Witek, wybacz mi”, powiedziała, a w jej głosie było coś nowego – spokój, lecz zupełnie inny. „Nie mogłam postąpić inaczej.

„Witku, wybacz mi,” powiedziała, a jej głos był inny – spokojny, ale jakiś nowy. „Nie mogłam inaczej.”

„To niemożliwe! Oszalałaś, Halino!” Wiktor rzucił na stół pęk kluczy, które zadźwięczały o ceramiczną wazonkę z ciasteczkami. „Ludmiła nigdy by tak nie postąpiła! Na pewno by zadzwoniła!”

„A co ja ci mówię?!” Halina Piotrowska zerwała się z kanapy, chustka zsunęła się z jej siwych włosów. „Wczoraj wieczorem wyszła do apteki po twoje tabletki na ciśnienie i tyle! Jak kamień w wodę! Całą noc nie spałam, dzwoniłam po szpitalach, zgłosiłam na policję!”

Wiktor ciężko opadł w swoje ulubione fotel, przetarł twarz dłońmi. Żona jego siostry zawsze była nerwowa, ale teraz wyglądała naprawdę źle – oczy czerwone od nieprzespanej nocy, ręce drżały.

„Hal, uspokój się. Może poszła do koleżanki? Pamiętasz, jak w zeszłym miesiącu zachorował wnuk Zinaidy Wasiliewny, to Ludka całą noc z nią przesiedziała?”

„Już wszędzie dzwoniłam!” Halina zaszlochała. „I do Ziny, i do Niny z sąsiedniego klatki, i do Larysy z pracy. Nikt jej nie widział! Wiktor, ona przecież nigdy nie znikała bez słowa!”

To była prawda. Ludmiła Siergiejewna, siostra Wiktora, żyła uporządkowanym, przewidywalnym życiem. O siódmej rano – śniadanie, potem praca w przychodni dziecięcej, gdzie od dwudziestu lat była pielęgniarką. Wieczorem – zakupy, gotowanie obiadu, telewizja. W weekendy – sprzątanie, pranie, czasem wizyta u Haliny Piotrownej na herbatę i plotki o sąsiadach.

„A w aptece pytałaś?” Wiktor wstał, podszedł do okna. Na podwórku bawiły się dzieci i jakoś wydało mu się to niewłaściwe. Jak mogą się bawić, gdy Ludmiła zniknęła?

„Oczywiście, że pytałam! Farmaceutka Kasia mówi, że widziała ją koło ósmej wieczorem. Ludka kupowała twoje tabletki i jeszcze coś na kaszel. A potem…” Halina bezradnie rozłożyła ręce. „A potem nikt jej więcej nie widział.”

Wiktor milczał, próbując przypomnieć sobie wczorajszy wieczór. Jadł kolację sam, bo Ludmiła powiedziała, że skoczy do apteki. Założyła swój niebieski płaszcz, ten sam, który kupiła w zeszłym roku na wyprzedaży, wzięła torebkę i klucze.

„Wrócę szybko, Witku,” rzuciła z przedpokoju. „Pilnuj barszczu, żeby się nie przypalił.”

To były jej ostatnie słowa w tym mieszkaniu.

Wiktor czekał do dziewiątej, potem do dziesiątej. Barszcz sam wyłączył, zjadł zimną kolację, obejrzał wiadomości. O wpół do jedynastej zaczął się naprawdę niepokoić, ale pomyśle