To wszystko przez twoje wychowanie

**To wszystko twoje wychowanie**

Stanisława Nowak stała przy kuchennym oknie i patrzyła, jak jej wnuk Kacper rzuca kamieniami w sąsiedzkiego kota. Chłopiec miał zaledwie siedem lat, ale w jego ruchach było coś niepokojącego – agresja, która napawała babcię lękiem.

— Kacper, natychmiast przestań! — krzyknęła, otwierając okno.

Wnuk nawet się nie odwrócił. Chwycił większy kamień i znów cisnął w zwierzę. Kot żałośnie miauknął i zniknął za garażami.

Stanisława westchnęła i poszła się ubrać. Musiała zejść na dół i porozmawiać z chłopcem. Ale wiedziała, że to niewiele da. Kacper jej nie słuchał, odpowiadał opryskliwie, a czasem nawet uciekał do domu, by poskarżyć się mamie.

W klatce schodowej natknęła się na sąsiadkę, Grażynę Kowalską.

— Stasia, widziałaś swojego wnuka? — zapytała tamta z oburzeniem. — Znowu gnębi moją Mruczkę!

— Widziałam, Grażynko. Zaraz z nim porozmawiam.

— A co z tego? Lepiej pogadaj z Anią. To wszystko przez jej wychowanie, a właściwie jego brak.

Stanisława milczała. Nie chciała się kłócić, ale i zgodzić się nie mogła. Anna była jej córką, a bez względu na ich relacje, musiała ją bronić.

Na podwórku Kacper znalazł nową rozrywkę – odrywał skrzydła muchom uwięzionym w słoiku.

— Kacper, co ty robisz? — Stanisława usiadła obok niego na ławce.

— Badam — mruknął chłopiec, nie podnosząc głowy.

— Co badasz?

— Jak będą żyć bez skrzydeł.

— A po co ci to wiedzieć?

Kacper wzruszył ramionami.

— Ciekawi mnie.

Stanisława delikatnie zabrała mu słoik.

— Słuchaj, muchy też są żywe. Czują ból, gdy je krzywdzisz.

— No i co? Są obrzydliwe.

— Nie wolno sprawiać bólu innym, nawet jeśli ci się nie podobają.

Chłopiec spojrzał na nią, jakby mówiła po chińsku.

— A mama mówi, że słabszych nie trzeba się bać.

Stanisławie ścisnęło się serce. Czyżby Anna naprawdę go tego uczyła?

— Mama wiele mówi, ale nie wszystko jest prawdą. Silni powinni chronić słabych, a nie ich krzywdzić.

— Głupie gadanie — machnął ręką Kacper i pobiegł do huśtawki.

Wieczorem Stanisława postanowiła porozmawiać z córką. Anna przyszła po syna koło ósmej, zmęczona po pracy i rozdrażniona.

— Mamo, nakarmiłaś go chociaż? — zapytała, nawet nie witając się.

— Oczywiście. Aniu, musimy porozmawiać.

— O czym? — nerwowo poprawiała pasek torebki.

— O Kacprze. O jego zachowaniu.

Anna przewróciła oczami.

— Znowu narzekasz? Mamo, on ma siedem lat! Wszystkie dzieci w tym wieku dokazują.

— To nie dokazywanie. Dręczy zwierzęta, obraża dorosłych, nikogo nie słucha.

— I co proponujesz? Zamknąć go w domu?

— Proponuję go wychować. Wytłumaczyć, co dobre, a co złe.

Anna prychnęła.

— Mamo, czasy się zmieniły. Trzeba być twardym, żeby przetrwać. Nie chcę, żeby mój syn był mięczakiem, którego każdy będzie deptał.

— Ale jest różnica między siłą a okrucieństwem!

— Jaka różnica? Ważne, żeby się nie dać.

Stanisława patrzyła na córkę i nie poznawała jej. Gdzie była ta wrażliwa dziewczynka, którą wychowała? Kiedy Anna stała się tak zgorzkniała?

— Kacper, idziemy! — krzyknęła córka w stronę placu zabaw.

Chłopiec niechętnie podszedł.

— Babciu, przyjdę jutro?

— Oczywiście, wnusiu.

Anna wzięła syna za rękę i ruszyła w stronę bramy. Na chwilę się zatrzymała.

— Mamo, nie zawracaj mu głowy głupotami o dobroci i sprawiedliwości. Życie jest brutalne.

Po ich wyjściu Stanisława długo siedziała na ławce, zastanawiając się, gdzie popełniła błąd. Anna była zwyczajnym dzieckiem – nie lepszym, nie gorszym. Uczyła się średnio, ale starała się. Pomagała w domu, nie była arogancka. Co się stało później?

Następnego dnia Kacper przyszedł w złym humorze.

— Co się stało? — zapytała Stanisława, widząc zadrapanie na jego twarzy.

— Tomek mnie podrapał — burknął.

— A za co?

— Za nic. Tak sobie.

Stanisława nie uwierzyła. Tomek, spokojny chłopiec z sąsiedztwa, nie robiłby tego bez powodu.

— Kacper, powiedz prawdę. Co zrobiłeś Tomkowi?

— Nic wielkiego — unikał wzroku. — Wziąłem mu cukierka.

— Wziąłeś czy zabrałeś?

— No… zabrałem. Ale go nie pobiłem!

— A on nie chciał się podzielić?

— Nie. Skąpy jest.

Stanisława westchnęła.

— Nie wolno zabierać cudzych rzeczy. Jeśli chcesz cukierka, poproś albo kup sobie.

— Po co? On jest słabszy, więc ja mam rację. Mama mówi, że silniejszy zawsze wygrywa.

— Mama się myli.

Kacper spojrzał na nią zdziwiony.

— Mama nie może się mylić. Jest dorosła.

— Dorośli też popełniają błędy. Twoja mama też.

Chłopiec zamyślił się.

— A jeśli mama się myli, to kto ma rację?

— Ci, którzy nie krzywdzą słabszych, pomagają innym i mówią prawdę.

— Czyli babcia ma rację, a mama nie?

Stanisława zawahała się. Nie chciała nastawiać wnuka przeciw matce, ale milczeć też nie mogła.

— Staram się mieć rację. Ale najważniejsze to słuchać sumienia. Ono zawsze podpowie, co robić.

— A co to jest sumienie?

— Głos w środku, który mówi, co dobre, a co złe. Kiedy skrzywdziłeś Tomka, sumienie nic ci nie mówiło?

Kacper zmarszczył brwi.

— Mówiło. Ale mama powiedziała, że to głupota.

— A ty co o tym myślisz?

— Nie wiem — przyznał szczerze.

Stanisława opowiedziała mu bajkę o dobrym olbrzymie, który chronił słabszych, zamiast ich krzywdzić. Kacper słuchał uważnie, zadawał pytania. Temat go zaintrygował.

Po bajce wyszli na podwórko. Wśród bawiących się dzieci był Tomek. Gdy zobaczył Kacpra, schował się za mamą.

— Może przeprosisz Tomka? — szepnęła Stanisława.

— Po co?

— Bo go skrzy