Śmiech z prostych ludzi: Moje osobiste doświadczenie brutalności

Nie jest łatwo być wyśmiewanym przez innych — wiem o tym z własnego doświadczenia.

Ukończyłam studia z ekonomii i niedawno zaczęłam pracę jako księgowa w prywatnej firmie. Moje marzenia wydawały się spełniać: dobra praca, stabilność, szansa na rozpoczęcie nowego życia w dużym mieście. Jednak już w pierwszych dniach zostałam znów zasypana wspomnieniami, które przez lata próbowałam wymazać. To jakby czas cofnął się do lat studenckich, kiedy to łatkę „wieśniaka” przyklejano mi bez skrupułów, nie kryjąc pogardy.

Nigdy nie zapomnę, jak dziewczyny z wydziału patrzyły na mnie z wyższością, jakby nie widziały w człowieku, tylko w dziwnym przybyszu z obcego świata. Niemodna, bez makijażu, w starym płaszczu i z plecakiem, w którym zamiast kosmetyczki były domowe wypieki od babci. Moje myśli krążyły wokół nie spóźniania się na pociąg, nie wsiadania do złego autobusu, czy niepomylenia budynków w kampusie. W moim świecie nie było miejsca na szminkę, był tylko strach i wysiłek.

Pochodzę z małej wioski pod Lublinem. Tata pracował w warsztacie, mama na poczcie. Dostałam się na studia bez korepetycji, znajomości czy pieniędzy — po prostu zakuwając po nocach, aż ręce marzły z zimna. Kiedy mnie przyjęto, pomyślałam, że najgorsze już za mną. Myliłam się.

Nic się nie zmieniło. Miejscowe dziewczyny dalej się śmiały z moich jedynych zamszowych butów, które nie były modne, ale przynajmniej ciepłe. Przechodziły obok, jakbym była niewidzialna, zwłaszcza gdy trzęsłam się na przystanku, grzejąc dłonie oddechem. Najpierw mnie ignorowały, potem zaczęły mnie „zapraszać na kawę” — wiedząc, że nie mogę pójść, bo nie mam pieniędzy. To było ich dziwaczne rozrywki — patrzenie, jak z wymuszonym uśmiechem odmawiam.

Wtedy poznałam Stasia. Taki sam outsider, chłopak z okolic Białegostoku, szczupły, nieśmiały, spokojny. Rozumiał, co to znaczy spędzać czas w bibliotece z kawałkiem chleba, czekając, aż w akademiku zapalą się światła. Zostaliśmy przyjaciółmi. Nigdy nie byliśmy parą, ale do dziś utrzymujemy kontakt. Wyjechał bliżej rodziców, pomaga w gospodarstwie i pracuje w urzędzie gminy. A ja przeniosłam się do Radomia, by być blisko siostry — została sama z dzieckiem i nie mogłam jej zostawić.

Po latach po raz pierwszy opowiedziałam o tym na głos. Powodem była niespodziewana wizyta jednej z tych „błyszczących gwiazd” — dawnych koleżanek z roku. Przyszła do mojego biura w interesach. Wyniosła, z zadartą brodą, z zadbanymi dłońmi i wyrazem wiecznego wyższości. Nie od razu mnie rozpoznała — lub tylko udawała. Jakbym kiedyś kawę jej podawała. Przyniosła dokumenty — wszystkie były pełne błędów. Spokojnie wytłumaczyłam, co jest nie tak, ostrzegając, że z tymi papierami może zaszkodzić sobie, mnie i naszej organizacji. Zamiast grzecznej odpowiedzi — wpadła w furię, zaczęła krzyczeć i wymachiwać palcem, jak za czasów na uczelni.

Wtedy po raz pierwszy od wielu lat spojrzałam jej prosto w oczy. I spokojnym głosem powiedziałam: „W naszej instytucji się nie krzyczy. Proszę zabrać dokumenty i opuścić biuro. Poprawi pani — zapraszam ponownie”. Bez słowa chwyciła papiery i wyszła. W tym momencie poczułam ulgę, a nie złośliwą satysfakcję.

Mogłabym się jej odwdzięczyć. Mogłabym jej drwić, jak ona kiedyś ze mnie. Ale tego nie zrobiłam. Bo jestem inna. Bo dojrzałam. Bo mam godność, którą oni chcieli zniszczyć. Przetrwałam mimo wyśmiewania, zimna, głodu i upokorzeń. Dostałam się na studia, skończyłam je, znalazłam pracę, pomagam siostrzenicy, wspieram rodzinę. Mam prawdziwych przyjaciół, sumienie i świadomość, że nie miejsce zdobi człowieka, ale człowiek miejsce.

Znam cenę dobra. Znam cenę zła. I gdyby teraz przede mną stanęła ta dziewczyna z plecakiem i ze strachem w oczach — przytuliłabym ją i powiedziała: „Dasz radę. Oni cię nie złamią. Staniesz się silna”.

I to jest najważniejsze. Nie pozwolić takim jak oni nas złamać. Nie stać się jak oni. I zachować w sobie człowieka. Pomimo wszystko.