Przy magicznym źródle…

Przy studni…

Anna Tomaszewska, z wysiłkiem dźwigając drewniany nosił na ramionach, szła wąską wiejską ścieżką, a metalowe wiadra dźwięczały w porannym powietrzu. Woda w studni – czysta, lodowata, przejrzysta – była dla niej niemal świętością. Choć przekroczyła siedemdziesiątkę, codziennie wędrowała na koniec ulicy do tego źródła. Uparta, twarda, nie słuchała, gdy synowa zaczynała swoje moralizowania.

— Mamo, no ile można! Przecież masz wodę w domu i w podwórku! Ludzie się śmieją. Nie ciężko ci? – warczała Jadwiga, przewracając oczami.

Lecz Anna Tomaszewska udawała, że nie słyszy. Wodą z kranu nawet gotować nie chciała – „śmierdzi rurą”, powtarzała. Za to studzienna – inna. Źródlana. Żywa. Słodka jak łza wspomnień.

Przystanęła, postawiła wiadra, wyprostowała się i na moment przymknęła oczy. Wiatr muskał liście młodej lipy – ktoś niedawno zasadził ją przy studni. Kiedyś rósł tu stary orzech, rozłożysty i potężny, pod którym Anna w młodości spotykała się z Wojtkiem.

Jakże wtedy płonęły jej policzki, jak zamierało serce, gdy biegła do studni! A on – wysoki, ogorzały, z czarnymi oczami – stał oparty o zrąb i czekał. Wszystkie dziewczyny we wsi zazdrościły. Szczególnie… Agnieszka, jej najbliższa przyjaciółka.

— Tylko spróbuj do niego podejść, Agnieszko – ostrzegała Kasia – ja za niego duszę bym oddała!

Lecz Agnieszka patrzyła spode łba i prychała:

— Powiedziano mi, że będzie mój. Wróżka tak powiedziała… Żartuję, żartuję! – próbowała zbić temat.

Kasia tylko machnęła ręką. Ale w sercu już zagościł niepokój. I jak na złość – choroba. Gorączka, ogień w ciele. Leżała bezwładnie i poprosiła Agnieszkę:

— Idź do studni. Powiedz, żeby Wojtek na mnie nie czekał. Powiedz – chora jestem, spotkamy się jutro.

Agnieszka wtedy uśmiechnęła się… tak dziwnie. Potem zniknęła, zostawiając za sobą stukot obcasów. Co powiedziała Wojtkowi? Kasia nigdy się nie dowiedziała. Gdy następnego dnia przyszła pod orzech, zobaczyła ich razem.

Stali blisko siebie, a ona – z lodem w piersi – odwróciła się i uciekła. Łzy dławiły, serce rozrywało się na części.

W tydzień później Kasię oświadczył sąsiad – Marek. Cichy, skromny, patrzył na nią jak na cud.

— Przyślij swatów, Marku – rzuciła dumnie, ściskając w piersi ból. – Póki nie zmieniłam zdania.

Agnieszka potem przychodziła. Łzami błagała:

— Nic między mną a Wojtkiem nie było. Kasia, przestań…

— Dostałaś, co chciałaś. I nie będziesz szczęśliwa. Tak jak ja. A teraz idź. Idź na zawsze.

Wesele było jak pogrzeb marzeń. Rodzice się martwili, a Marek… Marek zrobił wszystko, by nigdy nie żałowała.

Gotował, prał, wstawał nocą do dzieci. Cała wieś wiedziała: złote ręce, dobre serce. Ale… pokochać go Kasia nie potrafiła. Żyła z szacunkiem, ale bez ognia.

Agnieszka wyszła za Wojtka. A on – nie zagrzał miejsca. Wyjechał zaraz po ślubie. Rzekomo budować dom. Mówił, że nie chce żyć z rodzicami ani w domu żony. W rzeczywistości – uciekł. Uciekł przed nią. Raz do Lublina, raz do Olsztyna – byle dalej.

Z Lublina przyszła wieść: Wojtka zabiła na wyrębie belka. Przygniotła go na śmierć.

Pogrzeb był wiejski. Kasia nie poszła. Nie chciała wystawiać swego bólu na widok. Ale wieczorem przyszła sama – na świeży grób. Stała, modliła się. Nie wiedziała, o co. Tylko płakała – cicho, długo, jakby przez te wszystkie lata wstrzymywała oddech.

I nagle – czyjaś dłoń na ramieniu. Odwróciła się. Agnieszka. W czerni. Milcząco spotkały się wzrokiem. I rozeszły, nie mówiąc słowa.

Minęły lata. Agnieszka odeszła. Kasia często teraz chodziła na cmentarz. Tam – mąż, rodzice… i ten grób. Dwa obok siebie.

Pielęgnowała je. Wycierała nagrobki. Rwała chwasty. I pewnego dnia – znów spotkała Agnieszkę. Jakby wyłaniającą się z mroku.

— Wciąż do niego przychodzisz, co, Kasia? Nawet teraz? – cicho zapytała.

— Wiedziałaś, że ciebie kochał. Tylko ciebie. Może to cię pocieszy…

I wtedy Kasia zrozumiała – nie kochała Wojtka. Kochała to, co z nim wymarzyła. Kochała marzenie. A obok był człowiek – prawdziwy. Wierny. Czuły. Marek. Mąż, przyjaciel, oparcie. A ona chowała się we wspomnieniach jak w starym kufrze, szukając zapachu przeszłości.

Już nie miała do Agnieszki urazy. To wszystko – nieistotne. Od dawna.

…Anna Tomaszewska podniosła wiadra. Wciągnęła zapach aksamitek. Już więdną… Trzeba będzie zerwać – i na cmentarz. Agnieszka tak je lubiła. Ten korzenny, gorzki aromat… jak obietnica czegoś niedostępnego.

Już ze ścieżki krzyknęła:

— Marku! Marku, muszę ci coś powiedzieć!

— Co się stało? – zaniepokojony odpowiedział mąż.

Uśmiechnęła się i wtulając w jego piersi, szepnęła:

— Kocham cię, Marku…

I zaróżowiła się jak dziewczyna. A on tylko przytulił ją mocniej, nie mówiąc słowa. W jego spojrzeniu było wszystko: zdumienie, czułość… i miłość, którą niósł przez całe ich życie.

Kasia nie przechodziła już obok tych dwóch grobów. Zatrzymywała się. Wycierała granit, szeptała modlitwy. Jakby wierzyła, że tam, w niebie, zapanował wreszcie pokój. Prawdziwy. Wieczny.