Cześć, Mamusiu!

Cześć, Mamo.

Taksówka sunęła po mokrych od jesiennego deszczu ulicach. Starszy kierowca prowadził ostrożnie, spoglądając w lusterko na pasażerów na tylnej kanapie.

Młoda kobieta trzymała na rękach dziecko, może półroczne. Adres, który podali, zaniepokoił go – Dom Dziecka.

Para wyglądała na szczęśliwą: on – wysoki, postawny wojskowy w mundurze porucznika lotnictwa, ona – piękna kobieta o błękitnych oczach i jasnych włosach rozsypanych po ramionach.

— Piotr, kwiaty! — przypomniała, gdy mijali kwiaciarnię.

— Pamiętam, Aniu, pamiętam — odparł, prosząc kierowcę: — Proszę zatrzymać się na chwilę.

Wojskowy wysiadł, nie zważając na wiaterek, który targał jego płaszcz. Kierowca śledził go wzrokiem i spytał:

— Mąż?

— Mąż — uśmiechnęła się, poprawiając czapeczkę dziecku.

— Piękne macie dziecko, sami też wyglądacie na porządnych ludzi. To po co do Domu Dziecka? — zapytał, a w głosie brzmiała nuta wyrzutu.

Anna nie zrozumiała od razu. Gdy dotarło do niej, oczy rozszerzyły się ze zdumienia.

— Co? Myśli pan, że…?

— No, dzisiaj różnie bywa… — mruknął, ale spojrzał na nią łagodniej. — Więc po co tam jedziecie?

— Wychowałam się tam. Siedem lat, potem adoptowali mnie. A mój mąż, Piotr, też tam spędził cztery lata.

— U Pani Grażyny? — twarz kierowcy rozjaśniła się. — Ach, więc o to chodzi! I wy od razu od pociągu do niej? To wspaniale!

— Zna ją pan?

— Kto jej nie zna!

Kierowca zamierzał opowiedzieć więcej, ale drzwi taksówki otworzyły się i do środka wpadł ogromny bukit róż.

— Aniu, zobacz, co znalazłem! — Piotr promieniał dumą.

— Piotrek! — zachwyciła się Anna. — Nawet mi takich nigdy nie dałeś!

— No nie obrażaj się — bronił się, śmiejąc. — Tylko tutaj mają takie róże. A kiedy ostatnio byliśmy tu razem?

— Razem? Jedenaście lat temu…

…

Grażyna siedziała w gabinecie, otulona w wełniany szal. W budynku było ciepło, ale szal był tak mięciutki, tak dobrze otulał ramiona, że nie chciała go zdejmować.

Miała wolną chwilę — starsze dzieci były w szkole, młodsze spały. W Domu Dziecka panowała niecodzienna cisza, tylko w kuchni pobrzękiwały garnki.

Przeglądała album ze zdjęciami. Twarze chłopców i dziewczynek, młodzieży… Wychowanków. Każdego pamiętała po imieniu, nawet dorosłych nazywała tak jak dawniej — Krzysiu, Małgosiu, Jasiu…

A tutaj — Ania Nowak. Nie, teraz już Kowalska. Dobry człowiek, Jerzy, adoptował ją… piętnaście lat temu?

A tu — Piotrek. Gdzież ty jesteś, Piotrusiu? Skończył szkołę wojskową, został pilotem. Na zdjęciu — młody oficer, a przecież w dzieciństwie marzył, by zostać weterynarzem, jak doktor Marek. Marek też zabrał kawałek jej serca, łobuziak, ale nie na darmo…

Ciche kroki na korytarzu. Kto by to mógł być? Pukanie do drzwi.

— Proszę! — O Boże! Olbrzymi bukit róż! A kto stoi za nim?

— Piotrek! Mój złoty chłopcze! — Bukit runął na podłogę. — Gdzież ty byłeś tak długo?!

— Pani Grażyno, no przecież jestem… Nie pisałem, ale nie zawsze miałem możliwość… Nie jestem sam. Oto moja żona. I córeczka — Grażynka…

— Ania… Aniu! Czy to naprawdę ty? Weź dziecko, Piotrek! Daj nam się przytulić!

Gdy emocje opadły, goście zdjęli płaszcze, śpiące dziecko położyli na kanapie, a sami usiedli przy stole.

— Jak udało wam się zachować te uczucia? Tyle lat rozłąki… Jerzy mi o was opowiadał, ciepło o tobie mówił, Piotrze.

— Dałem Ani słowo, Pani Grażyno. A ja słowa dotrzymuję!

— To już kiedyś słyszałam — zaśmiała się ciepło. — Aniu, a jak ty sobie poradziłaś?

— Szczęśliwie, Pani Grażyno! — W jej oczach nie było fałszu. — Skończyłam medycynę, razem z Jackiem i Tomkiem, moimi braćmi. A wiesz, że nie pozwolą nikomu mnie skrzywdzić. Teraz jestem pediatrą, jak tata. A z Piotrkiem zawsze byliśmy razem, nawet gdy dzieliły nas kilometry… A to nasza córeczka, Grażynka — imię nie podlegało dyskusji.

— Witaj, Grażynko — nachyliła się nad śpiącym dzieckiem. — Daj ci, Boże, szczęścia. A dziadek już widział naszą dziewczynkę?

— Jeszcze nie, Pani Grażyno, od razu do pani… — Anna uśmiechnęła się zawstydzona.

— Zadzwońcie do niego ode mnie, uprzedźcie, żeby serce z wrażenia nie stanęło Jerzemu i Elżbiecie! — Grażyna odwróciła się do Piotra z figlarnym uśmiechem:

— No to przywitaj się z Mamą. Od dawna na ciebie patrzy.

Piotr odwrócił się na krześle i zamarł. Na podłodze, metr od niego, wpatrywała się w niego trójkolorowa kotka. W piersi ścisnęło go tak samo, jak wtedy, w dzieciństwie, w opuszczonym domu, gdzie ją pierwszy raz spotkał.

W końcu kotka powoli mrugnęła, wstała i podeszła. Wskoczyła mu na kolana, wspięła się na tylne łapki i oparła przednie na epoletach porucznika, ocierając się pyszczkiem o jego twarz, bez przerwy mrucząc.

— Mamo, Mamo… — Piotr głaskał ją po miękkiej sierści, wtulając twarz w jej futro. — Nigdy cię nie zapomniałem — szeptał jej do ucha. — Gdyby nie ty…

— Połowę dzieci ona wychowała — opowiadała Grażyna. — Wszyscy ją pamiętają. Rok temu, gdy zachorowała na raka, cały Dom Dziecka stał pod kliniką Marka, czekając na wynik operacji. Na szczęście wszystko dobrze się skończyło…

Na kanapie poruszyła się mała Grażynka, zaczęła popłakiwać. Kotka, przepraszająco pomruczawszy, zeskoczyła z kolan Piotra i wskoczyła obok dziecka. Delikatnie mrucząc, ułożyła się przy niej, a dziewczynka uspokoiła się.

— Wkrótce ja i ona przejdziemy na emeryturę — westchnęła Grażyna. — Czas. Jerzy swojego Brata dawno odesłał na odpoczynek. Teraz wylegujeKiedy wieczorem wychodzili, obiecując, że jeszcze wrócą przed odjazdem, Mama wstała i powoli odprowadziła ich wzrokiem, tak jak żegnała wielu innych, których nocami uspokajała cichym mruczeniem, by ich dziecięce łzy nie spadły samotnie na poduszkę.