Moja dola poszła w inną stronę

Moja część poszła w obce ręce

Ludwika Nowak stała przy oknie i patrzyła na sąsiednią działkę, gdzie młoda kobieta wieszała pranie na sznurku. Obca kobieta w domu, który powinien był należeć do niej. W domu, gdzie dorastała, gdzie minęła jej młodość, gdzie umarła matka.

— Ludka, co tak tam zastygłaś? — zawołała jej młodsza siostra Wanda, wchodząc do kuchni z siatkami z Biedronki. — Herbata zupełnie wystygnie.

— Tak tylko patrzę — westchnęła Ludwika, odchodząc od okna. — Jak ona się tam rozgościła.

— Przestań się męczyć — Wanda zaczęła wykładać zakupy na stół. — Co się stało, to się nie odstanie.

— Tobie łatwo mówić. Ty masz swoje mieszkanie, a ja wiszę ci na karku.

— Nie gadaj głupot. Wiesz, że mi nie ciążysz.

Ludwika usiadła przy stole i wzięła ostudzony kubek. Herbata była gorzka, bez cukru — oszczędzały. Od kiedy straciły dom, pieniędzy zaczęło brakować jak nigdy. Emerytura mała, a na utrzymanie były dwie.

— Wandziu, pamiętasz, co mama mówiła o testamencie? — spytała, mieszając łyżeczką.

— Pewnie. Mówiła, że dom dostaniemy po połowie.

— Właśnie. Po połowie. A wyszło, że wszystko poszło córce tej Walerki.

Wanda ciężko opadła na krzesło. Temat testamentu boleśnie odbijał się w sercach obu sióstr.

— Ludka, przecież omawiałyśmy to sto razy. Mama w ostatnich latach nie do końca była sobą. Alzheimer, mówili lekarze.

— Ale testament spisywała nie sama! Był notariusz, świadkowie. Jak mogli pozwolić, by chora kobieta wszystko zapisała obcej?

— Danuta nie jest obca. Wychowała się przy mamie, pielęgnowała ją, gdy chorowała.

— Pielęgnowała! — prychnęła Ludwika. — Parę miesięcy pochodziła, leki podawała. A my? Trzydzieści lat się nią nie opiekowałyśmy?

Wanda milczała. Obie wiedziały, że to niesprawiedliwe, ale nic już nie dało się zmienić. Przegrały w sądzie, dom przeszedł na Danutę — daleką krewną, która pojawiła się w ich życiu dopiero pod koniec.

Dzwonek do drzwi przerwał ich rozmyślania.

— Ja otworzę — wstała Wanda.

W przedpokoju rozległy się głosy, a potem do kuchni weszła ich siostrzenica Kinga — córka zmarłego brata.

— Cześć, ciociu Ludko, ciociu Wandziu — pocałowała obie w policzek. — Co słychać?

— Jakoś leci — odparła Ludwika. — A u ciebie? Praca daje radę?

— Wszystko gra. Zbieram się na urlop nad morze. Chciałam spytać, może potrzebujecie grosza? Mogę trochę pomóc.

Ludwika i Wanda wymieniły spojrzenia. Kinga zawsze była dobrą dziewczyną, ale teraz jej oferta zabrzmiała wyjątkowo wzruszająco.

— Dzięki, Kinguś — powiedziała Wanda. — Jakoś sobie radzimy.

— No jak coś, to mówcie, nie krępujcie się. A tak w ogóle, mam newsa. Pamiętacie Danutę, która dostała dom po babci?

Ludwika zesztywniała.

— Jakże nie pamiętać. Co z nią?

— No więc sprzedaje dom! Wczoraj widziałam ogłoszenie w necie. Pyta milion dwieście tysięcy.

— Co?! — Ludwika zerwała się z krzesła. — Sprzedaje?!

— No. Mówi, że dom stary, remont drogi, a jej mieszkanie w mieście potrzebne.

— Nie może być — szepnęła Wanda. — Mama zawsze mówiła, że dom ma zostać w rodzinie.

— Jaka teraz rodzina — gorzko się uśmiechnęła Ludwika. — Obca baba dostała spadek i robi, co chce.

Kinga niepewnie przestępowała z nogi na nogę.

— Ciociu Ludko, może byście do niej poszły? Pogadały? Może zgodziłaby się sprzedać wam taniej?

— Za co kupować? — załamała ręce Ludwika. — Ja mam emeryturę dwa tysiące, Wanda — dwa i pół. Skąd weźmiemy milion dwieście?

— Może jakiś kredyt?

— W naszym wieku kredyt? Ja mam sześćdziesiąt osiem, Wanda — sześćdziesiąt cztery. Kto by nam dał?

Kinga westchnęła.

— Szkoda bardzo. Dom był fajny, duży.

— Był — powtórzyła Ludwika.

Po wyjściu siostrzenicy siostry długo siedziały w milczeniu. Za oknem zachodziło słońce, malując kuchnię złotym blaskiem.

— Wiesz co — odezwała się nagle Ludwika — pójdę do niej. Do tej Danuty.

— Po co? — zdziwiła się Wanda.

— Pogadam. Może sumienie się w niej obudzi.

— Ludka, nie rób tego. Tylko się zdenerwujesz.

— A co mam do stracenia? Dom i tak nie mój.

Następnego ranka Ludwika włożyła najlepszą sukienkę i poszła do rodzinnego domu. Niedaleko, tylko dwa przecznice dalej, ale każdy krok przychodził z trudem.

Dom wyglądał zaniedbany. Płot krzywy, furtka skrzypiała, w ogrodzie bujały się chwasty. Ludwika boleśnie się skrzywiła, przypominając sobie, jak zadbany był za czasów matki.

Zapukała. Otworzyła Danuta — kobieta około pięćdziesiątki, krępa, z niechętną miną.

— A, to pani — powiedziała, rozpoznając Ludwikę. — Czego?

— Dzień dobry, pani Danuto. Mogę porozmawiać?

— O czym?

— Wpuści mnie pani? Na dworze niewygodnie.

Danuta niechętnie wpuściła ją do środka. W przedpokoju śmierdziało stęchlizną i brudnymi naczyniami. Ludwika z bólem rozpoznawała rodzinne ściany, teraz zniszczone i brudne.

— Niech pani idzie do kuchni — burknęła Danuta.

Kuchnia była w opłakanym stanie. Wszędzie leżały naczynia, na kuchence stały brudne garnki, okna były pozaklejane taśmą.

— Niech pani siada — wskazała Danuta krzesło. — Tylko krótko, nie mam czasu.

Ludwika ostrożnie usiadła.

— Pani Danuto, słyszałam, że sprzedaje pani dom.

— No i co?

— To dom naszego dzieciństwa. Wanda i ja tu dorastałyśmy, rodzice tu żyli. Jest dla nas bardzo ważny.

— I co mi z tego?

— Może sprzedałaby go pani nam? Wiem, że pieniędzy mamy niewiele, ale mogłybyśmy ustalić jakąś ratę…

Danuta parsknęła śmiechem, ale śmiech był przykry, złośliwy.

— Rata! Od emerytek! Oszalała pani?

— Pani Danuto, proszę, nie mów tak. Przy