Poświęciła wszystko dla szczęścia córki, a ona wyrzuciła mnie na ulicę — tak odpłaciła za miłość i życie.

**Dziennik osobisty**

Wiem, jak to jest stracić wszystko i dalej iść przez życie. Wiem, jak to jest ukrywać łzy za codziennymi sprawami, za skromnym uśmiechem, którym witam kolejny wschód słońca. I wiem, jak to jest zostać zdradzonym przez tych, dla których byłam gotowa na wszystko. Nazywam się Krystyna. Gdyby ktoś rok temu powiedział mi, że moja jedyna córka wyrzuci mnie na ulicę jak bezdomną, wyśmiejałabym go w twarz. Ale życie potrafi uderzyć tam, gdzie boli najbardziej.

Z mężem żyliśmy dwadzieścia lat w zgodzie i miłości. Pracował uczciwie w młynie, bez wielkich ambicji, po prostu dbał o rodzinę. Zginął nagle — jego kurtka zaczepiła się o maszynę, i tyle zostało z niego. To była pierwsza rysa na moim sercu. Zostałam sama z dwojmiem dzieci: synem i córką. Syn wkrótce poszedł do wojska — i wrócił w cynowej trumnie. Ktoś z żołnierzy postanowił „pożartować” z bronią. Pociągnął za spust. Mój chłopiec od nie poleciał.

Oślepła ż z bólu, ledwo oddychałam. Ale była Ola — moja młodsza, moja nadzieja. Trzymałam się dla niej. Kończyła szkołę, była mądra, piękna, pełna marzeń. Gdy w jej życiu pojawił się zadbany, zamożny adorator, ucieszyłam się: może przynajmniej ona będzie szczęśliwa.

Ślub wyprawili szybko. Ola chciała wszystko „jak w filmie” — restaurację, suknię z gorsetem, limuzynę. Wykręciłam się na lewą stronę: wzięłam kredyt, sprzedałam biżuterię, wydałam wszystkie oszczędności. Dla niej. Rodzice zięcia byli zimni i dystyngu. Od razu mnie nie polubili. Patrzyli z góry, rozmawiali ze mną jak ze służącą. Ale milczałam — nie chciałam psuć córce wesela.

Po ślubie młoda para przyszła do mnie: „Mamo, sama mówiłaś, jak trudno teraz o mieszkanie. Sprzedajmy twoje i kupimy nam coś większego”. Nie od razu zrozumiałam, że mówią serio. Ale Ola była uparta. Płakała, mówiła, że będzie wspaniałomyślna. Przekonali mnie, bym sprzedała mieszkanie, obiecywali, że jak tylko się ułożą, znajdą mi nowy dom. Kupili sobie przestronne dwupokojowe, a ja wyjechałam na wieś — do starego, zapadniętego domu mojej matki.

Życie tam było samotne i ciężkie. W wiosce prawie nikogo nie znałam. Pewnego dnia chciałam pojechać do miasta — odwiedzić groby męża i syna. Zadzwoniłam do Oli, ale nie odebrała. Więc postanowiłam pojechać bez zapowiedzi. Zapukałam w drzwi. Otworzył zięć. Żadnego uśmiechu. Wpuścił, ale niechętnie. Ola ucieszyła się, ale mąż od razu ją przywołał do porządku. Posadziła mnie w kuchni, nakarmiła, a potem powiedziała: „Mamo, wybacz, ale nie możemy cię zostawić na noc. Zamówię ci taksówkę na dworzec”. Patrzyłam na nią i nie wierzyłam — to mówiła moja córka, której oddałam wszystko.

Odmówiłam taksówki. Na dworze było zimno, autobusy nie jeździły. Musiałam nocować na ławce pod blokiem. Ale nie żałowałam — przynajmniej byłam na cmentarzu, porozmawiałam z bliskimi.

Wróciłam do domu i postanowiłam: więcej sama do niej nie pojadę. Niech przypomni sobie o mnie, gdy zechce.

Minął prawie rok. Pewnego dnia zaskrzypiała furtka. Na progu stała Ola — w ciąży, z torbą w ręku i pustym spojrzeniem. Płakała. Okazało się, że zięć ją wyrzucił. Wyrzucił tę, dla której straciłam dach nad głową. Spytałam: „A mieszkanie?” — „Zapisane na niego. Wszystko na niego, a jego matka podpisała papiery o remoncie. Mamo, nie mam nic…”

Pojechałam do teściów. A oni pokazują mi dokumenty: „Mieszkanie kupione w małżeństwie, czyli po połowie”. A o moich pieniądzach zapomnieli. Prosiłam chociaż o odszkodowanie — wyśmieli mnie. Mówili, że remont przekreślił moje wkłady.

Poszłam do sądu. Ale prawo nie stoi po stronie matek, które wierzą słowom, a nie biorą pokwitowań. Odmówili. Wszystko było formalnie czyste — tylko nie po ludzku.

Ola została ze mną. Wstydziła się, płakała, prosiła o przebaczenie. A ja patrzyłam na nią i czułam tę samą miłość. Przytuliłam ją, pocałowałam w czoło i powiedziałam: „Jesteś moją córką. Jestem przy tobie, dopóki starczy sił”.

Może zięcia jednak gryzie sumienie. Bo po narodzinach wnuczki przesłał mi nies rubli — bez słowa. Te pieniądze przyszły w samą porę — zima była ciężka. Ola namawiała, żeby kupić choćby małe mieszkanie w mieście. Odpowiedziałam, że się zastanowię. A sama znów spojrzałam przez okno — w stronę, gdzie są dwa groby. I szepnęłam: „Wybaczcie, nie uchroniłam naszej córki przed nieszczęściem. Ale jestem przy niej… dopóki mogę”.