PUDEŁKO Z ZAGINIONYMI OBIETNICAMI Od pewnego czasu Weronika zaczęła podejrzewać, że w ich mieszkani…

PUDEŁKO Z ZAGINIONYMI OBIETNICAMI

Od pewnego czasu Zofia zaczęła podejrzewać, że oprócz niej i męża ktoś jeszcze mieszka w tym domu. I wcale nie chodziło o ducha. Duchy, według niej, to poważne istoty: jeśli już się pojawiają, to nie po to, by zajmować się drobnymi sprawami.

A tutaj zwykła codzienność. Jakby chochlik jakiś.

Najpierw zniknęły sportowe skarpetki. Oczywiście po jednej. Gdyby w pralce każda gospodyni zna ten przypadek. Ale te, białe z czerwoną lamówką, które zakładała na fitness, ciągle widywała w szufladzie. Jakby ją oskarżały: Kiedy ostatni raz cię dotknęłam?

I nagle nie ma ich. Najpierw jednej, a następnego dnia drugiej.

Odnalazły się po tygodniu. W tym samym miejscu. Zrolowane w ślimaczki. Na wierzchu leżał krzywo wycięty kawałek szarego papieru, z wydrukowanymi, lekko koślawymi literami:

Zapomniałaś o nas przez 127 dni. Policzyliśmy.

To twoja robota? rzuciła do męża, który spokojnie przeglądał wiadomości na komórce. Sugerujesz w ten sposób, że pora wziąć się za siebie?

W odpowiedzi zdziwione spojrzenie i pełne zaprzeczenie.

No to nie wzruszyła ramionami Zofia, chociaż do końca nie uwierzyła. Marek miał poczucie humoru i lubił robić żarty.

Potem zniknęła jej ulubiona spinka do włosów ta, która zawsze leżała na lustrze w przedpokoju. I droga pomadka na wyjątkowe okazje, którą nosiła w torebce.

Znalazła je w kuchennej szafce, między pojemnikami z kaszą i makaronem. Też z karteczkami.

Na spince:
Zdecyduj się w końcu chcesz mieć długie czy krótkie włosy. Mam dość, że rzucasz mnie gdzie popadnie, a potem za mną tęsknisz.

Na pomadce:
A kiedy ostatnio była ta 'wyjątkowa okazja’? Jeszcze zaschnę całkiem.

To już nie jest śmieszne syknęła Zofia, potrząsając śpiącym na kanapie Markiem, który czekał na obiad.

Oszalałaś? poirytował się. Co, sam sobie podkładam świnię?

Miał rację. Marek głupi nie był, i Zofię zaczęła ogarniać niepewność.

Starała się zapamiętywać, gdzie co odkłada, niekiedy wracała i sprawdzała dwa razy. Nawet umówiła się do lekarza. Po badaniach starsza lekarka powiedziała, że ma lepszą pamięć niż ona sama.

A jednak rzeczy wciąż znikały.

Ulubione długopisy. Bluzka w paski. Krem do rąk.

I jako kulminacja pęk kluczy do działki. To o niego Marek potem tydzień chodził z marsową miną.

Zofia stała się nerwowa: spała źle, podskakiwała na każdy szelest, bez przerwy przekładała telefon, klucze i portfel.

Ale tamtej soboty wydarzyło się coś jeszcze dziwniejszego.

Postanowiła uporządkować garderobę od dawna było to już konieczne. I wtedy, w pustym pudle po butach, odkryła wszystkie zaginione rzeczy. Starannie poukładane, jakby na wystawie w komisowym.

Bluzka objęła krótką plisowaną spódniczkę. Karteczka:
Nie zapomniałaś jak się tańczy?

Długopisy rozłożone wg kolorów:
Obgryzasz nas, gdy się denerwujesz. Mamy już dość życia w stresie.

Klucze splecione breloczkiem, jakby trzymały się za ręce:
Zwyczajnie się stęskniliśmy i poszliśmy na spacer. Ale, w przeciwieństwie do niektórych, sami wróciliśmy.

Zofia zaniemówiła.

W tych urywkach papieru było coś sarkastycznego, coś mądrego i trochę smutnego jakby pisała je ona sama, ale w innej wersji swojego życia, w której miała czas rozmawiać nawet z przedmiotami.

Już miała zamknąć pudełko, gdy dojrzała w kącie jeszcze jeden mały szary kwadracik. Bez żadnej przypiętej rzeczy. Tylko notatka.

Litery się rozmazywały i drżały, jakby ktoś na nie kapał łzami:

Obiecałaś tej dziewczynce w lustrze, że zostaniesz malarką.
To ja jestem tą dziewczynką.
I czuję się tu bardzo samotna, w pudełku z zagubionymi obietnicami i niespełnionymi marzeniami.

Zofia długo siedziała na podłodze garderoby, oparta o przepełnione półki, i wspominała.

Jak w przedszkolu, z wyciągniętym językiem, rysowała mazakiem domek, słońce i rodziców z siostrą.

Jak na lekcjach plastyki pierwszy raz zobaczyła, jak farby akwarelowe pięknie rozpływają się po mokrym papierze.

Zapach farb olejnych w pracowni. Cisza w muzeum. Każdy pociągnięcie pędzla było jak melodia, opowieść przewodnika zapadała w pamięć.

Najpierw myślała, że to będzie jej życie.

Później pasja, odskocznia.

A potem

Nic.

Nie dlatego, że nie miała czasu. Po prostu zawsze coś ważniejszego, pilniejszego, aż w końcu to ciepłe uczucie oczekiwania zniknęło tak samo bez śladu, jak skarpetki, długopisy, klucze.

Przejechała palcem po ostatniej kartce.

Wydało jej się, że papier jest żywy cieplejszy niż pozostałe i lekko drżał. Albo to jej ręce się trzęsły.

Czy naprawdę godzina w galerii handlowej albo kolejny kryminał były ważniejsze od marzenia?

W nocy Zofia długo przewracała się z boku na bok. Nie mogła zasnąć. O drugiej wyślizgnęła się z ciepłego łóżka.

Gdzie idziesz? wymamrotał sennie Marek.

Śpij… szepnęła.

Gdzieś wśród tych wszystkich pudeł w garderobie widziałam dawne farby pomyślała Zofia i, mijając lustro w przedpokoju, uchwyciła spojrzenie tej dziewczynki. Przestraszone. Ale pełne nadziei.