Drzwi do zdrady

Dziewięćdziesiąt dni ciężkiej pracy minęło, gdy Artur Kowalski, zmęczony, lecz z poczuciem spełnionego obowiązku, wracał do domu do rodzinnego Lublina. Dzień był pochmurny, lecz w sercu Artura świeciło słońce — w dłoni ściskał wypłatę, myśląc, jak uraduje swą żonę, wyniosłą i pełną temperamentu Kingę. Niedawno kupili dwupokojowe mieszkanie w bloku z wielkiej płyty na obrzeżach miasta. Własnoręcznie wyrównał ściany, zawiesił sufity, położył płytki i podłączył sprzęty. Pozostało tylko jedno — urządzić wnętrze, tak jak pragnęła:

— Arturku, nie zniosę bylejakości. Chcę, by u nas było nie gorzej niż u Ani i Darka! Wszystko — najwyższej klasy!

Kiwał głową, zgadzał się, jechał na zmianę, harował do upadłego, by Kinga była z niego dumna. Tęsknił strasznie w kontenerze na mroźnym szybie — ani ciepła, ani bliskiej twarzy, ani zapachu porannej kawy. Tylko głos w telefonie, najczęściej kapryśny, wymagający.

Na dworcu zatrzymał się przy kwiaciarni. Przerzucał róże, szukając najświeższych. Wziął ogromny, szkarłatny bukiet i wsiadł do taksówki. Kwadrans później stał już przed blokiem, serce waliło mu jak młot. Wbiegł na czwarte piętro lekko, bo radość rozpierała mu piersi. Chciał włożyć klucz, ale się rozmyślił. Uśmiechnął się, zadzwonił.

Cisza. Już sięgał po klucze, gdy drzwi się otwarły. W progu stał obcy mężczyzna w jego szlafroku. Postawny, barczysty, z gołym torsem i wyzywającym spojrzeniem.

— Ty kto w ogóle? Zgubiłeś drogę, dziadku? — warknął gbur.

Świat zatrząsł się. Artur zdrętwiał. Ręka z kwiatami opadła.

— Chyba nie tylko drzwiami się pomyliłem…

Drzwi zatrzasnęły się. Stał jak sparaliżowany. Krew pulsowała w skroniach, dłonie drżały. Przed oczami migały tapety, które kleił nocą, płytki, które czyścił do połysku, kuchnia, na którą wziął kredyt… A teraz — obcy facet w jego domu.

Kwiaty wylądowały w najbliższym śmietniku. Artur zamówił taksówkę i pojechał do najlepszego kumpla — do Michała. Po drodze wstąpił do Biedronki, kupił wódkę, śledzia i ogórki. Michał aż podskoczył z radości — dawno się nie widzieli.

— No, ty się zrywasz! No to — za spotkanie!

Po drugim kieliszku Artur nie wytrzymał i opowiedział wszystko. Michał, zapalczywy w połowie góral, zerwał się z krzesła:

— Co?! W twoim mieszkaniu?! Ja bym mu… ja bym go!… — uderzył pięścią w stół.

Artur złapał go za ramię:

— Misiu, nie wrzaśnij. Ale… zemścimy się?

— Zemścimy. Koniecznie!

Podchmieleni, wezwali taksówkę i pojechali pod blok Artura. Plany zemsty były mgliste. W głowach huczało.

Weszli na piętro. W sypialni paliło się światło. Artur ryknął:

— No to wam pokażę…

Michał zaczął walić w drzwi:

— Otwieraj, gnidzie! Komuś żonę podkradłeś? Wyłaź — po męsku pogadamy!

Drzwi się otwarły — i w tej samej chwili z ciemności wypadła pięść. Michał odskoczył, łapiąc się za nos.

— No, miłe powitanie… — mruknął, ocierając krew.

Artur zawrzał. Jednym uderzeniem wyrwał drzwi z zawiasów. Z hukiem runęły do przedpokoju. Mężczyźni wpadli do mieszkania jak burza. Biegali po pokojach, wrzeszcząc.

— Gdzie ten sukinsyn?!

Kinga piszczała w kuchni, drżącymi palcami wybierając jakiś numer. Michał wybiegł do korytarza:

— Z balkonu skoczył?

Lecz nagle — jęk. Pod wywalonymi drzwiami wił się ów kochanek, przygnieciony konstrukcją i własną bezczelnością. Wyglądał żałośnie — szlafrok przekrzywiony, twarz w strachu, usta we krwi.

— No to ci się zemsta udała! — zaśmiał się Michał, klepiąc go po ramieniu.

A tu, na złość, z klatki schodowej dobiegł przenikliwy krzyk:

— Ratunku! Ludzie, pomóżcie! Mordują! — wrzeszczała teściowa Artura, sądząc po głosie.

Trzeźwość wróciła natychmiast. Kumple wypadli, nie czekając na policję. Następnego dnia Artur złożył pozew o rozwód. Nie chciał już mieszkać w domu, gdzie go upokorzono. Gdzie w szlafroku męża przechadzał się obcy.

Tydzień później znów szykował się na zmianę. Michał żegnał go, z sińcem pod okiem i bandażami na palcach.

— Ależ było pięknie! — zaśmiał się. — Jak się ożenisz — tylko nie z Kingą! Ale mnie koniecznie wezwij. Już ja pomogę, coby co…