Ona już tu nie mieszka! Nowa kobieta w życiu byłego męża staje w drzwiach!

— A ty jeszcze tu? Wynoś się z mojego mieszkania, jestem nową żoną twojego męża! — oznajmiła mi blondynka w progu.

Klucz w zamku obrócił się z nietypowym, opornym skrzypieniem.

Pchnęłam drzwi, spodziewając się znajomego zapachu domu — mieszanki moich perfum i ledwo wyczuwalnej nuty płynu do parkietu.

Zamiast tego w nozdrza uderzył mnie obcy, mdło-słodki aromat.

Zamarłam w progu, nie zapalając światła. Coś było nie tak.

Na wieszaku w przedpokoju, obok płaszcza męża, wisiała obca, jaskrawoczerwona kardiganowa bluza. Nigdy jej wcześniej nie widziałam.

Moje domowe kapcie, które zawsze zostawiałam przy samym wejściu, były wrzucone w najdalszy kąt, a na ich miejscu stały eleganckie damskie szpilki.

Serce wykonało nerwowy saltomortale. Wróciłam z delegacji dzień wcześniej, chciałam zrobić niespodziankę. Wyglądało na to, że to ja dostałam prezent.

Powoli, starając się nie wydać żadnego dźwięku, przeszłam do salonu. Na stoliku stała waza ze świeżymi liliami — nienawidziłam lilii, miałam na nie alergię.

Marek wiedział o tym doskonale.

Obok wazy leżała rozłożona książka w błyszczącej okładce. Nie moja.

Wyjęłam telefon. Palce lekko drżały, gdy wybierałam numer męża. Długie, przeciągłe sygnały rwały resztki mojego opanowania. Nie odbierał.

Przeszłam do kuchni. Na blacie — ślady niedawnego gotowania. W zlewie stały dwie filiżanki z naszego ślubnego serwisu. Na jednej z nich widniał ślad jaskraworóżowej szminki.

W głowie narastał szum, jak rój rozjuszonych pszczół. To nie mogło być prawdą.

To jakiś głupi, złośliwy żart. Może przyjechała jego kuzynka z Poznania, o której czasem wspominał? Ale dlaczego mnie nie uprzedził?

Znów wykręciłam jego numer. Znów bez odpowiedzi.

Nagle w zamku znów zaszurał klucz. Cofnęłam się w cień, przyciskając się do ściany.

Drzwi się otworzyły i do mieszkania weszła młoda blondynka. Z wprawą, jakby robiła to setki razy, postawiła na podłodze torby z zakupami i zrzuciła buty.

Odwróciła się, by zapalić światło, i zauważyła mnie.

Na jej twarzy nie było strachu. Tylko lekkie zdziwienie, które szybko zmieniło się w chłodne zirytowanie. Objęła mnie oceniającym spojrzeniem od stóp do głów.

— A ty jeszcze tu? — zapytała, jakbym była dawno zapomnianym gratem, którego pokojówka nie odłożyła na miejsce.

Nie mogłam odpowiedzieć, tylko patrzyłam na nią, niezdolna wydusić z siebie słowa. Powietrze w płucach się skończyło.

Wciągnęła nosem, krzyżując ręce na piersiach. Jej wzrok stał się twardy.

— Nie będę powtarzać dwa razy. Pakuj swoje rzeczy i wynoś się z mojego mieszkania.

Pierwszy szok zaczął ustępować, ustępując miejsca lodowatej wściekłości. Zrobiłam krok do przodu, wychodząc z cienia.

— Co znaczy „z twojego mieszkania”? O co ci chodzi? To moje mieszkanie. Moje i mojego męża.

Blondynka zaśmiała się. Krótkim, nieprzyjemnym śmiechem.

— Byłego męża — poprawiła, akcentując każde słowo. — A mieszkanie jest teraz moje. I jego. Tu mieszkamy. Wygląda na to, że jesteś oporna na zrozumienie.

Demonstracyjnie przeszła do salonu, zdjęła z kanapy koc, który przywiozłam ze Sztokholmu w zeszłym roku, i z obrzydzeniem rzuciła go na fotel.

— Marek prosił, żeby przekazać, żeby obyło się bez histerii. Nie znosi scen. Więc bądź rozsądna: weź, co potrzebne, i idź.

Mój umysł odmawiał przyjęcia rzeczywistości. To przypominało absurdalne przedstawienie teatralne.

— Nigdzie nie idę — powiedziałam stanowczo, choć głos zdradliwie zadrżał. — Wezwę policję.

— Proszę bardzo — wzruszyła ramionami obojętnie. — I co im powiesz? Że byłej żonie każe się zwolnić lokal? Roześmieją się tylko. Wszystkie dokumenty są w porządku.

Podeszła do komody, gdzie stały nasze zdjęcia z Markiem. Wzięła jedno — śmialiśmy się podczas wakacji we Włoszech.

— Słodkie — przeciągnęła z fałszywym uśmiechem. — Ale to szmelc. Wkrótce będą tu nowe, ładniejsze fotki.

Z rozmachem rzuciła ramkę do kosza. Szkło rozbiło się z żałosnym brzękiem.

Ten dźwięk był ostatnią kroplą. Rzuciłam się w jej stronę.

— Co ty sobie pozwalasz?!

Odepchnęła mnie lekko. Mimo kruchości, była silna.

— Prosiłam — bez histerii — syknęła. — Marek cię zostawił. Pogódź się. Spotkał mnie i wreszcie zrozumiał, czym jest prawdziwa miłość, a nie nudna rutyna.

Odsunęłam się, jak od ciosu. Jej słowa były pełne toksycznej pewności siebie. Nie wydawała się szalona. Czuła się panią sytuacji.

Znów sięgnęłam po telefon. Nie na policję. Marek. Musiałam usłyszeć to od niego.

Wcisnęłam przycisk wybierania — i w tej samej chwili drzwi wejściowe się otworzyły.

W progu stał Marek.

Spojrzał najpierw na mnie, potem na blondynkę. Jego twarz była spokojna, obojętna, zmęczona.

— Kochanie, co się stało? — zwrócił się do niej.

Na mnie nawet nie spojrzał. Jakbym była duchem z przeszłości.

Spojrzałam na niego jeszcze raz. Huragan emocji we mnie nagle ucichł, pozostawiając chłodną jasność.

— Marku — powiedziałam spokojnie. — Wytłumacz, o co tu chodzi?

Westchnął ciężko, jak człowiek zmuszony do załatwienia błahostki.

— Aniu, myślałem, że Kasia już wszystko powiedziała. Rozstaliśmy się. Miesiąc temu. To moja nowa żona.

Jego słowa nie bolały. Były po prostu faktem.

— Rozstaliśmy się? — uśmiechnęłam się lekko. — I to wszystko bez mojej wiedzy? Bez mojego podpisu?

— To szczegóły — machnął ręką. — Dokumentów jeszcze nie ma. Ale mieszkanie według umowy przedmałżeńskiej przechodzi na mnie. Czyli — na nas.

Kasia triumfalnie położyła mu dłoń na ramieniu.

— Więc idź, Aniu. Nie rób przedstawienia.

Milczałam, patrząc na nich. Na tę parę, pewną swojej racji. A potem uś