Nie będę już żyć życiem kogoś innego

Małgorzata wróciła do domu późnym wieczorem. Za oknami już migotały światła Warszawy. Stanęła w progu z torbą w dłoni i oznajmiła z nieoczekiwaną stanowczością:

Chcę rozwodu. Możesz zatrzymać mieszkanie, ale oddasz mi moją część. Nie potrzebuję jej. Wychodzę.

Wiktor, jej mąż, osunął się w fotel, zaskoczony.

Gdzie się wybierasz? zapytał, mrużąc oczy ze zdumieniem.

To już nie twoja sprawa odparła spokojnie, wyciągając walizkę z szafy. Zostanę na jakiś czas u przyjaciółki na wsi. Zobaczymy potem.

On nie rozumiał, co się dzieje. Ale ona już wszystko postanowiła.

Trzy dni wcześniej lekarz, przeglądając jej wyniki, powiedział cicho:

W pani przypadku rokowania są niepomyślne. Osiem miesięcy, maksymalnie Z leczeniem może rok.

Wyszła z gabinetu jak we mgle. Miasto tętniło życiem, słońce świeciło. W głowie kołatała jej się jedna myśl: Osiem miesięcy nawet nie doczekam urodzin

Na ławce w Łazienkach Królewskich usiadł obok niej starszy mężczyzna. Przez chwilę milczał, wchłaniając promienie jesiennego słońca, a potem niespodziewanie się odezwał:

Chcę, żeby mój ostatni dzień był słoneczny. Nie oczekuję już wiele, ale promień słońca to dar. Nie sądzi pani?

Uznałabym tak, gdybym wiedziała, że to mój ostatni rok szepnęła.

Więc nie odkładaj niczego na później. Miałem tyle później, że starczyłoby na całe życie. Ale nie wyszło.

Małgorzata słuchała i rozumiała całe jej życie było dla innych. Nienawidzona praca, którą trzymała dla stabilności. Mąż, który od dziesięciu lat stał się obcym zdrady, chłód, obojętność. Córka, dzwoniąca tylko po pieniądze lub przysługę. Dla siebie nic. Żadnych butów, żadnych wakacji, nawet kawy na tarasie, samotnie.

Oszczędzała wszystko na później. A teraz to później mogło nigdy nie nadejść. Coś w niej pękło. Wróciła do domu i po raz pierwszy powiedziała nie wszystkiemu, jednym tchem.

Następnego dnia Małgorzata wzięła urlop, wypłaciła oszczędności i wyjechała. Mąż próbował zrozumieć, córka dzwoniła z pretensjami wszystkim odpowiadała spokojnie i stanowczo: Nie.

W domku przyjaciółki na wsi panował spokój. Otulona kocem zastanawiała się: czy tak to wszystko miało się skończyć? Nie żyła. Przeżywała. Dla innych. A teraz będzie dla siebie.

Tydzień później Małgorzata poleciała nad Bałtyk. Tam, w nadmorskiej kawiarni, spotkała Jacka. Pisarza. Mądrego, łagodnego. Rozmawiali o książkach, ludziach, sensie życia. Po raz pierwszy od lat śmiała się szczerze, nie przejmując się opinią innych.

Może zamieszkamy tutaj? zaproponował pewnego dnia. Mogę pisać wszędzie. A ty będziesz moją muzą. Kocham cię, Małgorzato.

Skinęła głową. Dlaczego nie? Miała tak mało czasu. Niech będzie trochę szczęścia choćby ulotnego.

Minęły dwa miesiące. Czuła się cudownie. Śmiała się, spacerowała, rano parzyła kawę, wymyślała historie dla sąsiadów przy stolikach. Córka początkowo protestowała, w końcu odpuściła. Mąż przekazał jej należną część. Wszystko się ułożyło.

Pewnego ranka zadzwonił telefon.

Małgorzata Kowalska? zapytał zaniepokojony głos. Wybaczcie, pomyłka te wyniki nie były wasze. Wszystko w porządku. To tylko wyczerpanie.

Przez chwilę milczała, a potem wybuchnęła śmiechem głośnym, prawdziwym.

Dziękuję, doktorze. Właśnie oddał mi pan życie.

Spojrzała na śpiącego Jacka i poszła do kuchni przygotować kawę. Bo przed nią nie było już ośmiu miesięcy tylko całe życie.