Złamane róże: Dramat miłości pary zakochanych

Złamane róże: Dramat miłosny Anny i Sebastiana

Ewa Stanisławówna wpadła do mieszkania córki o świcie, jej kroki rozlegały się głośno w ciszy. Zobaczywszy Annę w kuchni, z twarzą ukrytą w dłoniach i ramionami drżącymi od łez, zamarła.
— Aniu, co się stało? — głos Ewy zadrżał z niepokoju.
Anna milczała, tylko łkała cicho.
— Córeczko, czy z dzieckiem coś nie tak? — pytała matka, z sercem ściskającym się z przerażenia.
— Nie, mamo, z dzieckiem wszystko w porządku — szepnęła Anna, ocierając mokre policzki.
— To dlaczego płaczesz, jakby ktoś umarł? — Ewa podeszła bliżej, wpatrując się w twarz córki.
Anna, niezdolna do mówienia, wykrztusiła zduszonym głosem:
— Mamo, patrz! — Wcisnęła matce telefon, na ekranie którego świeciła się wiadomość.

Ewa wzięła drżącymi rękami telefon, przebiegła wzrokiem po tekście i zastygła, jak rażona piorunem.

Tymczasem Sebastian, który właśnie wrócił z długiej służbowej podróży, cicho postawił ciężką torbę przy progu ich domu na obrzeżach Gdańska. W dłoniach ściskał bukit czerwonych róż — ulubionych kwiatów Anny. Marzył, by zaskoczyć żonę, nie zapowiadając swojego przyjazdu. Serce biło mu z ekscytacji: wyobrażał sobie, jak wejdzie, przytuli zaskoczoną Annę, wciągnie zapach jej włosów i pocałuje tak, jak nie całował od miesięcy. Ostrożnie stąpając, by się nie zdradzić, wszedł na ganek i zastygł, usłyszawszy głos teściowej, dobiegający z kuchni.

— Mówiłam ci sto razy, Aniu, zasługujesz na lepsze! Czas zerwać te kajdany, postawić kropkę! Dość cierpieć, dość milczeć! Trzeba wreszcie działać! — głos Ewy był ostry, pełen przekonania. — On cię wyczerpał, a ty wciąż go żałujesz! Córeczko, takie rzeczy się nie odwleka. Uwierz mojemu doświadczeniu, tak będzie dla ciebie lepiej!

Sebastian poczuł, jak ziemia usuwa mu się spod nóg. Słowa teściowej paliły jak rozżarzone żelazo. Anna milczała, nie sprzeciwiając się, a to milczenie rozrywało mu serce. Czy naprawdę uważała go za niegodnego? Czy cały ten czas cierpiała przy nim? Bukit róż zadrżał w jego dłoniach. Nie wszedł do środka, cicho włożył buty, chwycił torbę i bezszelestnie zamknąwszy za sobą drzwi, odszedł, zostawiając za sobą dom, który uważał za swój.

W środku miał pustkę i zimno, jakby zimowy wicher wdarł mu się do piersi. Nie mógł uwierzyć, że teściowa, która zawsze wydawała mu się bliska, tak nim gardziła. A Anna… Jeśli już podjęła decyzję, nie da jej szansy, by to ona go porzuciła. Kochał ją szaleńczo, ale jeśli była nieszczęśliwa, odpuści — dla jej szczęścia.

Sebastian zatrzymał się u przyjaciela, gdzie spędził bezsenną noc, przewracając w głowie każde słowo teściowej. Rano, z ciężkim sercem, napisał do Anny: „Zakochałem się w innej. Nie czekaj na mnie. Bądź szczęśliwa. Żegnaj”. Wysyłając wiadomość, poczuł, jak coś w nim pęka. Wsiadł w pierwszy lepszy pociąg i wyjechał do Warszawy, postanawiając wymazać przeszłość z życia.

W stolicy zmienił numer telefonu, usunął wszystkie zdjęcia Anny, by wspomnienia nie dręczyły duszy. Zatrudnił się jako kierowca tramwaju, wynajął malutki pokój i rzucił się w wir pracy. Wracając późno wieczorem, padał na łóżko, by zapomnieć się we śnie. Tak mijały dni, tygodnie, miesiące.

Anna, która otrzymała wiadomość w środku nocy, nie wierzyła własnym oczom. Czytała ją raz za razem, łzy płynęły strumieniem. Czekała na Sebastiana, liczyła dni do jego powrotu, a on… zdradził ją. Gdy rano Ewa zastała córkę w łzach, rzuciła się do niej przerażona.
— Aniu, co się dzieje? Coś z dzieckiem?
— Nie, mamo — załkała Anna i podała telefon.

Ewa przeczytała wiadomość na głos:
„Zakochałem się w innej. Nie czekaj na mnie. Bądź szczęśliwa. Żegnaj”.
— O Boże! — przycisnęła dłoń do piersi.
— Mamo, dlaczego on tak postąpił? — szlochała Anna. — Znalazł sobie inną, gdy był w podróży! A ja… zostałam sama. Jak mam żyć? A nasze dziecko? Tak marzył o maluchu, a teraz nas porzucił!

— Nie mów tak — odparła Ewa stanowczo, ale łagodnie, obejmując córkę. — Masz dla kogo żyć. Wkrótce zostaniesz mamą. To twój sens, twoja radość. Damy radę, pomogę ci. A on… nie wart jest twoich łez.

Słowa matki trochę ją uspokoiły. Wciąż kochała Sebastiana, ale schowała uczucia głęboko w sercu, mając nadzieję, że pewnego dnia wróci. Wkrótce urodziła zdrowego chłopca, którego nazwała Kacperem. Był żywym portretem ojca: te same oczy, te same jasne loczki. Anna często patrzyła na syna i szeptała:
— Kacperku Sebastianowiczu, mój mały, chcesz jeść?

Kacper rósł bystry i radosny, wypełniając dni Anny szczęściem. Gdy chłopiec skończył trzy lata, postanowiła odwiedzić z nim przyjaciółkę Magdę w Warszawie, która od dawna ich zapraszała. Kilka dni po przyjeździe Anna zabrała syna do zoo. Wsiadli do tramwaju, myśląc, że to niedaleko. I tam, za kierownicą, zobaczyła go — Sebastiana.

Anna zamarła, serce waliło jak młot.
— Sebastian! — wyrwało jej się.

Odwrócił się i ich spojrzenia się spotkały. Na chwilę zapomniał o wszystkim, patrząc na nią w osłupieniu.
— Cześć, Anno — cicho powiedział, dochodząc do siebie.

Sebastian nie od razu zauważył chłopca trzymającego ją za rękę. Gorycz ścisnęła mu gardło: czyżby urodziła dziecko z innym? Tyle marzyli o potomku… Ale wtedy Kacper podniósł głowę i zapytał:
— Mamo, kto to?

— To twój tata — odpowiedziała Anna głośno, by Sebastian usłyszał, i wyszła z synem z tramwaju.

Sebastian skamieniał. „Twój tata” — te słowa dźwięczały mu wSebastian wybiegł za nimi, chwycił Annę za rękę i wyszeptał: „Nie mogę stracić was po raz drugi”.