Sąsiadka urządziła „palenisko” tuż pod moimi drzwiami. Rozwiązałam sprawę stanowczo — i nie spodziewała się, jak to się dla niej skończy.

A gdzie niby jest napisane, że to twoje powietrze? Klatka schodowa to wspólna przestrzeń. Chcę to palę, chcę to pluję. Prawo sobie pani poczytaj!

Dwadzieścia lat, a już ton jak sędzia. Weronika, córka sąsiadki Grażyny, wydmuchała gęsty słodki dym e-papierosa prosto w twarz Elżbiecie Władysławownie. Obok niej, rozłożeni na parapecie między piętrami, panoszyło się dwóch chłopaków. Na betonowej posadzce walały się niedopałki, puste puszki po energetykach i łupiny od słonecznika.

Elżbieta Władysławowna, główna księgowa dużego zakładu, nie zakrztusiła się ani nie zamachała rękami, jak pewnie oczekiwali młodzi. Poprawiła okulary i spojrzała na Weronikę wzrokiem, od którego poty czoło majstrowi na remanencie.

To miejsce wspólne, Weroniko, ton jej był lodowaty. A więc tu się nie pali, nie pluje ani chlewu nie robi. Masz pięć minut na posprzątanie syfu. Potem będziemy rozmawiać inaczej.

Weronika skrzywiła się, strzepując popiół na właśnie umytą przez sprzątaczkę posadzkę.

Oj, tylko weź sobie herbatę ziołową na uspokojenie. Pójdziesz mamusi poskarżyć? Sama mi pozwoliła tu siedzieć, żebym w domu nie dymiła.

Chłopacy wybuchli śmiechem. Drzwi Elżbiety Władysławowny zatrzasnęły się, odcinając hałas klatki.

Na przedpokoju pachniało smażonymi ziemniakami i starym drewnem domowy, ciepły zapach, który teraz zagłuszał smród tanich papierosów wciskających się przez dziurkę od klucza. W kuchni, skulony nad stołem, siedział Paweł.

Paweł miał trzydzieści dwa lata, ale przez przedwczesne łysienie i zgarbioną sylwetkę wyglądał na co najmniej czterdzieści. Siostrzeniec zmarłego męża Elżbiety mieszkał z nią już od dziesięciu lat. Cichy, nieśmiały, lekko się jąkał; pracował w pracowni zegarmistrzowskiej, na osiedlu uznawany za dobrotliwego dziwaka, idealnego do kpin sąsiadów.

E-Elżbieto, oni tam znowu są? wyszeptał, skulony, słysząc trzask za drzwiami.

Jedz, Paweł. To nie twój problem, ucięła pewnie Elżbieta, nakładając mu ziemniaki. Jednak w środku aż się w niej gotowało.

Wieczorem poszła do Grażyny. Drzwi otworzyła kobieta w szlafroku, z telefonem w ręce i maseczką na twarzy.

Grażyna, twoja córka zrobiła sobie melinę pod moimi drzwiami. Smród wlatuje do mieszkania, hałas do nocy. Żądam, żebyś porozmawiała z Weroniką.

Grażyna przewróciła oczami, nawet nie odrywając się od telefonu:

Elżbieta, no proszę cię Młodzi, niech się wyszaleją. Gdzie mają iść? Na zewnątrz zimno. Przecież nie ćpają, siedzą, rozmawiają. Trochę wyrozumiałości, nie masz swoich dzieci, to się czepiasz A twój Paweł to taki półgłówek, jemu wszystko jedno!

Celny, podły cios. Elżbieta Władysławowna powoli wypuściła powietrze.

Czyli młodość, tak? A mój Paweł ci przeszkadza? Dobrze, Grażyno, usłyszałam cię.

Wróciła do mieszkania. Usiadła przy biurku, sięgnęła po teczkę z dokumentami. Emocje są dla słabych. Silni mają Kodeks cywilny i Kodeks wykroczeń.

Przez następny tydzień Elżbieta była cicho jak mysz pod miotłą. Weronika, sądząc, że stara jędza się poddała, całkowicie opanowała klatkę. Przyniosła nawet stare fotelisko z piwnicy, a muzyka dudniła tam do północy.

Wszystko rozstrzygnęło się w piątek.

Paweł wracał z pracy z siatką zakupów i małym pudełeczkiem na zamówienie klienta. Gdy przechodził obok towarzystwa na klatce, jeden z chłopaków, zwany Kwaśny, wystawił nogę.

Paweł potknął się. Siatka pękła, jabłka rozbiegły się po podłodze tuż przy niedopałkach. Pudełko z zegarkowym mechanizmem poleciało pod ścianę.

Patrzcie, struś poleciał! ryknął Kwaśny.

Weronika leniwie wypuściła chmurę dymu.

Uważaj, kmiocie, bo tu tylko powietrze zasmradzasz. Zbieraj jabłka, póki jestem miła.

Paweł, czerwony jak burak, z drżącymi rękami zbierał jabłka. W oczach miał bezradne łzy. Był przyzwyczajony. Że jest nikim. Że każdy może go popchnąć i nikt się nie wstawi.

Drzwi rozwarły się. W progu stanęła Elżbieta Władysławowna. W ręku trzymała nie miotłę, nie wałek, a telefon, którego kamera skierowała się prosto na Kwaśnego.

Wandalizm, znieważenie i szkoda powiedziała wyraźnie. Wszystko nagrane. Zaraz wzywam dzielnicowego, jutro przekazuję nagrania na policję.

Schowaj pani ten telefon! syknął chłopak, ale nie podszedł krok bliżej. Wzrok Elżbiety był groźniejszy niż policyjna odznaka.

Paweł, wstań, rozkazała, nie spoglądając na siostrzeńca. Wejdź do domu.

A-ale jabłka wymamrotał.

Zostaw. To śmieci. Tak samo jak to wszystko, co teraz tu wisi.

Gdy za Pawłem zatrzasnęły się drzwi, Elżbieta Władysławowna wyprostowała się i zwróciła do osłupiałej Weroniki.

A teraz posłuchaj uważnie, dziecko. Myślałaś, że przez tydzień się poddałam? Gromadziłam dokumentację.

Jaką dokumentację?! prychnęła Weronika, ale głos jej zadrżał.

Skontaktowałam się z właścicielem mieszkania. Twoja matka nie jest właścicielką, zgadza się? Mieszkanie należy do twojego ojca, który żyje w Warszawie i myśli, że wychowuje panią studentkę, nie dzikuskę urządzającą sobie meliny pod klatką.

Weronika zbladła. Ojciec był surowy, wręcz tyran, który finansował je tylko, pod warunkiem nieskazitelnego zachowania córki.

Nie zrobisz tego wyszeptała.

Już zrobiłam. Przed dziesięcioma minutami twój ojciec otrzymał zdjęcia i filmy z twoimi popisami. Policja i administracja osiedla też. Mamy dowody: daty, śmieci, hałas, palenie na klatce. Niech robią swoje. Dzielnicowy będzie tu za pół godziny. Twój ojciec przyjeżdża jutro rano.

W sobotę rano klatką wstrząsnął męski bas.

Elżbieta Władysławowna piła herbatę, gdy zadzwonił dzwonek. W drzwiach stanął wysoki, postawny mężczyzna w dro­ge­gim płaszczu ojciec Weroniki, Karol Stanisław. Obok, ze spuszczoną głową, płakała Grażyna, a Weroniki wcale nie było widać.

Pani Elżbieto? głos miał uprzejmy, ale stanowczy. Przepraszam za zachowanie córki i byłej żony. Bałagan na piętrze sprząta już ekipa. Za odmalowanie ścian zapłacę. Weronika wylatuje do akademika. Wstrzymałem przelewy.

Elżbieta skinęła głową, przyjmując przeprosiny jak coś oczywistego.

To sprawiedliwe. Ale jest jeszcze jedna sprawa.

Zawołała Pawła. Ten wyszedł z pokoju, przygarbiony jak zwykle, czekając na reprymendę.

Pański podopieczny wczoraj obraził mojego siostrzeńca. Zniszczył jego pracę. Paweł to mistrz zegarmistrzowski. Naprawia mechanizmy, których nikt w Szwajcarii się nie tyka.

Karol Stanisław z zaciekawieniem spojrzał na Pawła.

Zegarmistrz?

Re-restaurator wyszeptał Paweł, jąkając się.

Proszę pana Karol zrobił krok do przodu, a Paweł się odsunął, jednak Karol wyciągnął rękę. Mam kolekcję kieszonkowych Breguetów. Jeden od roku stoi, trzy warsztaty odmówiły naprawy. Podejmie się pan?

Paweł uniósł głowę. Po raz pierwszy spojrzano na niego jak na fachowca, a nie przedmiot kpin.

M-mogę spróbować jeśli sprężyna cała.

To mamy umowę Karol mocno uścisnął szczupłą dłoń Pawła. Przepraszam za córkę. Zaniedbałem wychowanie. Nie miej żalu. Zapłacę i za szkodę, i zlecenie.

Gdy drzwi się zamknęły, Paweł długo patrzył na swoją rękę. Wyprostował się. Pierwszy raz od lat jego ramiona podniosły się wysoko.

Ciociu Elżbieto, powiedział zdecydowanie, prawie bez jąkania. Chyba pójdę sam po te jabłka. Nie można marnować jedzenia.

Elżbieta Władysławowna odwróciła się do okna, by nie zobaczył łzy w jej oku.

Zbierz, Pawle. I nastaw czajnik. Dziś mamy święto.

Na klatce było cicho i czysto. Pachniało środkami do dezynfekcji i świeżą farbą. A zza drzwi Elżbiety Władysławowny dobiegał zapach ciasta i spokój, przerywany tylko pewnym, spokojnym głosem Pawła opowiadającego o mechanizmie tourbillonu.

Palarnia była zamknięta. Na zawsze.