Starszego psa wybrała zamiast wnuków, a potem w milczeniu grzebała swoją winę.

— Ewelina, zabierz tego urwisa! On doprowadza do szału mojego biednego Miecia! — zirytowana syknęła Halina Kazimierzowa, wskazując na wystraszonego psa leżącego w fotelu. — Mówiłam przecież jasno: natychmiast zabierz swojego diablika!

Ewelina, blednąc, odciągnęła małego Bartka na bok i cicho szepnęła: „Przepraszam, króliczku”.

Z sypialni wyszedł Bartosz, przecierając zmęczone czoło:

— Co się znowu dzieje? Krzykami nie dajecie mi pracować!

— Ojej, przeszkadzamy mu w pracy! — ironicznie wybuchnęła matka. — A mój Miecio, niech wam będzie wiadomo, przeżywa swoje ostatnie dni, a wy tu z wrzaskami i pieluchami! Koniec! Wynoście się! Nie będziecie wisiuradami do końca życia?

— Mamo, no przecież… Nie jesteśmy przecież pasożytami! Kupujemy jedzenie, Ewelina sprząta…

— Głupia jestem! Ja swoje już przeżyłam, a wy sobie radźcie sami! Pakujcie się. Macie trzy dni!

Bartosz wściekle spojrzał na starego psa i bez słowa wyszedł. Ewelina podeszła do łóżeczka, gdzie spały jej półroczne bliźniaki, usiadła obok i nie powstrzymała łez.

— Jedziemy dziś — powiedział mąż, obejmując ją za ramiona.

— Ale dokąd, Bartku? Nie mamy ani grosza, ani mieszkania…

— Marek zostawił mi klucze, wyjechał w delegację. Pobędziemy u niego, a ja znajdę jakieś zajęcie. Poradzimy sobie, kochanie, obiecuję.

Skinęła tylko głową i zaczęła pakować rzeczy. Na pożegnanie Halina Kazimierzowa nawet nie wyszła — tylko krzyknęła z kuchni:

— Postanowiliście się wynieść? No to szczęśliwej drogi!

Ale los, niestety, przygotował dla nich zupełnie inną ścieżkę. W taksówce, która wiozła ich do przyjaciela, na pełnej szybkości uderzył luksusowy samochód. Bartosz i dzieci zginęli na miejscu. Ewelina przeżyła, ale trafiła na intensywną terapię w ciężkim stanie.

Leżała w śpiączce prawie dwa miesiące. I tylko pewnego ponurego, wietrznego dnia jej rzęsy zadrżały, a oczy się otwarły. Pierwszą osobą, którą zobaczyła, była Halina Kazimierzowa.

— Ewelinko, złotko moje! Boże, ocknęłaś się… — przyciskała usta do jej dłoni.

— A… pani kto? — ledwie dosłyszalnie wyszeptała Ewelina.

— Mama… — skłamała teściowa, ledwie powstrzymując drżenie.

Halina Kazimierzowa nie powiedziała o tragedii. Wytłumaczyła lekarzowi, że Ewelina straciła pamięć, i poprosiła, by nic jej nie mówił. „Jeszcze nie pora” — zdecydowała. Rzeczy Bartosza i dzieci wyrzuciła, zdjęcia schowała w pudełku na szafie. Chciała cofnąć czas. Cokolwiek naprawić.

Ewelinę wypisano. W domu powoli wracała do zdrowia. Jedyną osobą, przy której czuła się bezpiecznie, był masażysta Tomek. Z nim było jej spokojnie, tylko jemu uśmiechała się szczerze. A Halina Kazimierzowa… nie ufała jej, czuła coś obcego, chłodnego w jej dotyku.

Pewnego dnia Halina, chcąc wytrzeć kurz, weszła na stary stołek. Noga się powinęła, stołek się złamał, a kobieta uszkodziła nogę. Ewelina zawiozła ją na pogotowie, ale w domu zostały wszystkie dokumenty.

Wróciła po nie i nagle zauważyła na szafie zakurzone pudełko. Otworzyła. Były tam zdjęcia. Ona, Bartosz, bliźniaki… I wszystko wróciło. Ból przeszył głowę jak igłą. Ewelina krzyknęła.

Wpadła na pogotowie, ściskając w rękach fotografie.

— Proszę mi powiedzieć prawdę… Gdzie moje dzieci? Gdzie Bartek?!

Halina rozpłakała się. Pierwszy raz naprawdę. Łzy przyznania się, winy, bólu. I milczenie — jak nóż w sercu. Ewelina straciła przytomność na progu.

Ocknąwszy się, wybiegła ze szpitala. W deszczu, w wietrze, biegła ślepo przez miasto. Dopadła mostu. Patrzyła na rzekę jak na ucieczkę. „Jak skoczę, będzie lżej. Cisza. Zapomnienie…”

I nagle — czyjeś ręce. Mocne, pewne. To był Tomek.

— Ewelina… Nie pozwolę ci spaść. Płacz. Tylko nie milcz, nie umieraj, nie uciekaj. Jestem przy tobie.

Wtuliła twarz w jego klatkę piersiową i szlochała jak nigdy wcześniej. A on milczał i gładził jej włosy.

Czekało ich jeszcze wiele — przebaczenie, powrót do siebie, nauka życia od nowa. Ale tam, w zimnym wietrze i szarym niebie, zaczęła się nowa karta. Bez dawnego szczęścia, ale z nadzieją na światło przed nimi.