Droga do serca przez burze

Droga do serca przez burze

Życie Alicji rozpadało się jak domek w karciany. Rozwód z mężem wytrącił ją z równowagi, więc zebrała resztki dawnego życia i wróciła do rodzinnej wsi na Podlasiu. Jedynym jej oparciem była babcia Bronisława, która rozpieszczała Alicję i jej synka Bartka.

— Bartek to żywa kopia swojego ojca, Darka — mówiła Alicja z gorzkim uśmiechem, patrząc na chłopca. — Tylko on został z tego małżeństwa, jak promyk słońca w ciemną noc.

— A nie mówiłam, żebyś nie wiązała się z tym hulaką? — mamrotała babcia, kręcąc głową. — Od razu było widać, że lekkoduch i do tego butelkę lubi. Jak zaczął młody, to tylko gorzej. A ty swoje: „Miłość, miłość!” — jakbyś rozumu nie miała.

— Co tam teraz, babciu? — westchnęła ciężko Alicja. — Będziesz mi to do grobu wypominać? Przynajmniej Bartek jest, i to się liczy.

— Nie martw się, gołąbeczku — Bronisława przytuliła wnuczkę. — Już słowa nie powiem. Spójrz na siebie: taka piękna, że mało gdzie drugą znajdziesz! Gdzie on taką jeszcze spotka, ten twój Darek? Głupi był, i tyle.

— W szkole pół klasy za mną latało — Alicja nieświadomie poprawiła włosy. — Ale teraz nie mam głowy do związków. Nikomu nie ufam. Wszyscy na początku tacy mili, a potem… — machnęła ręką.

— Nie wszyscy są jak twój były — odparła Bronisława. — Ot, chociażby Jacek. Pamiętasz, jak za tobą szalał? Złoty chłopak: pracowity, bez nałogów. I do dziś nieżonaty. Ostatni z waszej klasy, co jeszcze wolny — babcia mrugnęła chytrze.

— Oj, babciu, nie zaczynaj — odparła Alicja. — Nie mam ochoty myśleć o nikim. Trzeba Bartka do szkoły przygotować, dom ogarnąć. Rodzice, jak wyjechali do miasta po mnie, to tam zostali w fabryce. Teraz ja tu gospodarzę. I tobie pomagać trzeba…

— Pomoc zawsze się przyda — skinęła babcia. — Ale nie śpiesz się. Urządzaj się powoli. A ja? Żyję, biegam, siedemdziesiątka to nie wyrok. Patrzeć na ciebie i Bartka — to już szczęście. A twoi rodzice nie porzucą, pomogą. Może na emeryturę tu wrócą. I będziemy razem: ty w dużym domu, a ja w swojej chatce obok.

— Oj, babciu, ty nasza kwoka — Alicja przytuliła Bronisławę i cmoknęła ją w policzek.

— Ale o Jacku pomyśl — babcia klepnęła ją lekko, jak za dawnych lat. — Tacy jak on na ulicy nie leżą.

Alicja osiedlała się we wsi już trzeci miesiąc. Jacek, miejscowy traktorzysta, nie spuszczał jej z oczu. On, podobnie jak Bronisława, uważał małżeństwo Alicji za błąd, z którego ciągle się podnosiła. Kiedy i jak się zmówili z babcią, Bóg jeden wie, ale co chwilę spotykali się przy sklepie czy na poczcie. Babcia szeptem donosiła mu o Alicji i Bartku, martwiąc się, że wnuczka wciąż sama.

Jacek czerwienił się, wzdychał, ale bał się kolejnej odmowy. Bronisława, widząc jego wahanie, dodawała otuchy:

— Ona się zmieniła, Jacek. Dużo zrozumiała. Piękno to nie wszystko, z twarzy się nie napije. A ty do życia akurat taki, jak trzeba: solidny, gospodarny, troskliwy…

— I nie Apollo — zaśmiał się Jacek, ale zaraz spoważniał. — Wciąż ją kocham, Bronisławo. Całe te lata tylko o niej myślałem.

Babcia uroniła łzę i obiecała pomóc, jak tylko może.

— Tylko nie naciskaj, synku. Daj jej czas. Po rozwodzie ledwo półtora roku minęło — pouczała.

— A jeśli ktoś inny ją zabierze? — zaniepokoił się Jacek. — Już raz ją straciłem. Nie chcę drugi raz. Zrobię wszystko, by była moja.

— Więc słuchaj mnie — uśmiechnęła się chytrze babcia. — Pomagaj, ale bez nachalności. Uczuć nie okazuj, bądź powściągliwy. A zobaczymy, co będzie.

— Babcia to dopiero psycholog! — roześmiał się Jacek. — To na pewno zadziała?

— Jak nic! — zapewniła. — A ja słówko za ciebie wtrącę. Ale pamiętaj: skrzywdzisz ją — mnie serce pęknie.

Jacek skinął głową, a w sercu poczuł ciepło, jakby już dostał błogosławieństwo i zgodę Alicji.

Wiosna rozkwitała na dobre. W ogrodach czerniały świeżo przekopane grządki, po których dumnie kroczyły gawrony. Pewnego ranka Alicja usłyszała warkot traktora pod domem. Wybiegła na podwórko w kapciach, narzucając tylko starą kurtkę, i zawołała:

— Jacek, co to ma znaczyć? Dla kogo te tony torfu? —