Trudny wybór: Powrót

Trudna decyzja. Powrót

— Chcesz — leć — powiedział Olgierd, stawiając filiżankę w zlewie. Głos miał spokojny, niemal obojętny. — Tylko nie licz na moje wsparcie. Ani moralne, ani fizyczne.

— Nie liczę — cicho odparła Weronika, nie patrząc na niego.

— Potem nie mów, że jechałaś na darmo.

— Może powiem. A może nie. Ważne, żeby nie żałować, że się nie spróbowało.

I tak wyjechała.

Lot z przesiadką się opóźnił, a samolot na drugi odcinek trasy odleciał, nawet nie zauważając jej spóźnienia. Siedem godzin męczącego czekania w dusznym terminalu, plastikowa kanapka i torba na ramię zamiast walizki — suknia została w luku bagażowym na innym kontynencie.

W recepcji hotelu powiedzieli, że rezerwacja „nie przeszła”. Młody mężczyzna wyjaśniał to z uśmiechem, jakby chodziło o drobnostkę:

— Przepraszam, proszę pani, wszystko zajęte. Mogę podać listę pobliskich moteli.

— Dziękuję — rzuciła oschle Weronika. — Akurat listy życiowych porażek mi teraz brakowało.

Usiadła w kawiarni za rogiem, zamówiła kawę i przewijała kontakty w telefonie. Palec zatrzymał się na nazwisku: Lena Kowalska. Przyjaciółka ze studiów, z którą razem uczyły się w Poznaniu. Potem wymiana wiadomości, rzadkie lajki… i cisza.

„Może zaryzykować?” — pomyślała Weronika i wysłała krótką wiadomość.

Odpowiedź przyszła po trzech minutach:

„Oczywiście, przyjeżdźaj! Mamy pokój gościnny. A suknię znajdziemy, bez problemu. Pewnie jesteś szczuplejsza — wezmę coś z zapasem. Tak dawno cię nie było!”

Rankiem jechały już ulicami podwarszawskiej miejscowości. Weronika czuła, że z każdym skrętem samochód zabiera ją coraz głębiej w przeszłość, która dawno umarła. Lena przez ten czas bardzo się zmieniła — zadbana, pewna siebie, ale wciąż ta sama życzliwa, bez śladu wyniosłości. Dała adres klubu, krytycznie spojrzała na Weronikę, ułożyła jej włosy, spryskała lakierem, podała broszkę:

— Idziesz tam nie jako cień przeszłości, ale jako kobieta, która zna swoją wartość. Oni tam wszyscy — z takimi samymi twarzami i ustami. Ale nie wszyscy mają duszę. Trzymaj się prosto, Weronika.

Impreza była pretensjonalna.

Namioty, wypielęgnowane trawniki, kelnerzy z szampanem, kobiety w projektantkach — jakby odlane z jednej formy. Wszystko drogie, wymuszone i… obce. Znajomych twarzy Weronika nie zobaczyła. Tylko nowe — opalone, napięte, pewne siebie.

Sławek pojawił się pierwszy. Trochę postarzały, ale wciąż ten sam. Podeszła, uśmiechnął się przepraszająco, przytulił, szepnął:

— Cieszę się, że przyjechałaś. Przepraszam, nie powiedziałem Ilonie. Chciałem, żeby po prostu cię zobaczyła…

Weronika nie odpowiedziała. I tak już wszystko zrozumiała.

Ilona podeszła chwilę później. Nie sama — z całym orszakiem. Suknia od projektanta, twarz jak z okładki, wzrok — szklany.

— Weronika? Jaka niespodzianka — powiedziała z grymasem, który udawał uśmiech. — Ty… tutaj?

— Ja — to ja. A tutaj — to tylko miejsce — spokojnie odpowiedziała Weronika. — Gratuluję jubileuszu.

— Dziękuję. Mam nadzieję, że podróż nie była zbyt męcząca?

— Troszkę. Ale Lena Kowalska pomogła. Zabawne, jak trwałe bywają stare więzi, nawet po latach.

— Lena? No tak… Ona naprawdę nas uratowała, gdy się przeprowadzaliśmy. Podobno ma dobry gust. To jej suknia?

— Jest wygodna. I leży lepiej niż niektóre wspomnienia.

Ilona na moment straciła rezon.

— No cóż… Mam nadzieję, że dobrze się bawisz.

— Już mi się podoba. Dziękuję za zaproszenie.

— Ja… nie zapraszałam.

— Ale też nie wyrzucasz — odparła Weronika z lekkim uśmiechem.

Później, gdy jeden z gości nagle zbladł i osunął się na krześle, w sali wybuchła panika.

— Dusi się! — krzyknęła kobieta w lamparciej sukience. — Ktoś, wezwijcie karetkę!

— Jestem lekarzem — spokojnie powiedziała Weronika, już pochylona nad mężczyzną. Bez histerii, bez nerwów, precyzyjnie. Badanie, puls, podłożona pod głowę torba, rozpięty kołnierzyk. Działała, jakby robiła to codziennie. Bo robiła.

Karetka przyjechała po piętnastu minutach. Przez ten czas ani Ilona, ani nikt z jej świty nawet nie podszedł.

Rankiem Weronika obudziła się w pokoju u Leny. Suknia była starannie złożona na krześle, na stole — kawa i kartka:

„Zrobiłaś wszystko dobrze. Jeśli zechcesz znów zniknąć w tym mieście — dzwoń. Pokój twój.”

Na lotnisku czuła lekkość.

Nie dlatego, że to już koniec.

Ale dlatego, że wreszcie wszystko znalazło swoje miejsce.

Ta przyjaźń umarła dawno. Tylko pogrzeb się przeciągnął. Teraz się odbył. Bez kwiatów. Bez łez. Ale z pożegnaniem.

Olgierd czekał na nią przy wyjściu. Jego kudłowy pies Burek o mało nie przewrócił jej z radości.

— No i jak było? — zapytał.

— Zamknęłam gestalt.

— Z hukiem?

— Troszkę. Ale z godnością.

— I?

— Już nie ciągnie.

Wziął od niej torbę.

Ona wzięła go pod rękę.

I poszli do domu.