Samotny po stracie

MATEUSZ
Mateusz zakochał się w Jagodzie jeszcze w szkole podstawowej. Niewysoka, drobna, z mnóstwem rudych piegów na nosie. Taką ją zobaczył po raz pierwszy i już wtedy, w szóstej klasie, przepadł za nią bez pamięci.

Jagoda była od niego młodsza o trzy lata. Uczyła się zawsze wzorowo, była skromna i nieśmiała. A Mateusz z każdym rokiem przywiązywał się do niej coraz bardziej. Zerkał na nią na przerwach, gdy skakała ze swoimi koleżankami w gumę na szkolnym podwórku. Lekka, jak motylek.

Gdy wrócił z wojska, tego samego dnia przyszedł do Jagody z bukietem kwiatów, by prosić o jej rękę.

Ojciec Jagody był surowym, poważnym człowiekiem. Długo rozmawiał z Mateuszem w osobnej izbie, aż w końcu, z uśmiechem na twarzy, podał mu dłoń córki.

Wesele było huczne. Zjechali się nawet najdalsi krewni. Młodych życzono przez trzy dni. Oczy Jagody błyszczały ze szczęścia, a Mateusz był niezmiernie dumny. Uważał, że dostał najlepszą pannę we wsi.

Dwa lata później, przy pomocy rodziców, Mateusz postawił dom. Jagoda fruwała z radości – trzy miesiące przed urodzeniem pierworodnego udało im się wprowadzić do własnego domu.

Urodziła im się dziewczynka, nazwali ją Zosia, na cześć babci Jagody. Dziecko było zdrowe i silne, ale dla Jagody poród okazał się prawdziwą próbą.

Przez cały rok po urodzeniu córki Jagoda chodziła blada i jakby pozbawiona sił. Mateusz woził ją po lekarzach, a ci tylko wzruszali ramionami i powtarzali jedno – trzeba czasu, by organizm się zregenerował.

Gdy Zosia skończyła półtora roku, Jagoda dowiedziała się, że znów jest w ciąży. Lekarze radzili jej przerwać ciążę. Mówili, że organizm jest zbyt słaby, może nie donosić, a jeśli nawet – może nie przeżyć porodu.

Mateusz namawiał Jagodę, by posłuchała lekarzy, ale ona była nieugięta.

— Nie zabiję własnego dziecka! Nie jest winne, że chce się urodzić. Będzie, co ma być – mówiła Jagoda. — Wola Boża.

Ostatni miesiąc ciąży Jagoda spędziła w szpitalu. W domu tęskniła mała córeczka, a kochający mąż nie mógł znaleźć sobie miejsca. Sercem wyczuwał nadchodzącą tragedię.

I nie mylił się. Jagoda nie przeżyła porodu – po prostu zatrzymało się jej serce. Ale zdążyły przyjść na świat dwie cudowne dziewczynki, bliźniaczki.

Mateusz pogrążył się w nieutulonym żalu. Na pogrzebie, stojąc przy grobie, patrzył na czarną bryłę ziemi pustym, niewidzącym wzrokiem. Przed oczami przewijało mu się całe życie z Jagodą, szczęśliwe dni, jej uśmiech. A w uszach dźwięczał jej śmiech, głośny jak dzwon. Gdy trumnę opuszczano do grobu, Mateusz padł na kolana i zaryczał jak ranne zwierzę.

— Jak? Jak ja bez ciebie? Co mam teraz robić? Po co mam żyć? — Łzy spływały mu po policzkach, a w duszy rozrywała się pustka. Zamiast serca została czarna dziura.

Po pogrzebie zaczął pić. Mocno, bez opamiętania, na umór. Pił, by o niej nie pamiętać, by nie słyszeć w głowie jej głosu.

Rodzice Jagody zabrali dziewczynki do siebie. Uważali, że Mateusz raczej nie podźwignie się z żalu i nie będzie w stanie być dla nich dobrym ojcem.

W czterdziestym dniu po śmierci Jagody Mateusz, znów pijany do nieprzytomności, zasnął w sieni. I przyśnił mu się sen. Wchodzi do domu Jagoda, w białej sukience, z włosami rozpuszczonymi na ramionach, w których złote promienie wschodzącego słońca zaplątały się jak miękkie, rude baranki. Podeszła do niego, pogłaskała go po głowie i powiedziała tak czule, tak cicho, jak dawniej:

— Mateuszu, kochanie, co ty wyprawiasz? Nie wstyd ci? — Zmrużyła swoje zielone oczy i pogroziła paluszkiem. — Dziewczynki wcale ciebie nie widzą, tęsknią. Ty im jesteś potrzebny, tak jak ja byłam potrzebna tobie. Jeśli mnie kochasz, nie porzucaj naszych córeczek, tylko kochaj je tak, jak kochałeś mnie.

Mateusz obudził się, trzeźwy jakby nigdy nie pił, a przez okno przebijało się słońce, ciepłymi promieniami ogrzewając mu policzek. Gdy tylko wzeszło, poszedł do domu rodziców Jagody, ogolony, wyprasowany. Spojrzenie miał pełne mądrości, jakby nagle postarzał się o pięćdziesiąt lat. W milczeniu pocałował w rękę matkę Jagody, mocno uścisnął jej ojca, zabrał dziewczynki i wrócił do swojego domu.

Odtąd żyli we czworo. Starał się być dla dziewczynek i ojcem, i matką. Nauczył się gotować, prać, cerować. A warkocze plecionki lepiej niż niejedna kobieta.

W szkole wszystkie dziewczynki były chwalone – uczyły się dobrze, były posłuszne i uważne. A jeśli ktoś je skrzywdził, Mateusz rzucał się na obronę jak jastrząb.

Sąsiedzi często pytali Mateusza, dlaczego się nie ożeni ponownie? W końcu to jeszcze młody, przystojny mężczyzna. I zdrowia mu Bóg nie poskąpił. A on patrzył zdziwiony i odpowiadał, że już jest żonaty.

— Spójrzcie tylko, mam w domu już trzy panny młode, a mam im jeszcze jedną przyprowadzić? Nie, z czterema sobie nie poradzę…

Tak, żartami i przysłowiami, nieprzespanymi nocami, niedojedzonym kawałkiem chleba i ciężką pracą, wychował Mateusz swoje trzy córki – piękności. Gdy dziewczynki były już w liceum, sąsiadka zaczęła go nachodzić. To przyniosła suszone grzyby, to śledzie w zalewie. I tak, i tak próbowała go poderwać. Widział, że nie da sobie spokoju, a nie chciał jej urazić. Pewnego wieczoru zaprosił ją do siebie i zapytał:

— Którą z moich córek lubisz najbardziej?

A ona na to:

— Twoje córki są mi niepotrzebne! Zaraz skończą szkołę i rozlecą się po świecie. A ty co, całe życie chcesz tak samotnie spędzać? Ja ciebie kocham, nie twoje córki.

Mateusz popatrzył na nią:

— Masz tu mój portret — i wręczył jej zdjęcie. — Kochaj mnie sobie w domu, ile chcesz.

I tak oto sąsiadka odeszła z kwitkiem.

Dziewczynki dorosły, poszły na studia, ale o ojcu nie zapominały. Co weekend przyjeżdżały do niego we trzy, pomagały w domu i w ogrodzie.

Potem Mateusz wydał swoje córki