Spotkanie po 30 latach w sklepie

Spotkałem swoją byłą po trzydziestu latach, w małym sklepie osiedlowym, przy kasie. Wykładam swój kefir, kiełbasę i paczkę papierosów. Kasjerka szybko wita się, nawet na mnie nie patrząc, pyta: „To wszystko?” i odgarnia farbowany grzybek. Ten gest wydał mi się dziwnie znajomy. Pewnie bym sobie poszedł, gdybym nie spojrzał na jej identyfikator – taki noszą wszyscy kasjerzy. „Małgorzata Nowak”.

– Gosia, to ty?

W końcu podnosi na mnie wzrok:
– Tak… a co?… O rany! Leszek?
– No, ja. Nie spodziewałem się cię tak spotkać.

… Wracam myślami do lata 1988. Idziemy z Gosią po Warszawie, niedziela. Ona w miniówce, chuda, z pięknymi nogami, trochę rozkołysanym krokiem i tym swoim wiecznym lekkim uśmieszkiem. Jakby się wymykała, a ja próbuję ją złapać. Gosia jest niesamowicie seksowna, faceci się za nią oglądają. A ja jednocześnie jestem dumny, że taka dziewczyna jest ze mną, i wściekły, bo nawet nie pozwala się przytulić.

Mówię jej, że marzę o pracy dziennikarza, a ona się śmieje:
– Brzmi nudno. Ja będę piosenkarką. To jest pewne.

Mamy po dwadzieścia lat. Gosia kończy szkołę muzyczną, fortepian. Ale teraz wakacje, zajęć nie ma, więc ma długie paznokcie, pomalowane na czerwono. Te ręce też mnie doprowadzały do szaleństwa.

– Jestem głodna! Tam jest kawiarnia! – mówi stanowczo.

W kieszeni mam tylko dziesięć złotych. Zebrałem się, żeby przeżyć za to tydzień, mama mi zostawiła przed wyjazdem. A ta kawiarnia wygląda drogo, pewnie spółdzielcza, zrujnuję się. Ale udaję obojętnego: no jasne, chodźmy! W myślach modlę się: oby starczyło…

Gosia zamówiła pizzę i szampana. Wypiliśmy, już mi było wszystko jedno, byle tylko zabrać ją do siebie na noc. Ale nagle z głośników poleciał „Mirage”. Gosia zerwała się i zaczęła tańczyć – dziko, namiętnie. Cała sala patrzyła tylko na nią, zapominając o wódce i zakąskach. A ona jeszcze podśpiewywała: „Muzyka nas połączyła, stała się naszą tajemnicą…”. Wyglądała, jakby czuła się gwiazdą.

Pieniędzy ledwo starczyło, ale Gosia nonszalancko rzuciła złotówkę na stół:
– No dobra, idziemy dalej!

I poszliśmy do mnie. Chyba najdłuższa i najlepsza noc w moim życiu. Gimnastyka dla dwojga. „Muzyka nas połączyła…” – brzęczało mi w szczęśliwej, pijanej głowie.

A trzy miesiące później, jesienią, zerwała ze mną.
– Słuchaj, poznałam gościa, naprawdę fajnego, wybacz. Obiecał, że przedstawi mnie komuś z wytwórni. Chcę nagrać album, już nawet wymyśliłam tytuł – „Moje szczęście”.
– Głupi tytuł – odpowiedziałem.

I poszedłem. Chciało mi się wyć. Chciałem się jej jakoś okropnie odegrać. I jednocześnie strasznie pragnąłem znowu ją zabrać do siebie. Tyle emocji w głowie młodego głupca.

A teraz minęło trzydzieści lat. Boże, trzydzieści lat. Przede mną siedziała pulchna Gosia, kasjerka Gosia.

– Pamiętasz, jak chciałaś zostać piosenkarką? – uśmiechnąłem się.

Gosia nerwowo się zaśmiała:
– Wszyscy czegoś chcieli… Ale wiem, że ty zostałeś dziennikarzem. Czasem Cię czytam, jesteś dobry.

Wyszedłem ze sklepu. Myślałem o Gosi. Cóż, można powiedzieć, że się zemściłem, nawet po latach. Celowo nie wziąłem reszty. Śmieszne, to były dokładnie dwa złote. Tylko że teraz to już nie te dwa złote, nie kupisz za nie szampana w knajpie. Muzyka ucichła, Gosia przytyła, jej życie kończy się przy kasie, przy dźwięku skanera. Smutne.

A po dwóch dniach znów wszedłem do tego sklepu. Rzadko tam bywam, ale wpadłem. Bez powodu.

Znowu tam była. Ucieszyła się na mój widok:
– Palisz? Chodź! Poproszę Kasię, żeby zastąpiła mnie przy kasie.

Narzuciła kurtkę, zapaliliśmy. Gosia powiedziała:
– Słuchaj, byłam wtedy głupia, wybacz…
– Gosia, to już nie ma znaczenia. Minęło tyle lat. Mam trzeci związek, troje dzieci.

A Gosia uśmiechnęła się – tak jak wtedy:
– Nagle zrozumiałam. Żal ci mnie, co? Myślisz – biedna babka, marzyła o karierze, a teraz waży ziemniaki na kasie.
– No, nie żeby…
– Widzę. Żałujesz. Pamiętasz, chciałam nazwać płytę „Moje szczęście”? To nie było głupie. Nawet teraz bym tak zrobiła. Tylko nasze szczęście się zmienia, rozumiesz? Od dwudziestu pięciu lat jestem z bardzo dobrym facetem, Darkiem. Tak, zwykły gość, nie ma słuchu, chrapie w nocy. Ale jest świetnym mechanikiem, sam zbudował piec na działce, ogólnie złota rączka. Mamy dorosłą córkę, piękną. Ma już dwadzieścia dwa – więcej niż my wtedy. Studiuje prawo, taka poważna, zupełnie nie jak ja. Wyszła za mąż, mamy wnuczkę, też Gosię, półtora roku. I jestem najszczęśliwszą babcią na świecie. A praca? Mogłabym nie pracować, Darek dobrze zarabia. Ale czemu nie dorobić, skoro wnuczka w przedszkolu? Lubię ludzi, wiesz. Dobrze, muszę lecieć.
– Gosia – w końcu powiedziałem. – Masz cholerną rację. I wcale mi cię nie żal. Cieszę się, że cię widziałem.

Już w drzwiach nagle się odwróciła:
– A tak w ogóle, to jednak zostałam piosenkarką! Śpiewam mojej wnuczce, ona uwielbia. Więc jestem gwiazdą. Prawdziwą gwiazdą dla małej Gosi.