Ona już tu nie mieszka! Nowa kobieta w życiu twojego męża staje w drzwiach!

— A ty jeszcze tu? Wynoś się z mojego mieszkania, ja jestem nową żoną twojego męża! — oświadczyła mi blondynka w progu.
Klucz w zamku obrócił się z nienaturalnym, opornym zgrzytem.

Pchnęłam drzwi, spodziewając się znajomego zapachu domu — mieszanki moich perfum i ledwo wyczuwalnej nuty środka do parkietów.

Ale w nozdrza uderzył obcy, mdło-słodki aromat.

Zamarłam w progu, nie zapalając światła. Coś było nie tak.

Na wieszaku w przedpokoju, obok płaszcza męża, wisiała obca, jaskrawoczerwona marynarka. Nigdy jej nie widziałam.

Moje kapcie domowe, które zawsze zostawiałam przy samym wejściu, były wrzucone w najdalszy kąt, a na ich miejscu stały eleganckie damskie szpilki.

Serce zabiło nerwowo. Wróciłam z delegacji dzień wcześniej, chciałam zrobić niespodziankę. Wyglądało na to, że to ja dostałam prezent.

Powoli, starając się nie wydać żadnego dźwięku, przeszłam do salonu. Na stoliku kawowym stała waza ze świeżymi liliami — nienawidziłam lilii, miałam na nie alergię.

Marek doskonale o tym wiedział.

Obok wazy leżała rozłożona książka w błyszczącej okładce. Nie moja.

Wyjęłam telefon. Palce lekko drżały, gdy wybierałam numer męża. Długie, przeciągłe sygnały rwały resztki mojej pewności siebie. Nie odbierał.

Przeszłam do kuchni. Na blacie — ślady niedawnego gotowania. W zlewie stały dwie filiżanki z naszego ślubnego serwisu. Na jednej z nich widniał ślad jaskraworóżowej szminki.

W głowie narastał szum, podobny do roju rozzłoszczonych pszczół. To nie mogło być prawdą.

To jakiś głupi, złośliwy żart. Może przyjechała jego kuzynka z Poznania, o której czasem wspominał? Ale dlaczego mnie nie uprzedził?

Znów wybrałam jego numer. Znowu bez odpowiedzi.

Nagle w zamku znów zaszczękał klucz. Cofnęłam się w cień, przyciskając się do ściany.

Drzwi się otworzyły i do mieszkania weszła młoda blondynka. Z łatwością, jakby robiła to setki razy, postawiła na podłodze torby z zakupami i zdjęła buty.

Odwróciła się, by zapalić światło, i zobaczyła mnie.

Na jej twarzy nie było strachu. Tylko lekkie zdziwienie, które szybko zmieniło się w chłodne rozdrażnienie. Zmierzyła mnie oceniającym spojrzeniem od stóp do głów.

— A ty jeszcze tu? — zapytała tak, jakbym była dawno zapomnianą rzeczą, którą pokojówka nie odłożyła na miejsce.

Nie potrafiłam odpowiedzieć, tylko patrzyłam na nią, nie mogąc wydusić słowa. Powietrze w płucach się skończyło.

Warknęła, krzyżując ręce na piersi. Jej wzrok stał się twardy.

— Nie będę powtarzać dwa razy. Pakuj swoje rzeczy i wynoś się z mojego mieszkania.

Pierwotny szok zaczął ustępować, ustępując miejsca lodowatej wściekłości. Zrobiłam krok do przodu, wychodząc z cienia.

— Co znaczy „z twojego mieszkania”? O co ci chodzi? To moje mieszkanie. Moje i mojego męża.

Blondynka zaśmiała się. Krótkim, nieprzyjemnym śmiechem.

— Byłego męża — poprawiła, akcentując każde słowo. — A mieszkanie jest teraz moje. I jego. My tu mieszkamy. Wygląda na to, że do ciebie to bardzo wolno dociera.

Demonstracyjnie przeszła do salonu, zdjęła z kanapy koc, który przywiozłam ze Sztokholmu w zeszłym roku, i z obrzydzeniem rzuciła go na fotel.

— Marek prosił, żeby przekazać, żeby wszystko odbyło się bez histerii. Nie znosi scen. Więc bądź rozsądna: weź, co potrzebne, i idź.

Mój umysł odmawiał przyjęcia rzeczywistości. To przypominało absurdalne przedstawienie teatralne.

— Nigdzie nie idę — powiedziałam stanowczo, choć głos zdradliwie zadrżał. — Wezwę policję.

— Proszę bardzo — wzruszyła ramionami obojętnie. — I co im powiesz? Że była żona ma opuścić lokal? Tylko się pośmieją. Wszystkie dokumenty są w porządku.

Podeszła do komody, gdzie stały nasze z Markiem zdjęcia. Wzięła jedno — śmialiśmy się podczas wakacji we Włoszech.

— Urocze — przeciągnęła z fałszywym uśmiechem. — Ale to śmieć. Wkrótce będą tu nowe, ładniejsze fotografie.

Z rozmachem rzuciła ramkę do kosza. Szkło rozbiło się z żałosnym brzękiem.

Ten dźwięk był ostatnią kroplą. Rzuciłam się w jej stronę.

— Co ty sobie pozwalasz?!

Odepchnęła mnie z łatwością. Mimo kruchości, była silna.

— Prosiłam — bez histerii — syknęła. — Marek cię zostawił. Pogódź się. Spotkał mnie i wreszcie zrozumiał, czym jest prawdziwa miłość, a nie nudna rutyna.

Odsunęłam się, jak od ciosu. Jej słowa były pełne trującej pewności siebie. Nie wydawała się szalona. Cz