Sześcioletnia sierota: matka dwóch dziewczynek oczekiwała trzeciego dziecka

Sierota w wieku sześciu lat: matka dwóch córek oczekiwała trzeciego dziecka

Zostałam sierotą, gdy miałam zaledwie sześć lat. Moja mama miała już dwie córeczki i właśnie rodziła trzecie. Pamiętam wszystko: jak krzyczała, jak sąsiadki zbierały się wokół, płakały, jak głos mamy stopniowo cichł…

Dlaczego nie wezwali lekarza? Dlaczego nie zabrali jej do szpitala? Nigdy tego nie zrozumiałam. Może wieś była zbyt odległa? Drogi zawiane śniegiem? Do dziś nie wiem, ale musiał być jakiś powód. Mama zmarła przy porodzie, zostawiając mnie, moją siostrę i nowo narodzoną Paulinę.

Po śmierci mamy tata był zagubiony. Nie mieliśmy rodziny w okolicy wszyscy byli na Zachodzie. Nikt nie mógł mu pomóc w opiece nad nami. Sąsiadki radziły, by szybko się ożenił. Nie minął tydzień od pogrzebu, a już był zaręczony.

Ludzie namawiali go, by oświadczył się nauczycielce mówili, że to dobra kobieta. Tata poszedł i otrzymał zgodę. Widocznie mu się spodobała. Był przystojnym mężczyzną: wysoki, szczupły, z ciemnymi, cygańskimi oczami, w których można się było zgubić.

Wieczorem przyprowadził narzeczoną, by nas zapoznać.
Przyniosłem wam nową mamę!

Byłam wściekła, czułam gorycz. Nie rozumiałam wszystkiego, ale dziecięcym sercem wyczuwałam, że coś jest nie tak. W domu wciąż unosił się zapach mamy. Nosiliśmy sukienki, które uszyła i wyprała, a on już przyprowadzał nam nową mamę. Dziś to rozumiem, ale wtedy nienawidziłam ich obojga. Nie wiem, co sobie o nas myślała, ale weszła do domu pod rękę z tatą.

Byli trochę pijani. Powiedziała:
Nazywajcie mnie mamą, a zostanę.
Szepnęłam do siostry:
To nie nasza mama. Nasza umarła. Nie wolno ci tak mówić!

Mała rozpłakała się, a ja, starsza, wystąpiłam naprzód.
Nie, nie będziemy cię tak nazywać. Nie jesteś naszą matką. Jesteś obcą!
Jaka rezolutna jak na taką malutką! No cóż, w takim razie nie zostanę.

Nauczycielka wyszła, a tata miał iść za nią, ale zatrzymał się w progu, niepewny. Stał przez chwilę ze spuszczoną głową, aż w końcu odwrócił się do nas, objął nas i wybuchnął płaczem. Płakaliśmy razem z nim. Nawet Paulinka w kołysce zaczęła kwilić. Opłakiwaliśmy mamę, a on ukochaną żonę, lecz nasz żal był większy. Łzy sierot są wszędzie takie same, a tęsknota za matką jest uniwersalna w każdym języku. To jedyny raz, kiedy widziałam, jak ojciec płacze.

Został z nami jeszcze dwa tygodnie. Pracował przy wyrębie lasu i jego brygada miała wkrótce wyjechać. Co miał robić? W wiosce nie było innej pracy. Dogadał się z sąsiadką, zostawił jej trochę złotych na jedzenie, Paulinkę oddał pod opiekę innej kobiecie i wyruszył w las.

Zostałyśmy same. Sąsiadka przychodziła, gotowała, paliła w piecu i odchodziła. Miała swoje sprawy. Całe dni spędzałyśmy w zimnym domu, głodne i przestraszone. Wieś zaczęła szukać dla nas rozwiązania. Potrzebna była kobieta, która przyjęłaby nas jak własne dzieci. Gdzie taką znaleźć?

Po naradach dowiedzieliśmy się, że daleka kuzynka jednej z mieszkanek zna młodą kobietę, porzuconą przez męża, bo nie mogła mieć dzieci. Może kiedyś urodziła, ale dziecko zmarło nikt nie wiedział na pewno. W końcu znaleźli jej adres, napisali list i przez tę drugą ciotkę, Zofię, wezwali ją do nas.

Tata był jeszcze w lesie, gdy Zofia przyszła pewnego ranka. Weszła tak cicho, że nawet jej nie słyszałyśmy. Obudziłam się w domu ktoś chodził. Słyszałam kroki, szelest naczyń w kuchni, a w powietrzu unosił się zapach naleśników!

Z ciekawości spojrzałyśmy przez szparę w drzwiach. Zofia krzątała się spokojnie: myła naczynia, zamiatała podłogę. W końcu zorientowała się, że nie śpimy.

No to hop, moje złotko, czas na jedzenie!
Zdziwiło nas, że tak nas nazywa. Byłyśmy jasnowłose, z niebieskimi oczami, jak mama.
Zebrałyśmy się na odwagę i wyszłyśmy.
Siadajcie do stołu!
Nie kazałyśmy sobie dwa razy mówić. Naleśniki były pyszne, a my zaczęłyśmy ufać tej kobiecie.
Mówcie mi Ciociu Zosiu.

Potem wykąpała mnie i moją siostrę Wandę, uprała wszystko i wyszła. Następnego dnia wróciła. Dom zmienił się pod jej rękami był czysty i uporządkowany, jak za czasów mamy. Minęły trzy tygodnie, tata wciąż był w lesie, a Ciocia Zosia opiekowała się nami najlepiej, jak umiała, choć nie pozwalała się zbytnio przywiązać. Zwłaszcza Wanda lgnęła do niej. Miała zaledwie trzy lata. Ja byłam bardziej nieufna. Ciocia Zosia była surowa, trochę zdystansowana. Nasza mama była radosna, śpiewała, tańczyła, nazywała tatę „Wicusiem”.

Co się stanie, gdy wasz tata wróci z lasu? Jaki on jest?
Zaczęłam niezdarnie się chwalić, aż prawie wszystko zepsułam!
Jest wspaniały! Spokojny! Jak się napije, od razu zasypia!
Ciocia Zosia od raku się zaniepokoiła:
Często pije?
Często! odparła mała, a ja kopnęłam ją pod stołem i dodałam:
Ale tylko od święta!

Wieczorem Ciocia Zosia wyszła uspokojona, a tata wrócił z lasu tej samej nocy. Rozejrzał się zdziwiony:
Myślałem, że żyjecie w biedzie, a tu jak u księżniczek.
Opowiedziałyśmy, co się dało. Zamyślił się i rzekł:
No to pójdę zobaczyć tę nową gospodynię. Jaka ona jest?
Prawdziwa piękność odpowiedziała Wanda i robi najlepsze naleśniki, i opowiada bajki.

Wspominając to, nie mogę się nie uśmiechnąć. Nie da się powiedzieć, że Zofia była piękna wedle ówczesnych standardów. Była drobna, szczupła i raczej niepozorna ale czy dzieci cokolwiek rozumieją z prawdziwej urody?

Tata się roześmiał, ubrał i poszedł do ciotki, która mieszkała niedaleko.
Następnego dnia wrócił z Zofią. Wstał wcześnie, by ją przyprowadzić, a ona weszła do domu nieśmiałoZofia spojrzała na nas z drżeniem w głosie, wzięła Paulinkę na ręce, a w jej oczach zapaliła się iskra czułości, której nigdy już nie zgasiła, i od tego dnia została naszą prawdziwą mamą.