Imię, które zmieniło wszystko

— Kochanie moje, biedna dziewczynko… — szlochała Katarzyna, tuląc do piersi nowo narodzoną córeczkę. — Już wiem, jaki los ciebie czeka…

Dziewczynka łapczywie szukała piersi, czasem marszcząc nosek — łzy matki spływały jej na policzki, ale głód zwyciężał. Katarzyna nawet tego nie zauważała — jej serce rozrywały wspomnienia, obawy i ta przeklęta rodzinna klątwa samotności.

Do sali wkroczyła pielęgniarka w białym fartuchu i spojrzała surowo na świeżo upieczoną matkę.

— Znowu rozpacz? Jeszcze dziecko utopisz w swoich łzach. O co chodzi? Dziewczynka zdrowa, ciebie mleko aż rozpiera, a ty siedzisz jak na stypie. Dość płaczu — ciesz się.

Katarzyna ocknęła się, jakby dopiero teraz wróciła do rzeczywistości. Uśmiechnęła się niepewnie — czy do dziecka, czy do pielęgniarki — i wyszeptała:

— Cieszę się, naprawdę… Tylko boję się, że ona powtórzy los wszystkich kobiet w naszej rodzinie. Wszystkie rodziły same, bez mężów. Miałam nadzieję, że jeśli urodzi się córka, to może ten przeklęty krąg się przerwie… A tu znowu dziewczynka…

— Wiesz, że jesteś dobrą matką — złagodniała pielęgniarka. — Tylko nie wieszaj na tę malutką swojej rodzinnej klątwy. Jak sobie pościelesz, tak się wyśpisz. Wymyśliłaś już imię?

Katarzyna spuściła wzrok:

— Mama i babcia naciskają na Małgosię. U nas wszystkie są Małgosie, Gosie, Gosiunie… A ja przeczytałam, że to imię może też znaczyć „zapłakana”. Nie chcę. Nazwę ją Miłosława. Niech będzie Miłosia. Może jej życie będzie inne…

— No i dobrze — skinęła głową pielęgniarka. — Miłość to przecież i w imieniu, i w sercu.

Miłosia rosła jak dąb. Dokładnie tak, jak mówiła pielęgniarka — silna, zdecydowana, pewna siebie. W szkole prymuska, w klasie liderka. Tyle że daleko jej było do babcinych wyobrażeń o „pannie na wydaniu” — szerokie ramiona, wąskie biodra, chód i maniery chłopaka. Przyjaźniła się głównie z chłopakami, nosiła dżinsy i adidasy.

— Miłosiu, przecież nie jesteś chłopcem! — lamentowała babcia Bronisława. — Masz w szafie pół sklepu z sukienkami, a ty ciągle w bluzach i spodniach. Gdzie kobiecość? Gdzie warkocz do pasa?

— Dajcie mi spokój! — machnęła ręką Miłosia. — Ważne, kogo ja wybiorę, a nie kto wybierze mnie.

— Tylko nie spal się, wnusiu, w swojej pewności siebie — szeptała Katarzyna. — Życie nie zawsze słucha naszych życzeń.

I tak, w ostatniej klasie, Miłosia zakochała się. W kim? W cichego, nieśmiałego okularnika Darka z równoległej klasy. Na szkolnej dyskotece przycupnął pod ścianą, jakby chciał powiedzieć: „jestem tu przypadkiem”. Miłosia podeszła, wzięła go za rękę i zaprosiła do tańca. Nie miał wyjścia — musiał się zgodzić. Od tamtej chwili byli nierozłączni.

Po maturze razem poszli na studia, a na trzecim roku to Miłosia, nie czekając na propozycję, sama oświadczyła się Darkowi.

— Ile można się ciągnąć? — powiedziała. — Czas wziąć ślub, bo już dawno po czasie.

Darek był wniebowzięty. Przywykł, że Miłosia decyduje, a on się zgadza. Jego rodzice byli zachwyceni, podobnie jak rodzina Katarzyny — jeśli ktoś mógł przerwać tę klątwę samotności, to właśnie Miłosia.

Na piątym roku urodził im się syn. Miłosia poszła na macierzyński, a Darkowi zaproponowano zostanie na uczelnicMiłosia, widząc, że Darek zaczyna się oddalać, postanowiła zacisnąć mu obrożę jeszcze mocniej — bo w końcu klątwa rodzinna nie miała szans z kobietą, która sama była swoim przeznaczeniem.