Nie będę już żyć życiem kogoś innego

Jadwiga wróciła do domu późnym wieczorem. Za oknami już migotały światła Warszawy. Stała w progu z torbą w ręku i oznajmiła z niespodziewaną stanowczością:

Chcę rozwodu. Możesz zatrzymać mieszkanie, ale oddasz moją część. Nie potrzebuję tego. Wychodzę.

Wiktor, jej mąż, osunął się w fotel, zaskoczony.

Gdzie się wybierasz? zapytał, mrużąc oczy ze zdziwieniem.

To już nie twoja sprawa odparła spokojnie, wyciągając walizkę z szafy. Zostanę na jakiś czas u przyjaciółki na wsi. Zobaczymy później.

Nie rozumiał, co się dzieje. Ale ona już wszystko postanowiła.

Trzy dni wcześniej lekarz, przeglądając wyniki badań, powiedział jej łagodnie:

W pani przypadku rokowania są niepomyślne. Osiem miesięcy, maksymalnie Z leczeniem może rok.

Wyszła z gabinetu jak we mgle. Miasto tętniło życiem, słońce świeciło. W głowie kołatała jej się jedna myśl: Osiem miesięcy nawet nie doczekam swoich urodzin

Na ławce w Łazienkach Królewskich starszy mężczyzna usiadł obok niej. Przez chwilę milczał, ciesząc się jesiennym słońcem, a potem niespodziewanie się odezwał:

Chcę, żeby mój ostatni dzień był słoneczny. Nie oczekuję już wiele, ale promień słońca to dar. Nie sądzi pani?

Uznałabym tak, gdybym wiedziała, że to mój ostatni rok szepnęła.

Więc nie odkładaj niczego na później. Miałem tyle później, że starczyłoby na drugie życie. Ale nie wyszło.

Jadwiga słuchała i rozumiała całe jej życie należało do innych. Praca, której nienawidziła, ale trzymała się jej dla stabilności. Mąż, który od dziesięciu lat był obcym człowiekiem zdrady, chłód, obojętność. Córka, która dzwoniła tylko po pieniądze lub przysługę. A dla siebie samej nic. Ani butów, ani wakacji, nawet kawy na tarasie, w samotności.

Wszystko oszczędzała na później. A teraz to później mogło nigdy nie nadejść. Coś w niej pękło. Wróciła do domu i po raz pierwszy w życiu powiedziała nie wszystkiemu, jednym tchem.

Następnego dnia Jadwiga wzięła urlop, wypłaciła oszczędności i wyjechała. Mąż próbował zrozumieć, córka dzwoniła z pretensjami każdemu odpowiadała spokojnie i stanowczo: Nie.

W domu przyjaciółki na wsi panował spokój. Otulona kocem, zastanawiała się: czy naprawdę tak miało się to skończyć? Nie żyła. Przeżyła. Dla innych. A teraz będzie dla siebie.

Tydzień później Jadwiga poleciała nad polskie morze. Tam, w nadmorskiej kawiarni, poznała Jacka. Pisarza. Mądrego, delikatnego. Rozmawiali o książkach, ludziach, sensie życia. Po raz pierwszy od lat śmiała się szczerze, nie przejmując się opinią innych.

A może zostaniemy tutaj? zaproponował pewnego dnia. Mogę pisać wszędzie. A ty będziesz moją muzą. Kocham cię, Jadwigo.

Skinęła głową. Dlaczego nie? Miała tak mało czasu. Niech więc będzie szczęście choćby ulotne.

Minęły dwa miesiące. Czuła się cudownie. Śmiała się, spacerowała, rano parzyła kawę, wymyślała historie dla sąsiadów na tarasie. Córka początkowo protestowała, w końcu odpuściła. Mąż wypłacił jej część. Wszystko się uspokoiło.

Pewnego ranka zadzwonił telefon.

Jadwiga Nowak? zapytał zaniepokojony głos. Przepraszam, nastąpiła pomyłka te wyniki nie były pani. Wszystko w porządku. To tylko wyczerpanie.

Przez chwilę milczała, a potem wybuchnęła śmiechem głośnym, prawdziwym.

Dziękuję, doktorze. Właśnie pani dała mi drugie życie.

Spojrzała na śpiącego Jacka i poszła do kuchni przygotować kawę. Bo przed sobą miała nie osiem miesięcy ale całe życie.