Sąsiadka urządziła sobie „palarnię” pod moimi drzwiami. Rozwiązałam sprawę stanowczo – nie spodziewała się, jaki będzie finał.

A gdzie jest napisane, że to twój powietrze? Klatka schodowa to miejsce wspólne. Chcę, to palę. Chcę, to pluję. Poznaj przepisy, kobieto!

Dwadzieścia lat miała Wiktoria, córka sąsiadki Grażyny, gdy wypuściła grubą chmurę słodkawego dymu prosto w twarz Elżbiety Szymczak. Obok, na parapecie między piętrami, rechotało dwóch chłopaków. Po betonowej posadzce walały się pety, puste puszki po energetykach i skorupki po słoneczniku.

Elżbieta Szymczak, główna księgowa w dużej fabryce, nie zakaszlała i nie wymachiwała rękami, jak spodziewała się młodzież. Poprawiła jedynie okulary i spojrzała sąsiadce tym swoim ciężkim, surowym wzrokiem, od którego nieraz drżeli nawet kierownicy działów podczas inwentaryzacji.

To miejsce wspólne, Wiktoria powiedziała lodowato. Więc tu się nie pali, nie pluje i nie robi chlewu. Masz pięć minut, żeby posprzątać ten syf. Inaczej pogadamy inaczej.

Ależ się boję! zadrwiła Wiktoria, ostentacyjnie strzepując popiół na świeżo umytą przez sprzątaczkę podłogę. Idź się napij melisy, bo ci ciśnienie skoczy. Polecisz na skargę do mamy? Sama mi kazała tu siedzieć, żebym jej w domu nie dymiła.

Chłopacy wybuchli śmiechem. Drzwi mieszkania Elżbiety z trzaskiem odcięły hałas z klatki.

W korytarzu pachniało smażonymi ziemniakami i starym drewnem ciepły, domowy zapach, który przykryła teraz woń tanich papierosów, sącząca się przez dziurkę od klucza. W kuchni, przygarbiony nad stołem, siedział Paweł.

Paweł miał trzydzieści dwa lata, ale przez łysinę i zgarbione plecy wyglądał na czterdzieści. Syn siostry zmarłego męża Elżbiety, mieszkał z nią od dziesięciu lat. Cichy, nieśmiały, z lekkim jąkaniem, pracował w warsztacie zegarmistrzowskim i bał się własnego cienia. Dla sąsiadów był „dziwadłem” wygodnym obiektem kpin.

E-elżbieto, oni tam znowu są? Paweł skulił ramiona, słysząc łomot za drzwiami.

Jedz, Paweł. To nie twoja sprawa ucięła Elżbieta, nakładając mu ziemniaki. Ale w środku aż się gotowała.

Wieczorem poszła do Grażyny. Sąsiadka otworzyła drzwi w szlafroku, z telefonem przy uchu i maseczką na twarzy.

Grażyna, twoja córka urządza melinę pod moimi drzwiami. Dym wchodzi do domu, hałas do późna. Żądam, żebyś coś z tym zrobiła.

Grażyna przewróciła oczami, nawet nie odkładając telefonu.

Elka, po co ten dramat? Młodzi muszą gdzieś być. Na dworze zimno. Przecież nie ćpają, tylko gadają. Trochę wyrozumiałości, nie masz dzieci, to ci łatwo się denerwować. A twój Paweł, wiadomo, trochę niepełny, jemu przecież wszystko jedno.

Cios był celny i podły. Elżbieta powoli wypuściła powietrze.

To „młodzieńcza sprawa”? I mój Paweł ci przeszkadza? Dobrze, Grażyna. Usłyszałam cię.

Wróciła do siebie, usiadła przy biurku i wyjąła teczkę z dokumentami. Emocje są dla słabych. Silni mają Kodeks cywilny i Kodeks wykroczeń.

Przez tydzień Elżbieta zachowywała się jakby była cieniem. Wiktoria, pewna, że „stara jędza” się poddała, opanowała klatkę ostatecznie. Przynieśli stare fotelisko ze śmietnika, a muzyka łomotała do pierwszej w nocy.

Piątek przyniósł finał.

Paweł wracał z pracy z siatką zakupów i małym pudełkiem zamówieniem od klienta. Gdy mijał towarzystwo na półpiętrze, jeden z chłopaków, adorator Wiktorki, zwany „Kwaśny”, podstawił mu nogę.

Paweł potknął się, siatka pękła, jabłka rozsypały się po brudnej posadzce, prosto w pety. Pudełko z mechanizmem odleciało pod ścianę.

Patrzcie, leci struś! zaryczał Kwaśny.

Wiktoria wypuściła dym.

Ej, ciulu, patrz pod nogi. Przeszkadzasz tu wszystkim. Zbieraj, zanim się zezłoszczę.

Paweł, cały czerwony, ze łzami w oczach, zaczął drżącymi dłońmi zbierać jabłka. Był przyzwyczajony. Przekonany, że jest nikim, że można go kopać i nikt nie stanie w jego obronie.

Drzwi rozwarły się gwałtownie. Na progu stała Elżbieta Szymczak, nie z miotłą, nie ze szmatą, ale ze smartfonem, kamerą skierowaną prosto w Kwaśnego.

Wykroczenie porządkowe, obraza i wyrządzenie szkody powiedziała wyraźnie. Wszystko mam nagrane. Zaraz dzwonię na policję, a jutro składam skargę do administracji.

Schowaj telefon, babo! warknął chłopak, ale podejść nie śmiał jej wzrok był gorszy niż groźba strażnika miejskiego.

Paweł, wstawaj rozkazała, nie patrząc na niego. Wejdź do domu.

Ale jabłka… wyszeptał niespokojnie.

Zostaw. To już śmieci. Jak wszystko, co teraz leży na tej klatce.

Kiedy Paweł zniknął za drzwiami, Elżbieta odwróciła się do oniemiałej Wiktorii.

Teraz słuchaj mnie uważnie, dziewczyno. Myślisz, że przez tydzień milczałam? Zbierałam dowody.

Jakie dowody? prychnęła Wiktoria, ale jej głos zadrżał.

Skontaktowałam się z właścicielem waszego mieszkania. Twoja mama nie jest właścicielką, prawda? Mieszkanie należy do twojego ojca, który mieszka w Warszawie i myśli, że jego córka to grzeczna studentka medycyny, a nie menele urządza z kolegami pod drzwiami.

Twarz Wiktorii pobladła. Ojciec był nie tylko surowy był tyranem, który utrzymywał je z matką pod warunkiem, że córka będzie wzorem cnót.

Nie odważysz się… szeptała.

Już się odważyłam. Otrzymał zdjęcia i filmy dziesięć minut temu. Razem ze zgłoszeniem na policję i do administracji dokumentacja ze zdjęciami, terminami, śmieciami, hałasem i paleniem. Niech się już zajmą tym, co trzeba. Policja będzie tu za pół godziny. Twój ojciec przyjeżdża jutro rano.

W sobotę rano klatkę schodową wstrząsnął niski męski głos.

Elżbieta piła herbatę, kiedy zadzwonił dzwonek. W drzwiach stał wysoki, postawny mężczyzna w eleganckim płaszczu ojciec Wiktorii, Mirosław Borkowski. Obok, z opuszczoną głową, stała zapłakana Grażyna, a Wiktorii nie było nawet widać.

Pani Elżbieto? mężczyzna mówił uprzejmie, ale twardo. Przepraszam za zachowanie córki i byłej żony. Bałagan na klatce już sprzątają. Za naprawę ścian zapłacę ja. Wiktoria idzie do akademika. Zakręciłem im pieniądze.

Elżbieta kiwnęła głową na znak akceptacji przeprosin.

Słusznie. Ale jest jeszcze coś.

Zawołała Pawła. Ten wszedł do przedpokoju, pochylony, oczekując awantury.

Pański… gość wczoraj obraził mojego siostrzeńca powiedziała spokojnie Elżbieta. Zniszczył mu pracę. Paweł jest wyjątkowym zegarmistrzem. Naprawia mechanizmy, których nie chcą ruszać nawet w Szwajcarii.

Mirosław spojrzał uważnie na Pawła.

Zegarmistrz?

R-restaurator mechanizmów wydukał Paweł.

Tak… Mężczyzna zrobił krok, a Paweł odruchowo się cofnął. Ale Mirosław wyciągnął dłoń. Mam kolekcję kieszonkowych Breguetów. Jeden mechanizm stanął rok temu, trzy warsztaty odmówiły. Spróbujesz?

Paweł spojrzał ostrożnie, pierwszy raz widząc uznanie.

M-mogę spróbować. Jeśli sprężyna jest w całości…

Umowa stoi Mirosław uścisnął wątłą dłoń Pawła. Wybacz mi za moją dziewczynę. Zaniedbałem wychowanie. Nie miej żalu. Od siebie oferuję rekompensatę i zlecenie.

Po zamknięciu drzwi Paweł długo patrzył na dłoń. Wyprostował się. Pierwszy raz od lat wyciągnął ramiona.

Ciociu Elu powiedział zdecydowanie, niemal bez jąkania. Wiesz… ja chyba sam te jabłka posprzątam. Szkoda jedzenia.

Elżbieta odwróciła się do okna, żeby nie zobaczył łez w jej oczach.

Posprzątaj, Paweł. I zrób herbatę. Dziś mamy święto.

Na klatce było cicho i czysto. Pachniało domestosem i świeżą farbą. A z mieszkania Elżbiety Szymczak dobiegał aromat ciasta i spokojny, pewny głos Pawła, który opowiadał cioci o turbijonie.

Palarnia zamknięta. Na zawsze.