Ojczym z nieoczekiwanej strony

ODMIENNY OJCIEC.

Mała Zosia od zawsze wiedziała, że jej mama przyniosła ją „w fartuchu”. Dobrotliwe sąsiadki, które zdawały się mieszkać na ławce pod blokiem, wyjaśniły jej to szczegółowo.

Zosia wyobrażała sobie swoją drobną, niską mamę, Jadzię, niosącą w fałdach odświętnej sukienki nie wiadomo skąd wziętą Zosię.

— To dlatego, że nie masz taty! — oznajmiła z powagą Kinga, która mieszkała nad nimi. — Jesteś bez ojca!

— Jak to? — zdziwiła się Zosia.

— No tak! Twoja mamusia cię „nagulała”! Nie masz tatusia! A ja mam! — Kinga dumnie spojrzała na koleżankę.

— No i co z tego? — wzruszyła ramionami Zosia. — Ja za to mam babcię i dziadka! A ty nie masz.

— Cha! Babcia z dziadkiem to nie to samo! Kobieta musi mieć faceta! Bez faceta jest niepełnowartościowa! Tak moja mama mówi!

Wieczorem po kolacji Zosia, jak zwykle, usiadła obok mamy na kanapie. Miały taki zwyczaj — wieczorami siedzieć razem, każda zajęta swoim zajęciem, i rozmawiać. Mama była uzdolniona manualnie — ciągle coś robiła: szyła, dziergała, haftowała. Zosia, patrząc na nią, też zaczęła się tym interesować: robiła bransoletki z koralików, układała obrazy z diamentowej mozaiki lub lepiła zwierzątka z plasteliny.

— Mamo, a tata musi być? — zadała palące ją pytanie Zosia, nasłuchując odgłosów z góry. Tam zaczynał się codzienny „koncert”, jak nazywała to babcia Zosi, Barbara. Urządzał go ojciec Kingi, wujek Krzysiek. Po tonie głosów dało się poznać, w jakim był stanie. Jeśli krzyczał tylko wujek Krzysiek, a reszta domowników jedynie popłakiwała, znaczyło to, że mężczyzna był pijany. Jeśli zaś krzyki rozlegały się z obu stron, wujek Krzysiek był trzeźwy, co go niesamowicie wkurzało.

— Skoro żyjemy bez taty, to znaczy, że nie jest konieczny — uśmiechnęła się Jadzia, głaszcząc córkę po głowie i także nasłuchując hałasów z góry.

— A Kinga mówi, że kobieta bez mężczyzny jest niepełnowartościowa…

— Słoneczko, każdy ma swoje sposoby na udowadnianie światu własnej wartości. A nam źle razem?

— Nie — pokręciła główką Zosia. Naprawdę dobrze im się żyło. Mama pracowała jako księgowa w dużej firmie i zarabiała całkiem nieźle. Co weekend chodziły gdzieś razem: do kawiarni, kina, teatru, parku albo na zakupy. Co lato jeździły nad morze, a na Nowy Rok — do wsi, gdzie mieszkała przyjaciółka mamy, ciocia Ewa. U cioci Ewy było troje dzieci, a ich tata, mąż cioci, co zimą budował w podwórku ogromną górkę, z której dzieci z radością się zjeżdżały.

„Koncert” na górze przybierał na sile. Wulgaryzmy, którymi wrzeszczał wujek Krzysiek, słychać było pewnie w całym bloku. Po pół godzinie mama, uśmiechając się do Zosi, poszła do przedpokoju. Koncert zbliżał się ku końcu. Z góry trzasnęły drzwi i rozległy się szybkie kroki. Jadzia otworzyła, i do mieszkania wpadły ciocia Agata z Kingą.

— Zamykaj szybko! — wrzasnęła do Jadzi, ale ta i tak wiedziała, co robić. W drzwi zaczęto walić.

— Jadźka! Otwieraj! — ryknął ochrypły głos. — Otwieraj, bo wyważę! Gdzie ta suka?! Niech wyjdzie! Połamę jej wszystkie kości!

— Jeśli natychmiast nie odejdziesz, wezwę policję! — spokojnie odpowiedziała Jadzia. Przywykła już do takich gróźb. Sąsiad wiedział, że nie rzuca słów na wiatr. Jadzia kilka razy wzywała patrol. Miał ostatnie ostrzeżenie. Jeszcze raz — i pójdzie siedzieć.

— Nie trzeba, Jadziu! — wpadła do przedpokoju Agata. — Przecież go zamkną!

— Najwyższa pora! — Jadzia poszła do kuchni nastawiać czajnik.

— Co ty mówisz?! Jak to bez faceta?! — jęczała za nią Agata. — Tobie to dobrze samej?

Jadzia zatrzymała się i spojrzała na sąsiadkę. Brudny szlafrok rozdarty, włosy potargane, oczy błyszczące febrycznie, a pod jednym narastał siniak.

— Nie jestem sama, Ago. Mam córkę. I nie mam siniaków. I nie nocuję po sąsiadach.

— No, fajnie się chwalisz! — prychnęła Agata. — Twoja córka rośnie bez ojca. Kto wie, co z niej wyrośnie bez męskiej ręki! A siniaki… Jak bije, to znaczy, że kocha! W końcu — czego się czepiasz, tego nie unikniesz! Dzisiaj się pokłóciliśmy, a jutro będzie mnie tak kochał! A ty sobie śpij sama w zimnym łóżku!

Jadzia pokręciła głową. Ta sama rozmowa. Te same wymówki.

Zosia poszła do pierwszej klasy, gdy u mamy pojawił się wujek Marek. Wujek Marek był niskiego wzrostu, ale krępej budowy. Mało mówił, był spokojny i poważny. Zosia bała się początkowo, że mama o niej zapomni — wszechwiedząca Kinga „oświeciła” ją w tej kwestii.

— Cha! Myślisz, że ten wujek Marek będzie ci tatą? Nie jesteś jego córką! Facetom obce dzieci nie są potrzebne! Teraz twojej mamie zrobi dziecko i koniec! Albo będziesz służącą, albo do domu dziecka cię wyślą! Tylko rodzony tata kocha, a odmienny to i tak nie ten sam!

— Kinga! — ryczał w tym czasie z balkonu pijany wujek Krzysiek. — Gdzie się podziałaś, smarkulo?! Żeby było umyte i posprzątane! Chcesz, żeby twoja matka po robocie to ogarniała?!

Wujek Krzysiek stracił pracę miesiąc temu. Nowej nie znalazł i od rana zalewał smutki. Kinga szybko zniknęła w klatce.

Ale wujek Marek, wbrew przepowiedni Kingi, traktował Zosię lepiej niż dobrze. Pracował jako inżynier w tej samej firmie co mama Zosi. Miał duży, elegancki samochód, którym teraz w weekendy woził je do kawiarni, kina, teatru, parku i na zakupy. Tym samym autem jeździli też nad morze i na wieś do przyjaciółki mamy na Nowy Rok.

Wujek Marek bawił się z Zosią, kupował jej zabawki i ładne sukienki, bronił, gdy próbowali ją dręczyć podwórkowi chuligani, a wieczorami siadał z nimi na kanapie, patrząc, jak „