„Kochanie, zadbaj o swoją siostrę, a w zamian czeka na Ciebie dom!”

— Synu, będziesz mieć dom. Tylko proszę, zajmij się swoją chorą siostrą. Nie możesz jej porzucić — wyszeptała matka.

— Posłuchaj mnie, synu — ledwie słyszalnie westchnęła.

Każde słowo przychodziło jej z trudem. Choroba nie umiała się zatrzymać. Leżała w łóżku, wyniszczona, niemal przeźroczysta. Wojtkowi wydawało się, że to nie jego matka. Kiedyś była silna, wysoka, o szerokim uśmiechu. Teraz…

— Synu, błagam, nie porzucaj Wandy… Trzeba jej pilnować. Nie jest taka jak inne… Ale to nasza krew… Obiecaj mi… — matka niespodziewanie mocno ścisnęła jego dłoń. Skąd w niej tyle siły, pomyślał.

Wojtek skrzywił się. Jego wzrok mimowolnie powędrował ku starszej siostrze, Wandzie, która siedziała w kącie ich maleńkiego mieszkania w Łodzi. Miała już ponad czterdzieści lat, a wciąż bawiła się lalką, nucąc coś bezładnego. Uśmiechała się, jakby czekało ją święto, a nie pożegnanie z umierającą matką.

Wojtek miał udane życie: własną firmę budowlaną, drogie auto, przestronny dom nad Wisłą. Ale nie było w nim miejsca dla Wandy. Dzieci bały się jej dziwnego zachowania, a żona, Krystyna, nazywała ją „wariatem”. Choć Wanda była cicha, nikomu nie wadziła.

— No wiesz… mam rodzinę… a Wanda… ona… — mruknął Wojtek, próbując wyswobodzić rękę z chwytu matki.

— Synu, dom ojca będzie twój… Dla Wandy zostawiłam trzypokojowe mieszkanie. Wszystko już załatwione.

— Skąd pieniądze?! — Wojtek i Krystyna wymienili się spojrzeniami, zaskoczeni. Ich twarze rozjaśniły się na tę wieść.

— Opiekowałam się starą nauczycielką… Nosiłam jej jedzenie, leki… Była dobra. Nie spodziewałam się, że zostawi mi mieszkanie. Przepisałam je na Wandę, by miała swój kąt. Ale ty… ty musisz się nią zająć, błagam… Potem mieszkanie przejdzie na twoje dzieci czy wnuki… Kto wie, jak długo pożyje…

Pożegnali się z matką. Zmarła tej samej nocy.

Wanda jakby nie rozumiała, że została sama. Wojtek zabrał ją do siebie i zaczynał remont w tamtym mieszkaniu.

— Po co Wandzie tak duże? Niech na razie mieszka z nami. A tam znajdziemy lokatorów — dzielił się planami z żoną.

Krystyna początkowo nie protestowała. Wanda nie sprawiała kłopotów: całe dnie bawiła się lalkami lub porządkowała rzeczy w szafie, zawsze uśmiechnięta. Ale jej odmienność niepokoiła. „Dziś jest spokojna, ale co będzie jutro?” — szeptała mężowi.

— Poczekaj trochę — prosił Wojtek. Ale po pół roku, z pomocą znajomego notariusza, przepisał na siebie i dom ojca, i mieszkanie siostry. Wandę namówił do podpisania papierów, nie tłumacząc, o co chodzi.

Od tej chwili życie chorej dziewczyny zamieniło się w koszmar.

Kiedy Wojtek był w pracy, Krystyna dręczyła Wandę. Wyzywała ją, zamykała w pokoju, latem nie pozwalała wyjść. Czasem zamiast jedzenia stawiała miskę z karmą dla kota, krzyczała, aż biedaczka płakała. Pewnego dnia uderzyła Wandę w twarz. Ta tak się wystraszyła, że… zmoczyła się.

— Nie dość, że stuknięta, to jeszcze sikasz po kątach?! Wynoś się z mojego domu! — wrzeszczała Krystyna.

Spakowała rzeczy Wandy do worka i wyrzuciła za bramę.

— Gdzie Wanda? Nie widziałem jej dziś — spytał Wojtek wieczorem, kładąc się do łóżka.

— Uciekła! — odcięła Krystyna. — Wyobraź sobie, ta twoja siostra obsikała podłogę, potem zamknęła się w sypialni. Ledwo otworzyłam, nakrzyczałam, a ona złapała torbę i uciekła. Mam gonić za wariatką? — prychnęła pogardliwie.

Wojtek zastygł. Milczał, ważąc coś w myślach, w końcu rzekł:

— No skoro poszła… — i włączył telewizor. — A, znalazłem lokatorów do tego trzypokojowego.

Noc była ciężka. Wojtek nie zmrużył oka, myśląc o Wandzie. Gdzie jest? Czy wszystko w porządku? Była przecież jak małe dziecko, bezradna. Dopiero nad ranem zasnął. Przyśniła mu się matka.

— Prosiłam cię, synu… — powiedziała, leżąc w drewnianej trumnie, i pogroziła palcem.

Ten sen wracał co tydzień, wysysając z niego siły. Wojtek nie wytrzymał. Dwa miesiące po zniknięciu siostry zadzwonił do chrzestnej, przyjaciółki matki, Ireny, mając nadzieję, że wie coś o Wandzie.

— Co, Wojtku, sumienie gryzie? — spytała zimno Irena. — Dobrze, że wtedy zajrzałam do was. Znalazłam tam Wandę. Była przerażona, nieszczęśliwa. Do dziś nie wiem, jak tam trafiła! Teraz mieszka ze mną. Zajmę się nią, nie potrzebuję jej mieszkania. A ty żyj z wyrzutami. Módl się, by rozum cię nie opuścił!

— Ciotko, dość… — mruknął Wojtek i rzucił słuchawkę. Westchnął z ulgą — siostra jest bezpieczna. Może żyć dalej.

Wanda umarła dwa miesiące później. Dopadła ją ta sama choroba, co matkę. Wojtek nie przyszedł na pogrzeb — miał „pilne sprawy” w firmie.

Minęło dziesięć lat. Teraz Wojtek sam leży w łóżku. Ciało boli, ale dusza jeszcze bardziej. Krystyna dawno go nie odwiedza — mieszka z nowym mężczyzną w pokoju obok. Dorosłe dzieci zaglądają rzadko, krzywiąc się: „Znowu śmierdzi…”

Pewnego dnia Krystyna weszła z dokumentami:

— Podpisz, trzeba załatwić sprawy z firmą.

Podpisał. Później zrozumiał — to była darowizna na dom. Potem na firmę. Za późno. Przypomniał sobie matkę i Wandę. Łzy spłynęły mu po policzkach.

— Wybac— Wybaczcie mi… — szepnął do pustego pokoju, a gdy zamknął oczy, ujrzał Wandę, jak się do niego uśmiecha, trzymając za rękę ich matkę, i nagle wszystko przestało boleć, ale było już za późno.