Nie mam już dużo czasu, ale przyszedłeś.

Nie zostało mi wiele… Ale jednak przyszedłeś.

Bolesław wypalił już czwartego papierosa z rzędu, jednak nie czuł ani smaku tytoniu, ani zapachu spalenizny. Siedział na starej ławce pod blokiem, kręcił niedopałkiem między palcami i uparcie patrzył w okno na czwartym piętrze. Tam, gdzie mieszkała Jadzia.

— Po co ja tu w ogóle przyszedłem, co? — mruknął pod nosem i z irytacją cisnął niedopałek w stronę przepełnionego śmietnika.

Jak zwykle — nie trafił. Westchnął, niechętnie wstał, podszedł do kosza, zebrał wszystkie cztery niedopałki i wepchnął je głęboko do środka. Potem wrócił na ławkę, posiedział, pomyślał, sięgnął po ostatniego papierosa — ale się rozmyślił. Jeszcze się przyda… jeśli w ogóle będzie miał ochotę.

Byle czym zająć myśli, zaczął rozglądać się wokół. Wzrok zatrzymał się na kotach. Cztery sztuki. Siedziały pod blokiem, wyciągając szyje i wpatrując się w to samo okno na czwartym piętrze.

„Jadzia już by je wzięła do domu”, — uśmiechnął się gorzko Bolesław. Znał ją. Ileż to razy przynosiła z ulicy ledwie żywe kocury — leczyła, karmiła, rozgrzewała chłód w ich oczach. Kochała zwierzęta… może nawet bardziej niż ludzi. I czasem bolało go to. Nie z własnego powodu. Dla całej ludzkości. Choć po trzydziestu latach sam zrozumiał — niektórych ludzi naprawdę nie ma za co kochać. Zwłaszcza siebie.

Wspomnienie tego, jak postąpił z Jadzią, było ciężkie. Zostawił ją wtedy, gdy najbardziej go potrzebowała. Dowiedział się, że nie może mieć dzieci, i uciekł. Marzenia o synu, wędkowaniu, pierwszej klasie… Wszystko to wydawało mu się ważniejsze niż miłość. Albo tylko tak myślał. Wtedy był pewien, że postępuje słusznie. Że tak będzie lepiej dla nich obojga. A teraz… teraz rozumiał, że zachował się jak tchórz.

Zamkną oczy. Wziął głęboki oddech. Otworzył. Koty wciąż siedziały. Czekały. Tak jak on.

Musiał podjąć decyzję — czy pójść do niej. Po tylu latach. Po wszystkim.

Przypomniał sobie jej wiadomość: „Wybacz mi wszystko. Chciałabym zobaczyć cię ostatni raz…” Ani słowa o chorobie. Tylko tyle.

I wtedy podeszła do niego dziewczyna. Młoda, może dwudziestoletnia.

— Przepraszam pana, może pan powie, która godzina? Telefon mi się rozładował.

— Za dziesięć piąta, — odpowiedział Bolesław.

— A pan przypadkiem nie jest Tadeusz? Miałam się tu z kimś spotkać…

— Nie. Bolesław.

— Aha… Pan też na kogoś czeka?

Uśmiechnął się, nie odpowiadając. Dziewczyna postała jeszcze chwilę, po czym odeszła, ociągając się.

Bolesław wstał. „Skoro przyjechałem, to trzeba wejść.” Powoli ruszył w stronę klatki schodowej. Wszedł na czwarte piętro. Nacisnął dzwonek.

Drzwi otworzyła młoda dziewczyna.

— Pan pewnie Bolesław? Proszę wejść. Jadwiga Stanisławówna mówiła, że pan może przyjść.

— A pani kim jest?

— Krysia. Mieszkam obok. Pomagam jej. Już wychodzę, ale jeśli coś — ma pani mój numer.

Krysia zniknęła za drzwiami. A on… stał w progu. W tym mieszkaniu oni z Jadzią zaczynali życie. I tutaj też wszystko się skończyło. Czy to był dom, czy tylko punkt wyjścia? Nie wiedział.

— Boluś, co tak stoisz? — usłyszał głos Jadzi z sypialni. — Wchodź.

Zdejmował buty, poprawi! włosy przed lustrem. Wszedł.

— Cześć, Jadziu, — głos mu się załamał.

— Cześć… Poznałam cię od razu. Nikt inny już nie przyjdzie.

— Naprawdę nikogo nie ma?

— Nikogo. Siadaj. Weź krzesło przy oknie, — wskazała ręką. — Posiedź ze mną. Ostatni raz choć popatrzę.

Spróbowała się podnieść — ale natychmiast opadła z grymasem bólu.

— Pomóc?

— Nie trzeba… Chociaż, dobra… Pomóż.

Podszedł, wyczuł zapach leków. Podtrzymał ją.

— Dzięki, — uśmiechnęła się Jadzia. — Tak lepiej.

— Ty… naprawdę jesteś chora?

— Nie, Bolesławie. Nie jestem chora. Umieram. Po prostu… umieram.

Zamarł. Mówiła spokojnie. Zwyczajnie. Jakby rozmawiała o pogodzie.

— Nie rozumiem… Nie pisałaś o tym…

— Nie pisałam. Po prostu… chciałam cię zobaczyć. Chciałam powiedzieć… przez te trzydzieści lat nie było dnia, żebym o tobie nie myślała.

Mówiła szybko, jakby bała się nie zdążyć. On słuchał, a w nim wszystko się waliło.

— Chciałam przeprosić… Że nie dałam ci dzieci. Wiem, że marzyłeś… Ale gdybym mogła przeżyć życie jeszcze raz — wybrałabym ciebie. Znowu.

Bolesław ledwo powstrzymywał łzy. Próbował się uśmiechnąć — nie wyszło.

— To ja powinienem przepraszać… za wszystko.

— Nie, postąpiłeś, jak uważałeś. Ale wiesz, ja i tak nie miałam nikogo… A ciebie — nie zapomniałam. Nigdy.

Wstał. Wziął z szafki dokumenty medyczne. Czytał, wstrzymując oddech: diagnoza, przerzuty, chemia, brak efektów…

— Jadziu, przecież można operację zrobić… Są szanse…

— Maleńkie. A żyć… już nie chcę. Bez ciebie — nie chcę.

I wtedy zrozumiał. Zrozumiał, że przez cały ten czas go kochała. Zrozumiał, że on też nigdy nie przestał. A więc nie miał prawa odejść.

Wyszedł z mieszkania. Na dole czekały koty. Te same. Patrzyły na niego, jakby pytały: „No i co?”

Wziął je wszystkie cztery na ręce. I wrócił.

— Po co je przyniosłeś? — zdziwiła się Jadzia.

— Będziemy cię leczyć, — uśmiechnął się. — Za wcześnie ci umierać.

Koty natychmiast wskoczyły na jej łóżko. Zaczęły mruczeć. A on… pochylił się i pocałował ją. Tak, jak nigdy wcześniej.

I ona zapłakała. Ze szczęścia.

Leczenie było trudne. Bardzo. Ale lekarze mówili: „Najważniejszy jest chęć życia. I wsparcie”.

A to Jadzia miała teraz w nadmiarze.

Wyszła z tego. Wygrała. Dostała wiele lat — z Bolesławem, z kotami, z prawdziwą miłością.

IKiedy wiele lat później odeszła spokojnie we śnie, otoczona jego miłością i ciepłem czterech wiernych kotów, Bolesław wiedział, że ich historia nie była tylko wspomnieniem, ale prawdziwym cudem, który przydarza się tylko tym, którzy potrafią wybaczyć i kochać mimo wszystko.