Tajemniczy obraz

Zagadkowy obraz

Zofia siedziała na tylnym siedzeniu samochodu i wpatrywała się przez okno. Miała podniesiony nastrój, jak przed świętami – Bożym Narodzeniem czy urodzinami. Tyle że urodziny obchodziła w grudniu, a teraz był lipiec.

Za kierownicą siedział surowy, korpulentny mężczyzna. Dziewczynka widziała tylko jego ogolony kark, który przechodził w grubą szyję. Kark był nieprzyjemny, odpychający. Kierowca patrzył przed siebie, nie odwracając głowy, jakby gruba szyja mu na to nie pozwalała. Zofia pomyślała, że to wcale nie człowiek, tylko robot. Przechyliła się nawet, żeby zajrzeć mu w twarz.

— Usiądź! — warknął kierowca, nie odwracając się.

Zofia opadła ciężko na siedzenie. Znów wpatrywała się w okno. Migające za szybą pola, lasy, wioski. Wyprzedzili dwóch rowerzystów – mężczyznę i nastolatka – którzy spojrzeli na Zofię. Nastrój znów się poprawił. Po raz pierwszy jechała do innego miasta, do babci i dziadka, których nigdy nie widziała.

— Jak długo jeszcze jedziemy? — zapytała.

— Niedługo — odpowiedziała mama z przedniego siedzenia.

— A dlaczego wcześniej nie jeździliśmy do babci i dziadka?

Mama odpowiedziała coś niewyraźnego.

— A rzeka tam jest?

— Jest. Tam jest wszystko. Przestań gadać. Jak dojedziemy, sama zobaczysz. — W głosie mamy pojawiła się rosnąca irytacja.

Zofia zamilkła. Ostatnio mama irytowała się na wszystko, przy byle okazji podnosiła głos. Wszystko zaczęło się, gdy odszedł tata. Spakował rzeczy i zniknął.

„Żeby już dojechać — myślała Zofia. — Pewnie jedziemy na wakacje, skoro mama zabrała tyle rzeczy, nawet moje ulubione zabawki. Nawet szkolny plecak. Po co plecak na wakacjach?” Pytań było wiele, ale nie odważyła się ich zadawać.

Dziewczynka oparła się o siedzenie i zaczęła nucić. Cicho ciągnęła jeden ton, potem drugi…

— Przestań jęczeć! Już bez tego mam dość — warknęła mama. Zofia zamilkła, nadąsana.

W końcu wjechali do miasta. Zofia ponownie przywarła do okna. Samochód zatrzymał się przed dwupiętrową ceglaną kamienicą.

— Jesteśmy. Dom, sweet home — powiedziała mama, otwierając drzwi auta. Brzmiało to raczej smutno niż radośnie.

Dom był stary, szary, z dwoma klatkami schodowymi. Ani podwórka, ani placu zabaw z kolorową plastikową zjeżdżalnią i huśtawkami, jak u nich. Tylko dwie ławki przed wejściem.

Kierowca wyniósł ich bagaże i również przyglądał się budynkowi. Mama poprosiła, żeby zaczekał, wzięła walizkę, torby i ruszyła w stronę klatki. Zofia podreptała za nią. Drzwi były drewniane, pokryte odrapaną brązową farbą, a nie metalowe, bez domofonu.

— Otwórz — powiedziała mama zirytowana.

Zofia podbiegła i otworzyła skrzypiące drzwi. Weszli na drugie piętro. Mama postawiła walizkę na betonowej posadzce, żeby nacisnąć dzwonek, ale drzwi same się otworzyły. Zofia ujrzała wysoką, surową kobietę. Nie mówiła nic, tylko patrzyła.

Mama podniosła walizkę i weszła do środka. Zofia wślizgnęła się za nią i natychmiast przylgnęła do matki. Zrozumiała, że to babcia otworzyła drzwi.

— No, czego stoisz? Wejdź do pokoju — powiedziała babcia mało przyjaźnie.
Zofia nie drgnęła. Jakby przykleiła się do mamy. Z pokoju wyszedł wysoki siwowłosy mężczyzna.

— To twój dziadek Jan — przedstawiła go mama. — Tu jej rzeczy, zabawki, buty… — wyliczała cicho.

— Sami się rozgryziemy — odparła sucho babcia. — Co, herbaty nie napijesz?

— Nie, taksówka czeka — odpowiedziała mama.

I wtedy Zofia zrozumiała, że mama zostawi ją tutaj, a sama odjedzie. Objęła ją mocno i zaczęła błagać:

— Mamo! Nie odchodź! Nie zostawiaj mnie tu! Zabierz mnie ze sobą…

— Nie powiedziałaś jej? — wyrzuciła z pretensją babcia.

Mama nie odpowiedziała. Próbowała oderwać ręce córki, ale ta trzymała się jak kleszcz.

— Przyjadę po ciebie później. Na razie zostaniesz z babcią i dziadkiem. Dość! — krzyknęła nagle mama, siłą oderwała ręce córki i odepchnęła ją.

Od tyłu Zofię objęła babcia, przyciskając ją do siebie. Dziewczynka zaczęła się wyrywać, wić jak wąż.

— Idź… Wynoś się! — warknęła babcia, a mama wysmyknęła się za drzwi.

— Mamo! Puść mnie! — krzyczała Zofia.

Babcia ją wypuściła, ale mama już zniknęła.

— Zosiu! — usłyszała spokojny głos dziadka.
Stanął przed nią, wysoki i wyprostowany. Zofia skuliła się, ze strachem wpatrując się w niego. Uśmiechał się, a jego oczy były ciepłe i życzliwe.

— Chodź — powiedział, wziął ją za rękę i zaprowadził do pokoju.

Stare meble, kanapa, pianino przy ścianie. Było przytulnie i cicho. Słychać było nawet tykanie zegara. Potem pili herbatę z racuchami. Tak pysznych racuchów Zofia jeszcze nie jadła. Później wyszły z babcią na podwórko. Bawiły się tam dwie dziewczynki. Babcia zostawiła Zofię z nimi i wróciła do domu.

— Będziesz teraz tutaj mieszkać? — spytała jedna.

— Nie, mama niedługo po mnie przyjedzie — odpowiedziała pewnie Zofia, ale oczy zdradliwie zaczęły ją szczypać.

Nadszedł wrzesień, a mama nie przyjechała. Zofia poszła do szkoły. Te dwie dziewczynki były w jej klasie — w 2b. Ogólnie życie u babci i dziadka podobało się jej. Nie kłócili się, nie podnosili głosu — nie tak jak rodzice.

Ostatnio rodzice w ogóle nie rozmawiali, tylko krzyczeli na siebie. Potem tata odszedł. Mama też często wieczorami wychodziła. Zofii wydawało się, że już nigdy nie wróci. Stawała przy oknie, wpatrując się w ciemność, aż bolały ją oczy. W końcu pod domem zatrzymywała się taksówka, a mama wychodziła. Zofia szybko wskakiwała do łóżka, nakrywała się kołdrą i zamykała oczy. Serce waliło z radości — mama wróciła! Uspokajała się i zasypiała.

Oczywiście tęskniła za mamą i długZofia nigdy więcej nie zobaczyła matki, ale z czasem zrozumiała, że prawdziwą rodzinę znalazła tam, gdzie serce zawsze było pełne miłości – w domu, który stworzyła razem z mężem i dziećmi.