Powrót po latach

*Fragment pamiętnika*

— Synku…

— Przepraszam, ale nie jestem pańskim synkiem. Proszę tak do mnie nie mówić. Nazywam się Krzysztof.

— Krzysztofie… Krysiu… Synku!

Halina Janówna uniosła głowę i spojrzała z rozpaczą na mężczyznę stojącego obok. W jej głosie brzmiała nadzieja, błaganie i bezsilność, lecz Krzysztof stał nieruchomo, jakby słowa matki nie robiły na nim żadnego wrażenia.

— Prosiłem, żeby nie mówić do mnie „synku”.

— Przecież jestem twoją matką! Rodzoną matką!

— Za późno ci o tym przypomniałaś.

Krzysztof patrzył na kobietę siedzącą na ławce i wracał myślami do dzieciństwa. Wspomnienia bolały, mimo że od ostatniego spotkania minęło ponad trzydzieści lat. Trzydzieści lat! Praktycznie połowa życia. Wydawało się, że ich drogi już nigdy się nie przetną, a jednak los zadecydował inaczej.

Dwa dni wcześniej Krzysztof odebrał telefon z nieznanego numeru. Najpierw chciał odrzucić połączenie, sądząc, że to kolejny natrętny sprzedawca, ale coś podpowiedziało mu, że ten rozmowa nie będzie zwyczajna.

— Słucham — rzucił sucho. — Proszę mówić.

W słuchawce rozległ się szum, a gdy już miał się rozłączyć, usłyszał niepewny kobiecy głos:

— To ja… Cześć.

— Kto — „ja”? — odparł, czując, jak gardło ściska mu gula. — Nie rozumiem!

Serce zamarło mu w piersi, jakby chciało wyskoczyć na zewnątrz. Chciał natychmiast przerwać rozmowę, ale się pohamował i przycisnął telefon mocniej do ucha.

— To ja, twoja mama.

W oczach Krzysztofa pociemniało. Najpierw ogarnęła go chęć rzucenia słuchawki i zablokowania numeru, ale po głębokim oddechu zdołał odpowiedzieć:

— Nie mam matki. Pomyliła się pani.

Słowa wypadły z niego same, bez kontroli. Rozłączył się i przez kilka minut wpatrywał się w ekran telefonu, odpędzając wspomnienia, które nagle go zalewały. Miał nadzieję, że ta krótka rozmowa się nie powtórzy, lecz się mylił.

Telefon znów zadzwonił. Matka była uparta, a Krzysztof już nie wątpił, że to naprawdę ona. Halina Janówna zawsze osiągała to, czego chciała. Skoro postanowiła rozmówić się z synem, to nie odpuści.

— Wszystko pani powiedziałem — odparł szorstko, choć w środku wszystko w nim wrzało. — Proszę więcej nie dzwonić.

— Tylko jedno spotkanie! Tylko raz! Wysłuchaj mnie, proszę!

— Skąd pani ma mój numer? — zapytał, celowo używając wobec niej formy „pani”. Dla niego była obcą osobą. Wykreślił ją z życia dawno temu.

— Dała mi go ciocia Kinga.

Krzysztof skrzywił się. Matka znów postawiła na swoim. Kinga Janówna nigdy nie podałaby numeru synowi swojej lekkomyślnej siostry, ale najwyraźniej Halina potrafiła tak nękać, że starsza siostra w końcu uległa.

— Nie chcę się spotykać. Nie widzę w tym sensu.

— Dla mnie jest sens! — kobieta po drugiej stronie zdawała się tracić cierpliwość. — Tylko raz, synku!

Krzysztof zgodził się. Wiedział, że jeśli odmówi, matka pojawi się pod jego drzwiami, zaczepi jego dzieci, będzie męczyć żonę. Wolał poświęcić pół godziny na tę rozmowę niż potem znosić jej nalegania.

Halina Janówna zniknęła z życia syna, gdy miał dziewięć lat. Przez miesiące czekał, że wróci, całe dnie spędzając przy oknie u cioci Kingi, nie jedząc i nie wychodząc na podwórko. Ciotka krzyczała na niego, ale on wierzył, że mama go nie porzuci.

— Wróci! — krzyczał, ocierając łzy. — To moja mama! Ona mnie kocha!

— Krysiu, twoja matka kocha tylko siebie. Kiedyś to zrozumiesz.

Wtedy nienawidził cioci Kingi, myślał, że to przez nią matka uciekła. Dopiero po latach docenił, co dla niego zrobiła. I zawsze mówiła prawdę o swojej siostrze, choćby była najboleśniejsza.

Halina od młodości była pewna siebie i urodziwa. Wiedziała, czego chce, uwodziła mężczyzn, lecz trzymała ich na dystans. Jeden z nich został ojcem Krzysztofa.

Zbigniew Janowicz był żonaty, miał dwoje dzieci, dobrą posadę i dom. To nie powstrzymało dwudziestopięcioletniej Haliny. Dla niej liczyły się pieniądze i wpływy. Różnica wieku (trzydzieści lat) też jej nie przeszkadzała.

— Na cudzym nieszczęściu szczęścia nie zbudujesz — ostrzegała Kinga, ale Halina tylko machnęła ręką.

— Co ty wiesz o życiu? — prychnęła. — Sama męża straKrzysztof odwrócił się i odszedł, a wiatr niespodziewanie uniósł liście pod jego stopami, jakby nawet natura potwierdzała, że to już koniec.