Tylko marzył o chwili relaksu

W całej wsi znali i nie lubili Mirosława za jego nieznośny charakter. Był żonaty z Haliną, spokojną kobietą, ale z pewnym problemem – nie mogła dać mu dzieci. Przeżyli razem dwanaście lat, a potomstwa jak nie było, tak nie było.

Aż tu nagle, jak grom z jasnego nieba – Halina umarła. Jej matka wiedziała, że córka coś ją trapi, ale ta nigdy się nie skarżyła.

— Córuś, jakoś ostatnio kiepsko wyglądasz — dopytywała się matka, gdy Halina rzadko zaglądała do rodziców.

— Nic, mamo, nic. Czasem słabo mi, głowa się kręci, ale poleżę i przejdzie. Nie martw się — uspokajała ją córka.

Halina nie miała zwyczaju narzekać, zwłaszcza przed mężem. On nie cierpiał słuchać, gdy żona miała migrenę czy inne dolegliwości.

— Nie udawaj, znam was, baby. Wam zawsze coś dolega. Pracować się nie chce, to i wymyślacie. Nie marudź, nikt cię tu nie będzie żałował — odpowiadał.

Po pogrzebie minął rok. Mirosław żył sam, ale myśl o ponownym ożenku nie dawała mu spokoju. Samemu źle, choć przywykł do wilczego życia. Rozglądał się za kobietami.

— Żona musi być bez dzieci — rozmyślał. — Nie potrzebuję cudzego potomstwa. Ale wszystkie moje rówieśnice mają już „ogonki”, każda z dziećmi. Trzeba młodszą, choć która zechce takiego starca jak ja…

Zdawał sobie sprawę, że jego charakter nie zachwyca sąsiadów. Przyjaciół nie miał, a niewiele kobiet byłoby skłonnych go poślubić. Wybór padł na Elżbietę. Nie rzucała się w oczy, cicha, pracowita i skromna.

Pewnego dnia czekał na nią pod domem:

— Ela, chodź no tu — zawołał, gdy przechodziła obok.

Podniosła głowę, zobaczyła jego w furtce i podeszła.

— Dzień dobry — powiedziała cicho.

— No cześć — odburknął Mirosław. — Słuchaj, przyglądam ci się i myślę… może byś za mnie wyszła? Sam jestem, gospodarka mocna. Będzie nam dobrze, dzieci sobie zrobimy.

— Oj, nie wiem… — zarumieniła się z zaskoczenia. — Muszę z mamą porozmawiać.

— No to se pogadaj, a ja wieczorem wpadnę.

W domu Elżbieta rzuciła od progu:

— Mamo, wychodzę za mąż.

— Za kogo? Przecież nie masz nikogo!

— Mirosław dziś przyjdzie…

— Córciu, on dużo starszy! Zastanów się. Charakter ma piekielny! Nie bez powodu szeptają, że pierwszą żonę zagryzł. Może pracą, może czymś gorszym… Kto tam wie, cudza chata ciemna.

— Co mam myśleć, mamo? Kolejki do mnie nie ma, lata lecą. A może to tylko plotki?

Elżbieta wyszła za Mirosława. Cała wieś komentowała. Jedni litowali się:

— Szkoda dziewczyny, okrutny z niego człowiek.

Inni uważali:

— Trafił Mirosław na posłuszną. Będzie mu słuchała i harowała.

I tak było. Z sąsiadami kłótliwy, teściowej nie znosił, a Elżbiecie rzadko pozwalał do matki chodzić.

— Despota i tyran, czysty tyran — wzdychała matka, gdy córka wpadała ukradkiem.

— Wszystko dobrze, mamo. Już ja go ogarnę. Niech sobie burczy, a ja będę cierpliwa. Boga proszę o siłę — uspokajała.

— Och, córuś, z tym zrzędą całe życie będziesz się modlić — płakała staruszka.

Elżbieta urodziła dwóch synów w ciągu pięciu lat. Nie że Mirosław ich nie kochał, ale po swojemu. Wrzeszczał, przeklinał, a matka uczyła chłopców:

— Trzymajcie się od ojca z daleka, bo jak wpadnie w złość…

Chłopcy szybko pojęli, że lepiej spędzać czas poza domem. Mirosław i tak był niezadowolony.

— Gdzie te lenie się włóczą? W domu pomagać trzeba! To przez ciebie uciekają! — ryczał na całe podwórze.

Elżbieta przywykła. Mądrzejsza i cierpliwsza, choć młodsza, to ona trzymała całe gospodarstwo. A Mirosław coraz częściej sięgał po kieliszek i awanturował.

Sąsiedzi słyszeli, unikali go. Z podwórza niosły się krzyki:

— Wszyscyście mi obrzydli! Ciągle tylko wydatki!

Elżbieta czasem się odzywała:

— Sam chciałeś żonę, sam dzieci. A ile ty przepijasz?

Lepiej byłoby milczeć, bo Mirosław nigdy nie ustępował.

— Och, jak ty to znosisz? — płakała matka. — Ja bym dawno uciekła!

— Dzieci trzeba wychować, mamo. Niech sobie krzyczy, ja już nie słucham.

Sąsiedzi też dziwili się jej cierpliwości.

— Ta Elżbieta to ma nerwy ze stali!

Chłopcy dorośli, wyjechali do miasta, rzadko wracali.

— Nie gniewaj się, mamo, ale nie chcemy z ojcem gadać. Samiście mówili, by się trzymać z daleka — tłumaczył starszy.

Mirosław stawał się coraz gorszy.

— Wszyscyście mi obrzydli! Chcę spokoju! — wrzeszczał.

— To sobie leż — odpowiadała Elżbieta. — Tylko nie drzyj się.

Pewnego ranka, gdy weszła do domu po udoju, zastała ciszę. Mirosław nie wstał. Leżał na podłodze, tylko stękał.

Lekarz powiedział:

— Udar. Do szpitala.

Z hałaśliwego awanturnika stał się bezradnym starcem. Elżbieta opiekowała się nim, choć matka kręciła głową:

— Strzeżcie się swoich życzeń… Córciu, jak ci nie żal…

— Nic, mamo. Nawet lepiej. Cisza w domu.

Mirosław odszedł cicho po półtora roku.

Później młodszy syn wrócił z rodziną. Elżbieta zestarzała się, schorowana, zamieszkała u matki.

O Mirosławie mało kto pamiętał. Cieszyła się, że synowie nie odziedziczyli jego charakteru. Wnuki były jej radością. Życie wreszcie stało się spokojne.