Kara za chciwość: Historia oszusta z jeziora

Dzisiaj znów coś niezwykłego się zdarzyło. Ledwo nacisnąłem dzwonek, drzwi zaskrzypiały. Na otwarcie czekała staruszka, może osiemdziesiąt lat, z bystrym, przekornym spojrzeniem.

— Dzień dobry — powiedziałem uprzejmie.

— I panu też, młodzieńcze — odparła. — A co to tak bez zapowiedzi? Nawet się nie pytał, czy „kto tam”. Nie boisz się, że baba cię zje?

— Już się w życiu wszystkiego najadłam strachu, kotku — uśmiechnęła się staruszka. — Teraz to ja mogłabym straszyć. Wchodź, z MOPSu jesteś czy skąd?

— Jestem z firmy, która montuje cudowne filtry. Podłączysz, a woda z kranu smakuje jak ze źródła. Czysta, bez chemii. Jak dawniej, gdy można było pić prosto z rzeki.

— Oho, sam Wodnik się zjawił — zdziwiła się babcia. — To dobra sprawa. Wchodź.

Demonstracyjnie wytarłem buty o wycieraczkę.

— Mogę nie zdejmować butów? — spytałem, patrząc na dywanik.

— A zostaw, co tam. Córka potem umyje, młoda jeszcze, nie jak ja — stara chudzina.

— Co pani mówi, taka energiczna, urodziwa, rumiana — jakby na zabawę szła — bąknąłem z wymuszonym uśmiechem. — A gdzie kuchnia? Pokazałbym produkt…

— Pochlebca — prychnęła. — W lustro dawno nie zaglądam, więc uwierzę na słowo. Chodź, pokażę.

Gdy weszliśmy, rozejrzałem się i nagle zapytałem:

— A dlaczego pani się nie odbija? Wampirzyca jest?

— Nie, nie — zaśmiała się. — Córka powiesiła lustra wysoko, a ja malutka jestem. Nie sięgnę, choćby skakać.

Zacząłem montować filtr, coś dokręcałem, pokazywałem mętną wodę przed i krystaliczną po. Babcia słuchała, kiwała głową.

— Kupię — powiedziała nagle. — Ale najpierw napij się ze mną herbaty. Samotnie nie lubię. Pięć minut, nie więcej. Dobra herbata, z ziołami.

Szybko zagotowała wodę, zaparzyła aromatyczny napar. W powietrzu rozniósł się zapach mięty i lipy.

— Rodzina się panu trzyma? — spytała mimochodem. — Dzieci?

— Nie, jeszcze sam.

— I dobrze. Za wcześnie na dzieci. A herbata dobra?

— Cudowna. Skąd pani ją bierze?

— Ja nie biorę. Dostałam od rusałek na urodziny.

Roześmiałem się, myśląc, że żartuje. Ale wkrótce uśmiech zniknął mi z twarzy.

— Powiedz, chłopcze, po co po domach chodzisz? Dla czystej wody? Nie wierzę.

Nagle odezwałem się, jakby bez własnej woli:

— Nie, oczywiście. Kupuję tanie filtry w sklepie, sprzedaję dwadzieścia razy drożej. Czasem coś do wody dodaję, by lepiej smakowała. Ludzie łykają, a ja zarabiam.

— No właśnie — skinęła spokojnie. — A przecież ostrzegałam: herbata magiczna. Kto ją pije, nie może kłamać. Rusałki, mówisz? Tak. One ją stworzyły. Za oszustwo — będzie kara.

Chciałem zaprotestować, ale nie mogłem — ciało zaczęło rozpadać się w lekką parę, która opadła do miedzianej miski, podstawionej przez staruszkę.

— Chciałeś być Wodnikiem? No to teraz nim zostaniesz. Nasz rzeczny od dawna prosił o pomocnika. Dziesięć lat na rzece odrobisz, potem zobaczymy.

Wzięła miskę i wylała wodę do zlewu.

— No właśnie, „dlaczego się nie odbijam, babciu?”. Bo mam już trzysta lat. A córka powiesiła lustra wysoko, by ludzie się nie bali.

Zaśmiała się, jakby do siebie.

— Pierwszy był od licznika — teraz kieruje pioruny. Powietrze to jego żywioł. Twój to woda. Poznacie się. Przy następnej ulewie.

Staruszka minęła lustro, w którym nic się nie odbiło. Tylko cień przemknął po podłodze i rozpłynął się w ciszy starego mieszkania.