Zatruta zawiścią

Na obrzeżach małego miasteczka pod Łodzią była stara uliczka, o której czas zdawał się zapomnieć. Asfalt pełen dziur, autobusy jeździły raz na ruski rok, a sąsiadów można było policzyć na palcach jednej ręki. Ale ostatnio coś się zmieniło – zaczęli tu przyjeżdżać ludzie zmęczeni miejskim zgiełkiem. Jeden po drugim kupowali domy – ktoś remontował, ktoś burzył do fundamentów, żeby postawić nowoczesny dom.

Sławek i Hania też się zdecydowali na przeprowadzkę. Stary domek na końcu ulicy nie kosztował majątku, a mieszkanie w mieście zostawili córce. Wyremontowali, wyłożyli podwórko kostką, nawet mały ogródek założyli – taki, o jakim marzyli. Zięć przywiózł z działkowej szkółki małą świerczynę. Posadzili ją przy płocie, żeby było widać z ulicy.

Na początku drzewko marniało, jakby nie chciało się przyjąć. Ale Hania ze Sławkiem nie poddawali się – nawozili, podlewali, rozmawiali z nim jak z człowiekiem. I w końcu świerk ruszył w górę. Powoli, ale stanowczo. Pierwszą zimę ubrali bombkami, dzieci i wnuki zrobiły pamiątkowe zdjęcie – i tak co Wigilię przy świerku były lampki, radość i rodzinne fotki.

Po dwóch latach stał się naprawdę piękny. Zielony, smukły, z miękkimi igłami. Latem wokół rozkwitła trawa, a małżeństwo marzyło już o ławeczce, żeby siedzieć wieczorami w cieniu. Ale pewnego ranka Hania wyszła na podwórko – i zamarła. Świerk zniknął. Został tylko pieniek. A kawałek dalej, przy śmietniku – porzucone ciało ich ukochanego drzewka.

Szok. Płacz. Bezsilność. Kto mógł zrobić coś takiego – latem, nie zimą, nie na święta?

Sławek, z zaciśniętymi pięściami, poszedł do sąsiadki naprzeciwko – Marii Kazimierzowej. Ta od dawna patrzyła na nich z irytacją. Jej dom był stary, odziedziczony po rodzicach, ale zadbany. Sama była wdową, syn zaglądał rzadko. A nowi sąsiedzi działali jej na nerwy.

— Po co tak, Maria Kazimierzowa? Po barbarzyńsku? — zapytał Sławek bez agresji, ale z goryczą.

— No pięknie wam się urządziło! — odparła ostro. — Dwa auta! Podwórko jak sala balowa! A ta wasza choinka to mi od miesięcy w oczy kole. Wnuki wrzeszczą, biegają, odpocząć nie można.

— Przecież to święta… Bombki… Rodzina… — próbował się tłumaczyć.

— A ja co, mam latem okna zamykać, jak wasze bachory pod oknami się drą?

Zawrócił bez słowa. W domu opowiedział żonie. Hania długo milczała, w końcu otarła łzy i powiedziała:

— Zazdrość. Inaczej tego nie wytłumaczysz.

— Zazdrość to trucizna. Przecież my tacy sami, emeryci. Tylko lubimy ładnie żyć. Dla siebie i dla wnuków.

Po tygodniu zięć znów przyjechał i przywiózł dwa świerki – niewysokie, ale gęste, z korzeniami. Posadzili jeden przy furtce, a drugiego Sławek wziął i poszedł… znowu do Marii Kazimierzowej. Chciał jakoś zagoić ranę, żeby jej serce choć trochę zmiękło.

— Nie potrzebuję waszej jałmużny! — syknęła. — Sadźcie u siebie, ja mam swoje.

Już się odwracał, gdy zza płotu wychyliła się starsza sąsiadka – ciocia Władzia, koło osiemdziesiątki, mieszkała dwa domy dalej.

— Choinkę rozdajecie? Wezmę, synku. Niech rośnie.

— A wam po co, Władysława Stefanówno? Przecież sami jesteście…

— To niech rośnie. Może jak mnie już nie będzie, to komuś dobremu dom się trafi, a on będzie miał świerczek przy furtce – i wspomni starą gospodynię.

Ścisnęło go w gardle. Posadzili drzewko dla cioci Władzi, pokazali, jak pielęgnować, obiecali dopilnować. Potem Hania upiekła sernik – chciała spróbować jeszcze raz dogadać się z Marią Kazimierzową, zanieść jej kawałek.

Ale Sławek zatrzymał ją:

— Nie warto. Powie, że zatrute. Lepiej powiem, że kamery zamontowaliśmy. Teraz każdy centymetr działki jest nagrywany.

I faktycznie – monitoring już działał. Sławek podszedł do sąsiadki i stanowczo, ale bez gróźb, oznajmił:

— Kamery działają. Jak coś jeszcze – policja. To już wandalizm, jest paragraf.

Nic nie odpowiedziała. Tylko oczy jej biegały.

Od tamtej pory ani śmieci pod płotem, ani krzyków za plecami. Spokój wrócił. A świerk… Nowy świerk rósł. A ten stary – został w pamięci. Jak symbol dobroci, prostoty – i tej zazdrości, która potrafi ludzi naprawdę oszpecić.