Tajemniczy Obraz

*Tajemniczy obraz*

Maja siedziała na tylnym siedzeniu samochodu i wpatrywała się w okno. Miała podniosły nastrój, jak przed świętami — przed Bożym Narodzeniem albo urodzinami. Tyle że urodziny miała w grudniu, a teraz był lipiec.

Za kierownicą siedział wysoki, surowy mężczyzna. Dziewczynka widziała tylko jego ogolony kark, który łączył się z grubą szyją. Kark był nieprzyjemny, odpychający. Kierowca patrzył przed siebie, nawet nie odwracał głowy, jakby ta gruba szyja mu na to nie pozwalała. Maja pomyślała, że to wcale nie człowiek, tylko robot. Spróbowała nawet unieść się, żeby zajrzeć mu w twarz.

— Siadaj! — warknął kierowca, nie odwracając się.

Maja z płaczem opadła na siedzenie. Znowu przykleiła nos do szyby. Migające za oknem pola, lasy, wioski. Minęli dwóch rowerzystów — mężczyznę i nastolatka — którzy spojrzeli na Maję przez szybę. Nastrój znów się poprawił. Dziewczynka pierwszy raz jechała do innego miasta, do babci i dziadka, których nigdy nie widziała.

— Długo jeszcze jedziemy? — zapytała.

— Nie — odpowiedziała mama z przodu.

— A dlaczego nigdy wcześniej ich nie odwiedzaliśmy?

Mama odpowiedziała coś niewyraźnego.

— A jest tam jakaś rzeka?

— Jest. Tam jest wszystko. Przestań już gadać. Jak przyjedziemy, sama zobaczysz. — W głosie mamy pojawiło się narastające rozdrażnienie.

Maja zamilkła. Ostatnio mama irytowała się na wszystko, przy byle okazji podnosiła głos. Wszystko zaczęło się, gdy odszedł tata. Spakował rzeczy i zniknął.

*”Żeby już przyjechać”* — myślała Maja. *”Pewnie jedziemy na wakacje, skoro mama zabrała tyle rzeczy, nawet moje ulubione zabawki. Nawet tornister. Po co tornister na wakacjach?”* Pytań było mnóstwo, ale nie odważyła się ich zadać.

Dziewczynka opadła na oparcie i zaczęła nucić. Cichutko ciągnęła jedną nutę, potem drugą…

— Przestań jęczeć! Już bez ciebie jest niedobrze — warknęła mama. Maja zrobiła smutną minę i zamilkła.

W końcu wjechali do miasta. Dziewczynka znowu przykleiła nos do szyby. Samochód zatrzymał się przed dwupiętrową kamienicą.

— No, jesteśmy. Dom, słodki dom — powiedziała mama, otwierając drzwi auta. Brzmiało to bardziej jak westchnienie niż radość.

Dom był stary, szary, z dwoma klatkami schodowymi. Żadnego podwórka, żadnego placu zabaw z kolorową plastikową zjeżdżalnią i huśtawkami, jak u nich w bloku. Tylko dwie ławki pod klatkami.

Kierowca wyładował ich bagaże na chodnik i też przyglądał się budynkowi. Mama poprosiła, żeby poczekał, wzięła walizkę i torby, i ruszyła do klatki. Maja podreptała za nią. Drzwi były drewniane, pokryte odpryskującą brązową farbą — nie żelazne, bez zamka szyfrowego.

— Otwórz — burknęła mama.

Maja podbiegła i otworzyła skrzypiące drzwi. Weszły na pierwsze piętro. Mama postawiła walizkę na cementowej podłodze, żeby nacisnąć dzwonek, ale drzwi nagle same się otworzyły. Dziewczynka zobaczyła wysoką, surową kobietę. Stała w milczeniu i patrzyła na nie.

Mama wzięła walizkę i weszła do środka. Maja wślizgnęła się za nią i od razu przytuliła do jej boku. Już wiedziała, że to babcia otworzyła drzwi.

— No i czego stoisz? Wchodź do pokoju — powiedziała babcia niezbyt życzliwie.
Maja ani drgnęła. Jakby przykleiła się do mamy. Z pokoju wyszedł wysoki, siwy mężczyzna.

— To twój dziadek Jan — powiedziała mama. — Tu są jej rzeczy, zabawki, buty… — wymieniała cicho.

— Rozgryziemy — odparła sucho babcia. — Chociaż herbaty się nie napijesz?

— Nie, taksówka czeka — odpowiedziała mama.

I wtedy Maja zrozumiała, że mama zostawi ją tutaj, a sama odjedzie. Chwyciła ją mocno za ręce i zaczęła błagać:

— Mamusiu! Nie zostawiaj mnie! Zabierz mnie ze sobą…

— Ty jej nie powiedziałaś? — zapytała babcia z wyrzutem.

Mama nie odpowiedziała. Próbowała oderwać ręce córki, ale ta trzymała się jak kleszcz.

— Przyjadę po ciebie później. Na razie zostaniesz u babci i dziadka. Dość tego! — nagle krzyknęła mama, oderwała ręce Mai i odepchnęła ją.

Od tyłu dziewczynkę objęła babcia, przycisnęła ją do siebie. Maja zaczęła się wyrywać, wić jak wąż.

— Idź… Wynoś się! — warknęła babcia, i mama wymknęła się za drzwi.

— Mamo! Puść! — krzyczała Maja.

Babcia ją wypuściła, ale mama już zniknęła.

— Maja! — usłyszała spokojny głos dziadka.
Stanął przed nią wysoki, wyprostowany. Dziewczynka skuliła się ze strachu, wpatrując się w niego. Dziadek się uśmiechał, a w jego oczach było coś ciepłego i pełnego ciekawości.

— Chodźno — powiedział, wziął ją za rękę i zaprowadził do pokoju.

Stare meble, kanapa, fortepian przy ścianie. Było przytulnie i bardzo cicho. Słychać było nawet tykanie zegara. Potem pili herbatę z racuchami. Tak pysznych racuchów Maja nigdy w życiu nie jadła. Później wyszły z babcią na podwórko. Bawiły się tam dwie dziewczynki. Babcia zostawiła Maję z nimi i weszła do domu.

— Teraz tu będziesz mieszkać? — spytała jedna z dziewczynek.

— Nie, mama wkrótce po mnie przyjedzie — powiedziała Maja pewnie, choć oczy zdradziecko zaczęły jej łzawić.

Nadszedł wrzesień, a mama nie przyjechała. Maja poszła do szkoły. Te dwie dziewczynki były w jej klasie — w II B. Ogólnie życie u babci i dziadka podobało się Mai. Nie kłócili się, nie podnosili głosu — zupełnie inaczej niż rodzice.

Ostatnio rodzice w ogóle nie rozmawiali, tylko wrzeszczeli na siebie. Potem odszedł tata. Mama też często wychodziła wieczorami. I Maja miała wrażenie, że pewnego dnia już nie wróci. Stała przy oknie, wpatrując się w ciemność, aż oczy bolały. W końcu pod blokiem zatrzymywała się taksówka, z której wysiadała mama. Maja szybko wskakiwała do łóżka, nakrywała się koPo latach, gdy Maja trzymała już w ramionach własną wnuczkę, wciąż czasem zerkała na ścianę, gdzie kiedyś wisiał ten dziwny obraz – teraz zastąpiony zdjęciem dziadka Jana, który uśmiechał się do niej zza ramy, jakby chciał powiedzieć, że najważniejsze skarby nigdy nie znikają, tylko zmieniają formę.