— Nie trzeba — niespodziewanie powiedziała Wera. — Wiesz co, weź dom za darmo. A ja wezmę domek letniskowy. Nawet jeśli jest tańszy.

— Nie trzeba — niespodziewanie powiedziała Weronika. — Wiesz co, weź dom po prostu tak. A ja wezmę działkę. Nawet jeśli jest tańsza.

— Marianna Zygmuntówna, na pewno pani uważnie przeczytała? Może tam między wierszami coś jest? — głos Weroniki drżał z emocji.

— Czytałam, czytałam! Proszę, sami niech państwo zobaczą! — notariusz podała dokument przez biurko. — Tu jest tylko standardowa formuła: „Niniejszym testamentem odwołuję wszystkie wcześniej sporządzone przeze mnie testamenty”. I tyle. Nic więcej.

Anna siedziała jak rażona piorunem, kręciła w dłoniach okulary, raz zakładając, raz zdejmując je. Weronika nerwowo szarpała rączkę torebki, a Eugeniusz, najmłodszy z trójki dzieci zmarłej Kazimiery Stanisławówny, tylko milczał, wpatrując się w jeden punkt.

— Ale jak to? — w końcu wykrztusiła Anna. — Mama mówiła przecież, że wszystko załatwiła, że dom i działkę podzieli między nas. Pamiętasz, Weronika? Tłumaczyła nam to w zeszłym roku latem!

— Pamiętam, jakże bym nie pamiętała! — załamała ręce Weronika. — Mówiła, że tobie, Aniu, dom się należy, bo masz dzieci, a mnie działka, bo tam całe lato spędzam. A dla Eugeniusza zostawiła pieniądze na koncie, bo on w Gdańsku mieszka, nieruchomość mu tu niepotrzebna.

Eugeniusz podniósł głowę, spojrzał na siostry.

— A ja myślałem, że mama tylko tak gadała. Znacie ją przecież — lubiła wszystko planować, gdybać. Nigdy nie myślałem, że naprawdę testament spisała.

Marianna Zygmuntówna delikatnie zakaszlała.

— Rozumiecie państwo, Kazimiera Stanisławówna rzeczywiście sporządziła testament. Ale to było dawno, z dziesięć lat temu. A potem najwyraźniej zmieniła zdanie i napisała nowy, który odwoływał poprzednie. Tylko że nie zdążyła w nim rozporządzić majątkiem. Albo zapomniała. Niestety, takie rzeczy się zdarzają.

Anna wstała, przeszła się po gabinecie. Miała czterdzieści trzy lata, pracowała jako nauczycielka w miejscowej szkole, sama wychowywała dwoje dzieci po rozwodzie. Stary dom matki był dla niej ostatnią nadzieją na własne mieszkanie.

— Więc teraz wszystko podzielimy według prawa? Po równo między troje dzieci? — spytała, ledwo powstrzymując łzy.

— Właśnie tak. Dom, działka, oszczędności w banku — wszystko w równych częściach.

Weronika prychnęła.

— I bardzo dobrze! A ty, Aniu, już się krzywiłaś, myślałaś, że wszystko dostaniesz. A ja co? Działkowe sześćset metrów kwadratowych warte mojej emerytury?

— Weronika! — oburzyła się Anna. — Co ma twoja emerytura do rzeczy? Przecież doskonale wiesz, co mama chciała!

— Wiem, wiem! Tylko chcieć to mało, trzeba było jeszcze formalnie załatwić. A nasza mamusia, niech jej Bóg da wieczny odpoczynek, zawsze była mistrzynią w odkładaniu wszystkiego na ostatnią chwilę.

Eugeniusz wstał, zapiął kurtkę.

— Dobrze, dość kłótni. Rozmówimy się spokojnie w domu. Marianno Zygmuntówno, kiedy mamy przyjść ponownie?

— Za tydzień. Przygotuję dokumenty do podziału majątku. Tylko najpierw dogadajcie się między sobą, kto co bierze. A jeśli się nie dogadacie, i tak wszystko pójdzie przez sąd.

Na dworze mżył przykry październikowy deszcz. Anna narzuciła kaptur, Weronika rozłożyła parasol. Eugeniusz zapalił papierosa, coś mamrocząc pod nosem.

— Może wstąpimy do kawiarni? Trzeba pogadać — zaproponowała Anna.

— Nie chcę z tobą gadać — odcięła się Weronika. — Od razu widać, jak się wściekasz, że nie dostaniesz wszystkiego. A przecież mama urodziła nas troje, nie tylko ciebie.

— Weronika, no co ty się dąsasz? Ja przecież nie jestem winna, że testament taki dziwny.

— Nie dziwny, tylko sprawiedliwy! — Weronika zamknęła parasol z taką siłą, że woda rozprysła się na wszystkie strony.

Eugeniusz zgasił papierosa o mokrą ławkę.

— Dziewczyny, dość już! Na ulicy deszcz, ludzie się gapiają. Chodźmy do Ani, napijemy się herbaty, spokojnie wszystko omówimy.

Do domu Ani było z piętnaście minut drogi. Szli w milczeniu, każdy pogrążony w myślach. Dom Kazimiery Stanisławówny stał na cichej uliczce, zaniedbany, ale solidny. Okna zabite deskami, furtka zamknięta na kłódkę.

— Klucze są u kogo? — spytał Eugeniusz.

— U mnie — Anna wyjęła wiązkę kluczy z kieszeni. — Wzięłam po pogrzebie, myślałam, że będę tu porządki robić.

Weszli na podwórko. Wszędzie rosły chwasty, jabłonie nieprzycięte, szklarnia się przechylała. Anna otworzyła drzwi, powiało stęchlizną i wilgocią.

— Och, mamo — łzy zakręciły się w oczach Weroniki. — Jak tu wszystko zaniedbane.

Przeszli do salonu. Stare meble, pianino, przy którym wszyscy troje uczyli się grać, kredens z kryształowymi szklankami. Na ścianach zdjęcia: ślub rodziców, dzieci w szkolnych mundurkach, wnuki.

Anna nastawiła czajnik, wyjęła z szafki ciastka. Usiedli przy okrągłym stole, przy którym kiedyś zbierała się cała rodzina.

— Pamiętacie, jak mama nas tu ganiała do lekcji? — cicho powiedziała Weronika. — A my zawsze próbowaliśmy uciec na podwórko.

— A pamiętasz, Eugeniuszu, jak w siódmej klasie dostałeś pałę z matematyki — uśmiechnęła się Anna. — Mama groziła pasem, a potem sama usiadła i całą noc z tobą zadania rozwiązywała.

Eugeniusz skinął głową.

— Surowa była, ale sprawiedliwa. Nikogo z nas nie faworyzowała, wszystkich jednakowo i karciła, i chwaliła.

Weronika mieszała cukier w szklance.

— Sprawiedliwa, mówisz? To dlaczego testament miała na twoją korzyść spisać? Mnie działkę, tobie pieniądze, a Ani dom. Dom to przecież najcenniejsze!

— Weronika, co sprawiedliwa ma z tym wspólnego? — westchnęła Anna. — Mama po prostu myślała, komu co bardziej potrzebne. Ja mam dzieci, wynajmowane mieszkanie, więc dom by się przydał. Ty masz swoje mieszkanie, ale działkę uwielbiasz. A Eugeniusz w Gdańsku żyje, jemu bardziej gotówka niż nieruchomość.