Daj się napatrzeć. — I znów przycisnęła się do syna.

Za życia ojca farbowała włosy, układała je elegancko. Teraz na przedziałku widać było szeroką srebrną nitkę.

— A przyśniłeś mi się poprzedniej nocy. Od razu pomyślałam, że przyjedziesz. Na długo? Ojej, czego stoimy w drzwiach… Wchodź już. — Mama zamknęła drzwi i znów objęła syna.

Minęły pierwsze chwile radosnego powitania. Krzysztof zdjął buty, sięgnął po swoje kapcie z podesty. Zawsze tu na niego czekały. Ale ojca klapki mama już schowała.

— To dla ciebie, mamo. — Krzysztof podał matce torbę z prezentami.

— Najlepszym prezentem jesteś ty — odparła, mimo wszystko zaglądając do torby. — Zaraz zagotuję wodę. Może coś zjesz? — Zaczęła krzątać się po kuchni, nakrywając do stołu.

— Co za głowa. Zapomniałam kupić chleba. Zaraz skoczę… — Mama zatrzymała się w pół kroku i bezradnie zamrug— Sklepy jeszcze zamknięte — westchnęła, a Krzysztof uśmiechnął się, biorąc ją za rękę, i powiedział: — Nic się nie martw, mamo, teraz ja się tobą zaopiekuję.