Syn wystawił rodzinne sprawy na widok publiczny

Syn wystawił na ogólną dyskusję

— Mamo, widziałaś, co syn o tobie napisał? — głos Ewy drżał z oburzenia, słuchawka niemal wyślizgnęła się z jej dłoni. — Nie, nie o mnie! O tobie! Bartek! Twój ukochany Bartuś! Wrzucił to w necie!

Halina Stanisławówna powoli opadła na kuchenny stołek, mocniej przycisnęła telefon do ucha. W brzuchu coś boleśnie się ścisnęło, jak wtedy, gdy lekarze ogłosili diagnozę Wojtkowi. Tylko teraz było jeszcze gorzej.

— Co napisał, Ewuniu? — szepnęła, choć przeczuwała, że nic dobrego jej nie powie.

— Tam… tam cała ściana tekstu! O tym, jaka jesteś matka! Że całe życie go kontrolowałaś, nie dawałaś żyć! Że przez ciebie nie układa mu się z dziewczynami! Mamo, nie mogę tego czytać, ręce mi się trzęsą! A te komentarze… Boże, co ludzie wypisują!

Halina zamknęła oczy. Kuchnia wokół niej pociemniała, tylko lodówka warczała cicho, jak zawsze wieczorami. Na stole stygła niedojedzona kasza gryczana — Bartek nie przyszedł na kolację, choć specjalnie ugotowała, jak lubi, z kotletami mielonymi.

— Mamo, słyszysz mnie? — zaniepokoiła się Ewa.

— Słyszę, córeczko. A co w tych komentarzach?

— Nie chcę powtarzać. Lepiej sama nie czytaj, dobrze? Twoje serce… Zaraz do ciebie przyjadę, dobrze?

— Nie trzeba, Ewka. Już późno, dzieci do łóżka trzeba położyć. Ja… ja to ogarnę.

Odłożywszy słuchawkę, Halina długo siedziała nieruchomo. Za oknem gęstniał październikowy zmierzch, na podwórku zapaliły się latarnie. Gdzieś płakało dziecko, zatrzasnęły się drzwi klatki. Zwykłe dźwięki zwykłego wieczoru, tylko w środku wszystko się przewróciło.

Bartek wrócił około jedenastej, czuć go było piwem i papierosami. Halina stanęła przed nim w przedpokoju, patrzyła, jak ściąga buty, nie podnosząc wzroku.

— Zjesz kolację? — spytała cicho.

— Nie chce mi się. — Rzucił kurtkę na wieszak, wciąż unikając jej spojrzenia.

— Bartku…

— Co? — odwrócił się gwałtownie, a w jego oczach zobaczyła coś obcego. Złość? Wstyd? Tłumaczenie?

— Po co to napisałeś?

Syn milczał, przecierał nos. Halina nagle zauważyła, jak postarzał w ostatnich miesiącach. Bartek miał już trzydzieści dwa lata, a ona wciąż widziała w nim chłopca, który wracał ze szkoły i opowiadał o bójkach i pałach.

— Mamo, nie chciałem cię urazić — wydukał w końcu. — Po prostu… mam teraz ciężki okres. Z Kasią się rozstaliśmy, w pracy problemy. A psycholożka powiedziała, że muszę przepracować dziecięce traumy.

— Traumy? — powtórzyła Halina. — Jakie traumy, Bartku? Co ja ci takiego zrobiłam?

— Mamo, no przecież wiesz… Zawsze byłaś za… opiekuńcza. Pamiętasz, jak na studiach dzwoniłaś codziennie, pytałaś, czy jadłem, czy ciepło się ubrałem? Jak poznałaś się z moją sąsiadką z akademika i kazałaś jej na mnie uważać?

Halina oparła się o ścianę. Tak, pamiętała tę sąsiadkę, Basię. Dobra dziewczyna, z wielodzietnej rodziny. Częstowała ją własnymi pierogami, prosiła, żeby czasem nakarmiła Bartka, gdy zapomniał. Co w tym złego?

— A pamiętasz — ciągnął Bartek, wchodząc do pokoju — jak przyjeżdżałaś co weekend? Przywoziłaś słoiki z zupą, prałaś mi ubrania? Chłopaki się ze mnie śmiali.

— Chciałam pomóc — szepnęła. — Mam tylko ciebie i Ewę. Po tym, jak tata odszedł…

— Właśnie o to chodzi! — wybuchnął syn. — Wylałaś na nas całą swoją niewykorzystaną miłość! A my się dusiliśmy! Ewa wyszła za mąż, wyprowadziła się, a ja…

— A ty co? Zabraniałam ci czegoś? Przeszkadzałam się ożenić?

Bartek opadł na kanapę, wtulił głowę w dłonie.

— Mamo, nie rozumiesz. Tak, nigdy niczego nie zabraniałaś. Ale zawsze byłaś