Nic nie zapomniałam

„- Coś ty się tak często do szpitala do siostry pchasz, codziennie pędzisz tam z wypchanymi torbami!” – burknął Marek do żony Kingi, gdy ta po raz kolejny wróciła z wizyty u pacjentki i zasiedli do wieczerzy.

– Dlaczego cię to tak irytuje? – zdziwiła się Kinga.

– Nie irytuje, po prostu nie rozumiem. Kasia nie jest w stanie krytycznym, ma męża, córkę, syna z żoną… Po co ty codziennie tam biegasz? A może ordynator to przystojniak i chcesz mu zaimponować?

– Co za bzdury, Marek! – obruszyła się. – Lekarz prowadzący to kobieta. Więc twoja teoria legła w gruzach…

– Serio, wytłumacz mi. Po co ten poświęt? Wstajesz o szóstej, gotujesz rosoły, kompoty… Po pracy pędzisz do szpitala. To masochizm? Spójrz, ledwo zipiesz!

– Dobrze, powiem, bo nie dasz spokoju – westchnęła Kinga, zbierając naczynia. – Zaparzę herbatę i pogadamy.

– Wreszcie! – ucieszył się mąż. – Bo naprawdę nie kumam…

***

Siedemnastoletnia Kinga Nowak, po maturze w rodzinnej Wsi Kępnej, przyjechała do Poznania studiować. W okolicy nie było perspektyw – ojciec pracował w sklepie, matka w szkole. Marzyła o prawie, lecz oblawszy egzaminy, dostała się do policealnej szkoły administracyjnej. Cieszyła się jak dziecko – byle nie wracać do prowincji.

Postanowiła zadomowić się w mieście: skończyć szkołę, znaleźć pracę, założyć rodzinę. Ze starym chłopakiem, Darkiem, rozstała się bez żalu – on wolał pracę w gospodarstwie rodziców niż miejski zgiełk. Po pół roku ożenił się z miejsczną dziewczyną, Małgosią.

Kinga zamieszkała w akademiku, pilnie ucząc się, by dostać stypendium. Rodzice przesyłali jej 300 zł miesięcznie – starczało na skromne życie.

Pamiętała każdy szczegół tamtego wrześniowego dnia… Wracając z biblioteki, wsiadła w zatłoczony autobus. W tłoku czuła się jak śledź w beczce. Gdy wysiadła, zauważyła rozciętą torbę. Zniknęła portmonetka z 800 zł – całą stypendium i przelew od rodziców.

Zamarła. Wiedziała, że złodziei nie znajdą. Najgorsze, że ojciec miał opóźnioną wypłatę, a matka prosiła, by oszczędzała. Teraz nie miała nic. W spiżarce zostały: margaryna, cebula, kasza.

– Czemu ryjesz? – spytała współlokatorka, Ola, widząc łzy Kingi.

Gdy opowiedziała o kradzieży, Ola wzruszyła ramionami:

– Samaś winna. Po co nosić wszystko przy sobie? Trzeba było schować w staniku. Jesteś gapa, Kinga. Mądra z książek, ale życie cię przegryzło.

Słowa nie pomagały. Wstydziła się prosić rodziców o pomoc. Myślała o pracy dorywczej, lecz bez zaliczki przetrwałaby najwyżej tydzień.

– Chcesz, przedstawię ci bogatego sponsora? – rzuciła Ola. – Masz fajną buzię, chętni się znajdą.

– Nie! – odparła Kinga, czując mdłości.

– Jak chcesz. Ale jak zgłodniejesz, zasady pójdą w kąt.

Kinga odwróciła się do ściany, tłumiąc łkanie. Zasnęła wyczerpana, nieświadoma, że nazajutrz los ją zaskoczy…