Nie zostało mi dużo czasu… A jednak przyszedłeś

Dzisiaj piszę te słowa, choć nie wiem, czy starczy mi czasu… Ale ty przyszedłeś.

Krzysztof palił już czwartego papierosa z rzędu, lecz nie czuł ani smaku tytoniu, ani dymu. Siedział na starej ławce pod blokiem, kręcił niedopałkiem między palcami i uparcie patrzył w okno na czwartym piętrze. Tam, gdzie mieszkała Jadwiga.

— Po cholę się tu przywlokłem, co? — mruknął pod kładem i z irytacją cisnął niedopałek w stronę przepełnionego kosza.

Jak zawsze – nie trafił. Westchnął, niechętnie wstał, podszedł do kosza, zebrał wszystkie cztery niedopałki i wepchnął je głęboko do środka. Potem wrócił na ławkę, usiadł, pomyślał chwilę, sięgnął po ostatniego papierosa – ale się rozmyślił. Może się jeszcze przyda… jeśli w ogóle będzie miał ochotę.

Aby odwrócić uwagę, zaczął rozglądać się wokół. Wzrok zatrzymał się na kotach. Były cztery. Siedziały pod blokiem, wyciągając szyję i wpatrując się w to samo okno na czwartym piętrze.

„Jadwiga już by je wszystkie zabrała do domu” — uśmiechnął się gorzko Krzysztof. Znał ją. Ileż to razy przynosiła z ulicy ledwo żywe koty – leczyła je, karmiła, roztapiała lód w ich oczach. Kochała zwierzęta… może nawet bardziej niż ludzi. I czasem Krzysztofowi było przykro. Nie o siebie. O ludzkość. Choć po trzydziestu latach sam zrozumiał – niektórych ludzi naprawdę nie ma za co kochać. Włącznie z nim samym.

Wspomnienie tego, jak potraktował Jadwigę, bolało. Porzucił ją właśnie wtedy, gdy najbardziej go potrzebowała. Gdy dowiedział się, że nie może mieć dzieci, po prostu uciekł. Marzenia o synu, wędkowaniu, pierwszej klasie… Wszystko to wydawało się ważniejsze niż miłość. Wtedy był pewien, że postępuje prawidłowo. Że to będzie lepsze dla nich obojga. A teraz… teraz wiedział, że zachował się jak tchórz.

Zamknął oczy. Wziął głęboki oddech. Otworzył. Koty wciąż siedziały. Czekały. Tak jak on.

Musiał podjąć decyzję – czy wejść do niej. Po tylu latach. Po wszystkim.

Przypomniał sobie jej wiadomość: „Wybacz mi wszystko. Chciałabym zobaczyć cię jeszcze raz…” Ani słowa o chorobie. Tylko tyle.

Wtedy podeszła do niego dziewczyna. Młoda, może dwudziestoletnia.

— Przepraszam pana, nie wie pan może, która godzina? Telefon mi padł.

— Za dziesięć piąta — odparł Krzysztof.

— A pan przypadkiem nie Tomek? Umówiłam się tu z jednym chłopakiem…

— Nie. Krzysztof.

— Aha… Pan też na kogoś czeka?

Uśmiechnął się, nie odpowiadając. Dziewczyna postała jeszcze chwilę, potem odeszła, oglądając się za siebie.

Krzysztof wstał. „Skoro przyjechałem – trzeba wejść”. Powoli skierował się do klatki. Wszedł na czwarte piętro. Nacisnął dzwonek.

Drzwi otworzyła młoda dziewczyna.

— Pan chyba Krzysztof? Proszę wejść. Jadwiga mówiła, że pan może przyjść.

— A pani jest…?

— Ola. Mieszkam obok. Pomagam jej. No to ja już idę, w razie czego ma mój numer.

Ola zniknęła za drzwiami. A on… on stał w progu. W tym mieszkaniu oni z Jadwigą zaczynali wspólne życie. I tutaj też wszystko się skończyło. Czy to był dom, czy tylko punkt startowy? Nie wiedział.

— Krzysiu, co ty tam tak stoisz? — usłyszał głos Jadwigi z sypialni. — Wejdź.

Zdjął buty, poprawił włosy przed lustrem. Wszedł.

— Cześć, Jadźka — głos mu się załamał.

— Cześć… Poznałam cię od razu. Nikt inny już nie przyjdzie.

— Naprawdę nikogo nie ma?

— Nikogo. Siadaj. Weź krzesło przy oknie — wskazała ręką. — Posiedzimy. Ostatni raz choć na ciebie popatrzę.

Spróbowała się podnieść – ale natychmiast zrezygnowała z bólu.

— Pomóc?

— Nie trzeba… A jednak… Pomóż.

Podszedł, poczuł zapach leków. Delikatnie ją podtrzymał.

— Dzięki — uśmiechnęła się Jadwiga. — Tak lepiej.

— Ty… ty naprawdę jesteś chora?

— Nie, Krzysiu. Nie jestem chora. Umieram. Po prostu… umieram.

Zamarł. Mówiła spokojnie. Zwyczajnie. Jakby rozmawiała o pogodzie.

— Nie rozumiem… Nie pisałaś o tym…

— Nie pisałam. Chciałam cię tylko zobaczyć. Chciałam powiedzieć… przez te trzydzieści lat nie było dnia, żebym o tobie nie myślała.

Mówiła szybko, jakby bała się, że nie zdąży. Słuchał, a w środku wszystko się w nim waliło.

— Chciałam cię przeprosić… Że nie mogłam dać ci dzieci. Wiem, że marzyłeś… Ale gdybym mogła przeżyć życie jeszcze raz – wybrałabym ciebie. Znowu.

Krzysztof ledwo powstrzymywał łzy. Próbował się uśmiechnąć – nie wyszło.

— To ja powinienem przepraszać… za wszystko.

— Nie, zrobiłeś, co uważałeś za słuszne. Ale wiesz co? Mimo wszystko nigdy nikogo nie miałam… A ciebie – nie zapomniałam. Nigdy.

Wstał. Wziął z szafy dokumenty medyczne. Czytał, wstrzymując oddech: diagnoza, przerzuty, chemia, brak efektów…

— Jadźka, przecież można zrobić operację… Jest szansa…

— Mała. A żyć… już nie chcę. Bez ciebie – nie chcę.

I wtedy zrozumiał. Zrozumiał, że przez cały czas go kochała. Zrozumiał, że on też nigdy nie przestał. A więc nie miał prawa po prostu odejść.

Wyszedł z mieszkania. Na dole czekały koty. Te same. Patrzyły na niego, jakby pytały: „No i co?”

Wziął je wszystkie cztery na ręce. I wrócił.

— Po co je przyniosłeś? — zdziwiła się Jadwiga.

— Będziemy cię leczyć — uśmiechnął się. — Za wcześnie ci umierać.

Koty od razu wskoczyły na jej łóżko. Zaczęły mruczeć. A on… on pochylił się i pocałował ją. Tak, jak nigdy wcześniej.

I Jadwiga zapłakała. Ze szczęścia.

Leczenie było ciężkie. Bardzo. Ale lekarze mówili: „Najważniejsze to chęć życia. I wsparcie”.

A to Jadwiga miała.

Wyzdrowiała. Wygrała. Żyła jeszcze długie lata – z KI gdy tak patrzyli na zachód słońca z balkonu, trzymając się za ręce, Krzysztof po raz pierwszy od lat poczuł, że wreszcie jest tam, gdzie powinien.