Życie z poczuciem niedopowiedzenia

Życie z uczuciem niedopowiedzenia

— Mamo, a gdzie moje pluszaki? — Weronika szybko rozejrzała się po pokoju, który w jedno przedpołudnie zmienił się z przytulnego gniazdka w sterylny jak szpitalny pokój. — Na półce stały też zabawki z Kinderów, też ich nie widzę!

— Nika, oddałam je cioci Basi. Ma taką śliczną wnuczkę, prawdziwy aniołek. Ciocia Basia mówiła, że jej Zosia cały ranek nie odstępuje torby z twoimi zabawkami — dobiegł głos mamy z drugiego pokoju.

— Co? To jakiś żart? Mamo, to moje rzeczy! Moje zabawki! — ze łzami w oczach Weronika wpadła do kuchni, już prawie krzycząc.

— Jezu, dorosła panna, a ryczy jak dziecko przez jakieś błahostki. Oddałam je cioci Basi, niech się choć ktoś nimi bawi. U ciebie tylko kurz zbierały. Czy ty w swoich siedemnastu latach będziesz się bawić jak mała? I przestań się mazać, jakbym ci cały pokój komuś oddała!

— Nie zdziwię się, jeśli następnym razem tak będzie! Wrócę, a tu mnie już wypędzi kolejna wnuczka albo córka twojej koleżanki! — w gniewie krzyknęła Weronika i wybiegła do drzwi.

I tak było zawsze. Weronika od piętnastego roku życia dorabiała, żeby nie prosić mamy o pieniądze na ubrania czy kosmetyki. Gdy tylko kupiła z pierwszej pensji sweter i dżinsy, mama od razu zrobiła przegląd szafy córki i wyciągnęła stamtąd całą torbę „niepotrzebnych” rzeczy.

— Teraz zarabiasz, a na trzecim piętrze sąsiedzi ledwo wiążą koniec z końcem. Sam widziałaś, jak żyją. Tobie co, szkoda? — z wyrzutem powiedziała mama, gdy Weronika godzinę szukała ulubionej bluzki.

— Mamo, ale tak nie można! To. Moje. Rzeczy! Mogłaś chociaż zapytać!

— Nic ci nie powinnam, a ty, niewdzięcznico, nie masz prawa mi tak mówić! To ja kupowałam ci te rzeczy za swoje ciężko zarobione pieniądze — odparowała mama.

„Czy ona naprawdę nie rozumie?” — wściekała się Weronika, siedząc przy szafie, która wyraźnie zubożała. „Jak można tak po prostu oddać rzeczy obcym?”

Następnym razem, wracając ze szkoły, Weronika zobaczyła pustą półkę na książki. Zniknęła cała seria, którą zbierała od czwartej klasy.

— Mamo, to babcia mi je dała! Nie ty! Dlaczego to robisz? — znów ze łzami pytała dziewczyna.

— I tak ich nie czytasz, jaka różnica. Tylko kurz zbierały. To książki dla dzieci, a ty już dorosła. Po co ci one? I tak byśmy je na działkę zabrali i w piecu spalili — znowu dziwiła się mama.

— Czy ja czytam, czy nie, to moje rzeczy! Dzwonić do tej twojej koleżanki i niech oddaje!

— Oszalałaś? Wstyd. Do nikogo nie zadzwonię. Nie wiem, jak cię taką wychowałam. Chciwa i drobiazgowa jak twój ojciec. On mnie za każdą skarpetkę krytykował, a ty taka sama.

Tego dnia mama nie przyznała się, komu oddała książki. Od tamtej pory Weronika kupowała tylko to, co konieczne, od prezentów od mamy wolała się wymigiwać, by uniknąć wyrzutów. Część czasopism i książek, których jeszcze nie rozdano, zawiozła do babci na przechowanie, a nowe rzeczy układała tylko na swojej półce, zawsze przypominając mamie, że tego ruszać nie wolno. Mama obrażała się i godzinami nie odzywała. „Doszliśmy do tego, że tkaniny liczymy i dzielimy. Wkrótce co, jedzenie też każdy osobno kupować będzie?” — rzucała mama i zamykała się w sobie.

Ostatnią kroplą było zniknięcie ulubionych zabawek. Gdy Weronika wróciła i zobaczyła, że mama wszystko oddała cioci Basi, nie wytrzymała. Wiedziała, gdzie mieszka jej przyjaciółka, i mimo „wstydu” pobiegła odebrać swoje. „Niech sobie myślą, co chcą. Nie pozwolę rozdawać moich rzeczy” — Weronika była gotowa pokłócić się z całym światem, byle tylko obronić to, co jej.

— Nika! Gdzie lecisz? — krzyknęła mama za nią. — Nie waż się iść do Basi i mnie kompromitować!

Ale dziewczyna już nie słuchała. Dla innych to zwykłe zabawki, dla niej — pamiątka.

Zapukała do drzwi. Otworzyła sześćdziesięcioletnia kobieta. Ciocia Basia znała rodzinę od lat. Kiedyś pomogła mamie znaleźć pracę po rozwodzie z ojcem, czasem też opiekowała się małą Niką.

— Weronika, co się stało? — zaniepokojona spytała Barbara.

— Dzień dobry. Nie, nic… A właściwie nie do końca — zawahała się dziewczyna w progu, czując, jak oblewa ją gorący wstyd na myśl, że zaraz będzie prosić o zwrot zabawek. Cała jej pewność zniknęła, a w środku pojawiło się pytanie — czy to na pewno właściwe, czy może jednak powinna się pogodzić z ich stratą?

— Nie stój w drzwiach. Wejdź, spokojnie opowiesz — ciocia Basia zaprosiła ją do środka.

Weronika weszła i, nie zdejmując butów, usiadła na małym pufie przy wejściu.

— Ciociu Basiu… Mama rano dała wam torbę z zabawkami…

— A tak, dziękuję! Zosia uwielbia pluszaki. Właśnie chciałam ci coś oddać w podzięce, myślałam, że mama wpadnie. Ale skoro przyszłaś… — Barbara odwróciła się, by pójść dalej, ale Weronika ją zatrzymała.

— Ciociu, proszę, zaczekajcie — powiedziała cicho. — Strasznie mi głupio, że z tym przychodzę. Mama pewnie będzie zła, ale… chciałabym poprosić o ich zwrot.

Ciocia Basia spojrzała na nią zdumiona:

— Ale już Zosi wszystko dałam. To trochę niezręczne.

— Rozumiem, jak to wygląda. I bardzo mi wstyd. Nie proszę o wszystko, tylko o parę… Ciociu, mama mnie nie spytała, zanim je oddała. Gdyby zapytała, sama bym spakowała. To nie są zwykłe zabawki. Był tam stary miś, brązowy, i mała, związana laleczka. To pamiątki po tacie… zanim oni z mamą się rozstali. Są dla mnie bardzo ważne — nagle rozpłakała się i ukryła twarz w dłoniach.

— Boże drogi — ciocia Basia uklękła przy niej i mocno przytuliła. — Myślałam, że ci niepotrzebne, tak mama mówiła. Wzięłam je, nie myśląc o tym!

Łzy Weroniki płynęły bez końca.

— No dobrze, chodź — ciocia Basia wstała, wzięła ją za rękę i— Napijemy się herbaty, uspokoisz się, a potem pójdziemy odebrać twoje zabawki — powiedziała ciocia Basia, a Weronika, choć pełna obaw, poczuła, że wreszcie ktoś ją zrozumiał.