Z pozbyciem się go nie zwlekaj!” — powiedziała o moim kocie, z którym przeżyłem dziesięć lat.

„Pozbądź się go natychmiast!” — powiedziała o moim kocie, z którym żyłem dziesięć lat.

Niedawno razem z moją dziewczyną Beatą postanowiliśmy zamieszkać razem. Wcześniej byliśmy ze sobą prawie osiem miesięcy — wszystko szło świetnie, więc zaproponowałem, by się do mnie wprowadziła. Mieliśmy mieć przytulne gniazdko we troje — ja, Beata i mój wierny przyjaciel, kot Puszek.

Puszek był ze mną od dziesięciu lat. Zabrałem go od rodziców, gdy przeprowadziłem się do innego miasta. Stał się częścią mojego życia. Przeszliśmy razem chwile samotności, sukcesów i nawet nieudanych miłości. Puszek zawsze witał mnie w progu, spał obok, mruczał w trudne dni. Nie tylko go kochałem — był moją rodziną.

Z początku Beata nie okazywała niezadowolenia. Wręcz przeciwnie, czasem głaskała Puszka, mówiąc, że jest „uroczy”. Myślałem wtedy, że mamy niesamowite szczęście — we trójkę będziemy żyć w spokoju i radości. Ale ta radość nie trwała długo.

Po kilku tygodniach u Beaty pojawiły się dziwne objawy. Ciągle kapało jej z nosa, oczy czerwieniały, kaszel, bóle głowy. Zaproponowałem wizytę u lekarza. Diagnoza uderzyła jak grom z jasnego nieba: alergia na sierść kota.

— Ale jak? — zapytałem zaskoczony. — Przecież wcześniej miała kontakt z kotami, nawet bawiła się z Puszkiem…

— Proszę pana, alergia to zdradliwa rzecz. Jej działanie może się kumulować. Dopóki się państwo spotykali, pani nie miała stałego kontaktu z alergenem. Teraz z nim mieszka. Reakcja nasila się i może stać się niebezpieczna — surowo odparł lekarz.

Byłem złamany. Rozdarłem się między rozsądkiem a bólem w piersi. Kochałem Beatę, ale co miałem zrobić z Puszkiem, istotą, która była przy mnie, gdy nikogo innego nie było?

W drodze do domu już myślałem o tym, by czasowo zawieźć kota do rodziców. Byłem gotów poświęcić część siebie dla zdrowia Beaty. Ale ledwie przekroczyliśmy próg, a ona, nawet nie zdejmując płaszcza, spytała:

— No i co, kiedy się go pozbędziesz?

— Co znaczy „pozbędziesz”? — zdziwiłem się. — Dopiero co wróciliśmy, może najpierw porozmawiajmy…

— Nie ma o czym rozmawiać — zimno stwierdziła. — Z każdym dniem jest mi gorzej. Chcesz, żebym się udusiła?

Zamarłem. Od jej tonu, od tych ostrych słów. Do tej chwili byłem gotów na kompromis. Ale słowo „pozbyć się” — jak nóż w serce. Nie widziała w moim przyjacielu żywej istoty, do której byłem przywiązany całym sercem. Dla niej był śmieciem, niepotrzebnym przedmiotem, źródłem dyskomfortu.

— Jeśli ktoś ma odejść, to ty — cicho powiedziałem. — Puszek zostaje. I już.

Beata stała w milczeniu przez chwilę, a potem, nie mówiąc ani słowa, odwróciła się i zaczęła zbierać rzeczy. W ciągu kilku godzin po niej nie było śladu.

Najpierw czułem pustkę, ale potem przyszło dziwne uczucie ulgi. Zrozumiałem, że człowiek, który żąda, byś zniszczył część swojego życia, nie potrafi prawdziwie kochać. Tak, mogłem załatwić to inaczej — znaleźć kompromis, przekonać ją do pozostania. Ale po co? Żeby potem chodzić na palcach i bać się kolejnego „ataku alergii”?

Nie żałuję. Czasem zwierzęta okazują się lojalniejsze od ludzi. Puszek leżał obok, gdy tej nocy nalałem sobie mocną herbatę i patrzyłem przez okno. Mruczał, jakby mówił: „Jestem z tobą. Wszystko będzie dobrze”.

I miał rację — będzie. Życie nie kończy się na jednej miłości. Ale jeśli ktoś żąda, byś wymazał z niego kogoś, kto był z tobą w trudnych czasach — to nie jest miłość. To egoizm.

Teraz znów żyjemy we dwóch z Puszkiem. Może kiedyś pojawi się ktoś, kto zrozumie: moja rodzina to nie tylko ja. To także mój stary, mądry, puszysty przyjaciel.