To wszystko twoje wychowanie

Lidia Nowak stała przy kuchennym oknie i patrzyła, jak jej wnuczek Kacper rzuca kamieniami w sąsiedzkiego kota. Chłopiec miał zaledwie siedem lat, ale w jego ruchach było coś złowieszczego, co przerażało babcię.

— Kacperku, natychmiast przestań! — krzyknęła, otwierając okno.

Wnuczek nawet się nie odwrócił. Podniósł większy kamień i znów rzucił w zwierzę. Kot żałośnie miauknął i zniknął za garażami.

Lidia westchnęła i poszła się ubrać. Trzeba było zejść na dół i porozmawiać z chłopcem. Ale wiedziała, że to niewiele da. Kacper jej nie słuchał, odpowiadał opryskliwie, a czasem po prostu uciekał do domu, żeby poskarżyć się mamie.

W klatce schodowej spotkała sąsiadkę, Halinę Kowalską.

— Liduś, widziałaś swojego wnuka? — zapytała oburzona. — Znowu goni moją Mruczkę!

— Widziałam, Halsiu. Zaraz z nim pogadam.

— Co tam gadać! Lepiej pogadaj z Anią. To wszystko przez jej wychowanie, a raczej jego brak.

Lidia milczała. Nie chciało jej się kłócić, ale też nie mogła się zgodzić. Anna była jej córką i bez względu na ich relacje, musiała ją bronić.

Na podwórku Kacper znalazł nową rozrywkę — odrywał skrzydła muchom uwięzionym w słoiku.

— Kacperku, co ty robisz? — Lidia przysiadła obok niego na ławce.

— Badam — mruknął chłopiec, nie podnosząc głowy.

— Co badasz?

— Jak będą żyć bez skrzydeł.

— Po co ci to wiedzieć?

Kacper wzruszył ramionami.

— Ciekawe.

Lidia delikatnie zabrała mu słoik.

— Wiesz, muchy też są żywe. I im też jest przykro, gdy się je krzywdzi.

— No i co? Są obrzydliwe.

— Nie wolno krzywdzić innych, nawet jeśli ci się nie podobają.

Chłopiec spojrzał na babcię, jakby mówiła po chińsku.

— A mama mówi, że jeśli ktoś jest słabszy, to nie trzeba się go bać.

Lidii ścisnęło się serce. Czyżby Anna naprawdę uczyła go takich rzeczy?

— Mama mówi wiele rzeczy, ale nie wszystko jest prawdą. Silni powinni chronić słabych, a nie ich krzywdzić.

— Głupoty — machnął ręką Kacper i pobiegł do huśtawek.

Wieczorem Lidia postanowiła porozmawiać z córką. Anna przyszła po syna około ósmej, jak zwykle zmęczona i poirytowana.

— Mamo, nakarmiłaś go chociaż? — spytała, nawet nie witając się.

— Oczywiście. Aniu, musimy porozmawiać.

— O czym? — córka nerwowo kręciła paskiem od torebki.

— O Kacprze. O jego zachowaniu.

Anna przewróciła oczami.

— Znowu narzekasz? Mamo, on ma siedem lat! Wszystkie dzieci w tym wieku psocą.

— To nie psoty, Aniu. On dręczy zwierzęta, obraża dorosłych, nikogo nie słucha.

— I co proponujesz? Zamknąć go w domu?

— Proponuję, żebyś zajęła się jego wychowaniem. Wytłumaczyła mu, co jest dobre, a co złe.

Anna prychnęła.

— Mamo, czasy się zmieniły. Trzeba być twardym, żeby przetrwać. Nie chcę, żeby mój syn był mięczakiem, którego każdy będzie deptał.

— Ale jest różnica między siłą a okrucieństwem!

— Jaka różnica? Ważne, żeby się nie dać.

Lidia spojrzała na córkę i nie poznała jej. Gdzie została ta dobra, wrażliwa dziewczynka, którą wychowała? Kiedy Anna stała się tak cyniczna?

— Kacper, idziemy do domu! — krzyknęła córka w stronę placu zabaw.

Chłopiec niechętnie podszedł.

— Babciu, przyjdę jutro? — zapytał.

— Oczywiście, wnusiu.

Anna wzięła syna za rękę i skierowała się ku bramie. Przed wyjściem odwróciła się.

— Mamo, nie zawracaj mu głowy głupotami o dobroci i sprawiedliwości. Życie jest brutalne.

Po ich wyjściu Lidia długo siedziała na ławce, zastanawiając się, gdzie popełniła błąd w wychowaniu córki. Anna rosła jak każde inne dziecko. Uczyła się średnio, ale starała się. Pomagała w domu, nie była arogancka. Co się stało później?

Następnego dnia Kacper przyszedł do babci w złym humorze.

— Co się stało? — spytała Lidia, widząc zadrapanie na jego twarzy.

— Wojtek głupek mnie podrapał — burknął.

— A dlaczego?

— Za nic. Tak sobie.

Lidia nie uwierzyła. Wojtek był spokojnym chłopcem z sąsiedztwa.

— Kacper, powiedz prawdę. Co zrobiłeś Wojtkowi?

— Nic takiego — unikał jej wzroku. — Tylko wziąłem mu cukierka.

— Wziąłeś, czy zabrałeś?

— No… zabrałem. Ale go nie pobiłem!

— A on nie chciał się podzielić?

— Nie. Sknera.

Lidia westchnęła.

— Nie wolno zabierać cudzych rzeczy. Jeśli chcesz cukierka, poproś albo kup sobie.

— Po co? On jest słabszy, więc ja jestem silniejszy. Mama mówi, że silny zawsze ma rację.

— Mama się myli.

Kacper spojrzał na nią zdumiony.

— Mama nie może się mylić. Jest dorosła.

— Dorośli też popełniają błędy. I twoja mama też.

Chłopiec zamyślił się.

— A jeśli mama się myli, to kto ma rację?

— Ci, którzy nie krzywdzą słabszych, pomagają innym i mówią prawdę.

— To znaczy, że ty masz rację, a mama nie?

Lidia się zawahała. Nie chciała nastawiać wnuka przeciw matce, ale milczenie też nie wchodziło w grę.

— Staram się mieć rację. Ale najważniejsze to słuchać sumienia. Ono zawsze podpowie, co jest dobre.

— A co to jest sumienie?

— To taki głos w środku, który mówi, co jest dobre, a co złe. Gdy zabrałeś Wojtkowi cukierka, sumienie nic ci nie mówiło?

Kacper zmarszczył brwi.

— Mówiło. Ale mama powiedziała, że to głupoty.

— A ty jak myślisz?

— Nie wiem — przyznał szczerze.

Lidia opowiedziała mu bajkę o dobrym olbrzymie, który chronił słabszych. Kacper słuchał uważnie i zadawał pytania.

Po bajce poszli na spacer. Na podwórku bawiły się dzieci, wśród nich Wojtek. Gdy zobaczył Kacpra, schował się za mamą.

— Kacperku — szepnęła babcia — może przeprosisz Wojtka?

Wnuk spojrzał na nią, potem na chłopca.

— Po co?

— Bo go skrzy