Kara za chciwość: Opowieść o oszukującym wodniku

Dzisiaj spotkałam dziwną staruszkę…

Drzwi skrzypnęły niemal natychmiast, ledwo nacisnął dzwonek. Na progu stała kobieta w wieku około osiemdziesięciu lat, o bystrym, przekornym spojrzeniu.

— Dzień dobry — wypowiedział uprzejmie.

— I tobie dobry, młody człowieku — odparła ona. — A czemu bez zapowiedzi? Nawet nie spytałam „kto tam”, nie boisz się, że starucha cię porwie?

— Ja, gołąbku, już wszystkiego w życiu się najbałam — uśmiechnęła się staruszka. — Teraz to ja straszę innych. Wchodź, z pomocy społecznej przyszedłeś czy skąd?

— Jestem z firmy, która montuje cudowne filtry do wody. Podłączysz — i z kranu leci jak ze źródła. Żadnej chemii. Jak za dawnych czasów, gdy piło się prosto ze strumienia.

— Ojej, sam wodnik do mnie przyszedł — zdziwiła się babcia. — To dobrze. Wchodź.

Mężczyzna starannie wytarł buty o wycieraczkę.

— Mogę nie zdejmować butów? — spytał, wskazując na dywanik.

— Oj, zostaw. Córka później umyje podłogę, młoda jeszcze, nie to co ja — stara szkapa.

— Co pani mówi, taka energiczna, urodziwa, rumieńce na twarzy — zaraz na potańcówkę — mruknął ze sztucznym uśmiechem. — A gdzie kuchnia? Pokażę produkt…

— Przechwalasz się — prychnęła babcia. — W lustra już dawno nie zaglądam, więc uwierzę ci na słowo. Chodź, pokażę.

Gdy weszli do kuchni, mężczyzna rozejrzał się i nagle zapytał:

— A dlaczego pani nie ma odbicia? Wampirzyca?

— Nie, nie — zaśmiała się staruszka. — Po prostu córka zawiesiła lustra wysoko, a ja jestem niziutka. Nie sięgnę, nawet jeśli podskoczę.

Zaczął montować filtr, coś dokręcał, pokazywał mętną wodę przed i krystalicznie czystą po. Babcia słuchała uważnie, kiwała głową.

— Kupię — rzekła nagle. — Ale najpierw napijesz się ze mną herbaty. Samotnie nie lubię. Pięć minut — nie dłużej. Mam dobry napar, ziołowy.

Szybko zagotowała wodę i zaparzyła aromatyczną herbatę. W powietrzu rozniósł się zapach mięty i lipy.

— Rodzina jest? — spytała mimochodem. — Dzieci?

— Nie, na razie sam.

— I słusznie. Jeszcze za wcześnie na dzieci. A herbata jak?

— Cudowna, babciu. Gdzie pani taką bierze?

— Ja nie biorę. Przynoszą mi ją rusałki na urodziny.

Roześmiał się, myśląc, że żartuje. Ale wkrótce uśmiech zniknął z jego twarzy.

— Powiedz mi, chłopcze, po co ty chodzisz po domach? Dla czystej wody? Nie wierzę.

Nagle zaczął mówić, jakby wbrew swojej woli:

— Nie, oczywiście. Kupuję tanie filtry w sklepie, a sprzedaję dwadzieścia razy drożej. Czasem coś do wody dodam, żeby lepiej smakowała. Ludzie dają się nabrać, a ja zarabiam.

— Właśnie o to chodzi — skinęła spokojnie staruszka. — A mówiłam: herbata magiczna. Kto ją pije — nie może kłamać. Rusałki, mówisz? Tak. To one zrobiły tę mieszankę. Za oszustwo zostaniesz ukarany.

Chciał zaprotestować, ale nie zdążył — jego ciało zaczęło rozpływać się w lekką mgłę, która opadła do miedzianej misy, podstawionej przez babcię.

— Chciałeś być wodnikiem? Będziesz. Nasz rzeczny od dawna prosił o pomocnika. Dziesięć lat posłużysz w rzece, potem zobaczymy.

Wzięła misę i wylała wodę do zlewu.

— Aha, „dlaczego nie mam odbicia, babciu?”. Bo mam już trzysta lat. A lustra córka powiesiła wysoko, żeby ludzie się nie bali.

Roześmiała się, jakby do siebie.

— Pierwszy był od liczników — teraz pioruny na burze kieruje. Powietrze to jego żywioł. A twój — woda. Poznacie się. Przy następnym deszczu.

Staruszka minęła lustro, w którym nie odbiło się nic. Tylko cień przemknął po podłodze i rozpłynął się w ciszy starego mieszkania.